DePiedraEnPiedra

La tranquilidad de los días distintos

2012-01-24T22:27:00.003+01:00

Estos dos meses (noviembre y diciembre) pasaron deprisa, con la calma de conocido, que no es monotonía sino tranquilidad. Continuaron las salidas de una hora los Martes, o los Jueves. Y las salidas en bicicleta por la costa, por caminos que poco a poco se van haciendo más familiares, como lo fueron siendo los caminos de Borriol, o los que conducen a la Magdalena: Enriera, Travesera, Caminás, Cami Vell de Barcelona...Ahora son el camino de la carretera vieja, con sus ardillas y el camino de la Tall. Y ese que indica "El Bolseral" y nos ahorra un trozo de carretera de Nacional y un dolor de espalda. Hubo días de paciencia, de "ya voy" y de "no me gusta andar". Hubo días en Las Palmas, de verano de diciembre que no acabó cuando regresé.

De Vanessa en la Caldera de los Marteles sobre el mar de nubes, de rodadas bajo el sol, por la carretera del Norte, o la autopista del sur.

Salieron kilómetros que no me sirvieron para ganar un almuerzo en ninguna apuesta, pero sí para ganar pagar un almuerzo, que ya es, porque cuando se almuerza siempre sale una ganando.

Hubo dos subidas a Penyagolosa, una en una salida no muy corta en la que no llegamos, por cosas del directo, a donde teníamos pensado. O quizá si llegamos, pero no desde donde debíamos llegar. La segunda subida en realidad fueron dos, primero por la Cambreta, y su fuente, y su masía, bajando por la pedrera y luego por la canal. Qué preciosa. Subía teniendo cuidado de no tirarle piedras a Oscar, y Roma subía como cabra ante mi mirada preocupada.

Pasaba diciembre y el mar seguía brillando más que en verano, y los días eran más y más claros, más fríos, más cortos. En Diciembre cada día de sol es una fiesta, y este diciembre hubo fiesta completa.

Fue el primer mes, desde que empecé a rodar en bici, en que llegué y pasé los 500 km. Que no es mucho. O sí. Depende.

Y al final, llegó el final. E hice la San Silvestre a su ritmo, con carrito, con amigos, con disfraz. Echándote de menos. Brindando por el fin del año como quien brinda el final de un secuestro.

Bienvenido 2012

El sitio de mi recreo

2011-12-29T23:33:00.003+01:00

Y se anda acabando el año, lentamente, en unos claros días de viento que bien podría empujar un poco más rápido las horas. Para terminar antes. Que estos días ya huelen a usado.

Volví del Valle de Arán con una postal y un tarro de miel de castaño que no aún no he abierto. Las castañas me traen recuerdos borrosos que pinchan los dedos y más cosas. Como las castañas.

Hubo un par de salidas rodadoras, de montaña, por los sitios de siempre que no me cansan porque cada día son un poco diferentes. La pista de Les Santes la han arreglado. O no. Cuestión de gustos, lo cierto es que la han hormigonado.

Un lunes hicimos una preciosa salida en bicicleta, Oscar B, el Fugado, el Ciclista y yo misma. Xert, Canet, Rosell, Vallibona. Vallibana y el tramo de carretera nacional armando un bonito desfile de camiones. A estas alturas de año ya no recuerdo grandes cosas, más que la visita a una ermita con un perro extremadamente antipático y cobarde y unas pequeñas carreteras por la que disfruté muchísimo. Un etapa preciosa y tan dura como una quiera, o pueda. Fueron un poco más de 85 km.

Y se acabó Octubre. Y lo bueno fue que comenzó Noviembre.

Otra salida en bicicleta y de pronto era domingo y estaba apuntada a la Media Maratón de Castellón.

Como ya no sé si corro o no corro, pero a la vez cuando corro, si corro, siento que corro más, no sé exactamente qué debía hacer allí. Llevaba algunas semanas sin rodar mucho más de una hora y exactamente un mes sin hacerlo por asfalto. De todas maneras, tenía especial ilusión en participar. Y lo hice y me salió la mejor media maratón que he hecho nunca, a pesar de sentir que no podía más desde el kilómetro 18, donde me recogió un compañero que me llevó hasta meta, amable. Apenas había bajado el ritmo, pero a mi me parecía que llevaba un trote más que lastimero. 1:51 para una media con medio kilómetro de más. A la pequeña contrariedad inicial le siguió una alegría grande, no hay motivo para no estar contenta, a pesar de la desagradable cojera que apareció cuando me enfrié del todo. MMP. ¿Qué más quieres, nena?

La semana siguiente fue una típica de semanas, de desiertos y Oropesas en bicicleta, de rodada de Martes, o de Jueves. De mañanas, noches y tardes.

Setau Sageth (y III) Salardú-Vielha y el Lac Major de Colomers

2011-12-26T17:58:00.008+01:00

Había llegado pronto a Salardú. Demasiado pronto. Hay quien prefiere, en estos asuntos ruteros, llegar cada día pronto a destino y tener el resto del día para descansar y ver alrededores. Yo no. Llego temprano al lugar de dormir y no sé en dónde rayos meterme. Allí ando entre mapas trazando la ruta del día siguiente, por trazarla, y pensando que podría haber seguido un rato más.

En los alrededores de Salardú no había más que oscuridad. En el bar me hace, una señora milenaria, el único plato de la carta: huevos fritos con bacon, Estaban buenos, oiga.

Me voy a la habitación y hablo con Julia, con Carmen... Para el día siguiente anuncian mal tiempo, lluvia y la cota de nieve que cae rodando. Uhm...por aquí, por allá....

Desde Salardú hay dos opciones para volver a Vielha. La original que marca la Setau Sageth recorre la ribera de Valartiés y las decenas de lagos de sus alrededores. Pasa por el Lac de Mar y el Lac de Rius. Sube algún collado de más de 2500msm y llega al refugio Conangles, cerrado en invierno. Desde allí se vuelve al GR y se va de la boca sur a la boca norte del túnel de Vielha. Una maravilla. Lástima el viento y la lluvia.

La opción fácil es tomar el Cami Riau hasta Vielha, unos 12 km llaneando por un sendero fluvial la mar de ~~aburrido~~ acondicionado.

Aburrida, miro por la ventana: -¿lloverá?. La mujer me mira: -no lo sé, ¿lloverá?- pregunta a un hombre que arruga la nariz escondido tras una pantalla y unas gafas más grandes que ésta. -Veamos, se acerca un frente muy activo que ya nos está dejando lluvias en Euskadi, lo estamos esperando para el mediodía. Pero también vamos a sentir la influencia de una borrasca atlántica procedente de.... [...].

Madre mía, este bar es de Paco Montesdeoca.

-Espera, que estamos siguiendo la situación en el Hierro.

¿estamos?

-Eco charlie 3....- y sigue hablando tras un cristal. -Uy...pues yo conozco a ...Echo Alfa 5 Delta Foxtrot ...

Y así comenzó una animada conversación en la que descubrí la utilidad de llevar una emisora por la montaña y además a utilizar la que hay en muchos refugios, guardados o no.

Y salí de allí con mi nuevo plan.

Bajo una fina lluvia tomé el camin Reiau y no lo abandoné hasta dos horas más tarde, cuando después de 11 km y 6 pueblos estaba de nuevo en el lugar del que había partido un par (o tres)de días antes

Conduje hasta Salardú y de allí me informó mi nuevo amigo de la trayectoria de los frentes amenazantes, y con esa información fui conduciendo hasta Banhos de tredòs, lugar al que hacía unos días había subido en bicicleta el señor Echo Alfa cinco todolodemás.

Aparqué donde me dejaron los caballos y comencé un precioso paseo bajo un lluvia fina y fría que poco a poco iba embarrando cada camino.

Estaba entrando en la zona periférica del Parque Nacional de Aigüestortes y estany de Sant Maurici, un paraíso lleno de lagos, más de ochenta, y de altas cimas que esa tarde apenas se veían, de cubiertas de niebla y nubes.

Mi sendero era puro barro, húmedo, a ratos encharcado, pero en muchos tramos los peores pasos se salvaban con puentes o caminos de troncos. Hacía muchísimo viento cuando llegué a Colomers, el lago estaba agitado y las cumbres tenían -más bien- mala pinta. Comenzó a nevar -aguanieve, a 2300m- y decidí que era momento de bajar.

Lástima los 79 lagos que me dejé allí. Volveremos a visitarlos.

25,700 km. Cinco tranquilas horas de paz bajo la lluvia.

Setau Sageth (II) Refugio Honeria- Salardú

2011-11-30T19:59:00.008+01:00

Me levanté y entré en el bar del refugio, y a aquel hombre se le notaba que no se había acostado todavía, o que, si lo había hecho, había sido sobre la cocina o algo así....De todas maneras, me parece que no era una cosa que debiera importarme. La cosa era desayunar, y eso pude hacer bastante decentemente.

La etapa que se presentaba era la buena, la bonita, la dura. La que le daba a la ruta el puntito de alta (medio alta) montaña que le había faltado al día anterior.

A las 8:06 de la mañana salí por la puerta vestida de esquimal y tomé un sendero cubierto de hojas que subía por un lateral del refugio. El camino es muy húmedo y cerrado: avanza siguiendo el cauce del río Torán y atravesando un bosque de ensueño que mezcla abetos, hayas y abedules y sus colores de otoño, éstos verdes, éstos rojos, éstos cobre.

Entre los dos caminos a elegir, tomo el más evidente: Minas de Liat por Grauers. GR211

Tras haber estado subiendo un rato bastante largo, por la de veces que me paré a mirar plantitas, setitas, bichitos, florecitas y todo tipo de -itos e -itas, y no porque el camino fuera en modo alguno largo o exigente, de pronto levanté la vista y me encontré en mitad de un prado de alta montaña al que rodeaba un pequeño circo por el que caían decenas de pequeñas cascadas.

El sendero giró hacia la derecha, para comenzar a ascender con bastante rapidez por la vertiente norte. A mi izquierda quedaba una espectacular garganta más y más profunda: Gorges d'Emer.

El día era bueno, perfecto, pero sin embargo empecé a notar algo de frío. Vaya: 2020 metros. Bajo mis pies, una fina capa de hielo frágil. A medida que avanzo, la capa de hielo frágil se va tormando hielo duro, y más adelante, y más arriba ya no es hielo sino nieve. Y un poco más arriba la capa de nieve tiene unos cuantos centímetros de espesor y delante de mi se presenta un collado harto blanco, harto frío.

Pronto llego a la cabecera del valle, que resulta una linea divisoria real de la parte nevada y la verde.

Mi camino sigue, me parece, por la parte nevada. "Me parece" porque parece que se intuye que por allí hay un camino, y porque debo seguir dirección Minas de Liat.

Pronto encuentro los primeros restos de minas a los que siguen otros, trazando un camino bastante evidente. Vagonetas, raíles y toda suerte de carros, torres, viguetas y extraños engranajes van completando un paisaje extremadamente peculiar a 2300 metros de altitud. Las condiciones de trabajo allá arriba debían ser durísimas la mayor parte del año.

Frente a una bocamina de tantas, me encuentro con el refugio libre de Liat, perfectamente acondicionado para pasar una tranquila noche si fuera necesario. Bueno saberlo.

A estas alturas estoy un poco perdida, el GR se ha evaporado y se me hace algo complicado orientarme en un espacio tan amplio. Hasta que llego a las casas de Liat y todo se soluciona. De pronto aparece una pista perfecta en un trazado perfecto que decido tomar sin más dilación: es la pista de Liat.

Bajo silbando tranquila en absoluta soledad. Parece mentira que sea fin de semana. De pronto, a lo lejos diviso un todoterreno haciendo cabriolas pista arriba. El tipo que conduce lo va dejando parado en cualquier parte y va bajando rápidamente para sacar fotos suyas, de su entorno y del propio coche. Y para uno que me encuentro...

En el fondo del valle, el río Unhola serpentea caprichoso sobre su lecho cobrizo, a ratos teñido de rojo, que delata la presencia de algún mineral, quizá hierro, que explica la presencia de las minas que pasamos hace un rato.

Unos cuantos kilómetros más tarde la pista enlaza con el camí Reiau, y por él llego a Salardú: bonito y turístico pueblo que debe ser la bomba en invierno, a juzgar por los tropecientosmilmillones de hoteles que lo pueblan, pero que en esta extraña época interestacional es un solitario lugar con un único alojamiento disponible: el bar montanha.

28 km, 8 horazas entre pitos y flautas. ¡¡que estoy de paseo, señores!!

Setau Sageth (I) Vielha-Refugio Honeria.

2011-11-29T21:36:00.007+01:00

Las 9 de la mañana y los bastones rotos. Rotos o desmontados. Esos bastones son una castaña. Esos de rosca, telescópicos. Claro, son más baratos que los otros, y debe ser por eso que llevo tres pares en cuatro años. Los próximos me los compro buenos. Estos, por ejemplo.

Pero eran las 9 de la mañana, o nueve y diez, y yo estaba en Vielha toda equipada y con la porquería de los bastones medio desmontados.

Respira-inspira.

¿me compro otros a las 10?

Respira - inspira.

Vaya, parece que encajan...

Vamos, antes de que vuelvan a romperse.

Empezamos. Somos cuatro: Bastón derecho, Bastón izquierdo, Mochila, y yo.

Salgo de Vielha con mi mapa y mis dos opciones: Camí Reiau siguiendo el río Garona hasta Bossost, o tomar el GR211 y subir a cada una de las pequeñas aldeas que salpican el Valle. Me gustó más esa segunda opción, tenía un noséqué más de aparente intrepidez.

Aunque el camino era más camino que sendero y dejaba poco a la aventura, era precioso subir a cada aldea y contemplar de allí en Macizo de la Maladeta. Mont, Montcorbau, Betlan, Aubert, Arròs, Pont d’Arròs, Begós, Vilamòs, Arres de Sus, Arres de Jos.

Paralela a la Nacional-230 seguí caminando tranquila y pronto llegué a Bossost, fin de la etapa del recorrido oficial, mitad de etapa de mi plan.

Bossost es uno de los últimos pueblos de este lado de la Frontera, pero parece más francés que español. En todo caso, parece muy aranés. Bocata y continúo.

Hasta Les continúo paralela a la carretera nacional, es una lástima tener que escuchar coches y motores tan lejos, pero debe ser que aún no estoy lo suficientemente lejos. Y eso sólo se soluciona andando.

El día está saliendo precioso, es finales de Octubre y no se intuye ni una sola nube. Sólo a la sombra, el aire algo fresco y las hojas que voy pisando durante todo el camino me recuerdan que no debo confiarme demasiado, estamos en otoño.

En Canejan cambia el paisaje. Canejan se construye a partir de las palabras CAstrum y JANua, casa y puerta en latín, y, en esta dirección, significa la puerta de entrada a la Val de Toran.

En San Juan de Toran una pareja me ofrece llevarme hasta el refugio, pero son sólo las seis, tengo tiempo y ganas de llegar a pie. ¡gracias chicos!

Antes de las siete llegué al Refugio de la Honeria.

¿te espero a ti?

pues ... espero que sí.

No recuerdo el nombre del guarda, pero seguro que fue la persona más carismática que encontré en la ruta. En el refugio no dormía nadie más, pero allí estaban tres parejas, tres perros y un gato tuerto al calor de la chimenea, contando historias y acabando con todo el vino y la cerveza que tenían cerca. Pasta, vino, butifarra, vino, ensalada, vino. Manzana, vino. Y Casís.: Licor de grosella negra.

En el momento en el que pude escaparme sin que ya nadie se diera cuenta de si estaba o no allí, hice mutis por el foro.

Buenas noche, Bona nit.

mmmmonammmmit , escuché, lejano.

39, 300 km. Ocho horas de marcha.

Contentilla

2011-11-19T17:50:00.001+01:00

El diezmil de Almazora me dejo la moral por las nubes, aquí la menda se sentía como el Hussain Bolt ese, pero versión bajita. Y la moral suele hacer que me meta en asuntos poco comprensibles. Como el martes que me dio por pillar la bicicleta y subir el desierto, y de ahí subir a Oropesa, y de ahí subir a Cabanes desde la Ribera, y de ahí bajar (por fin) hasta el camino Miravet, y de ahí subir (otra vez) hasta el desierto. Y allí pensé subir (grrr) hasta el monasterio nuevo, pero el sentido común me hizo bajar (bien) para coger la pista de los toros y subirla (¿qué si no?). 76 km, a menos de 20km/h.

Luego fue Jueves, y ese Jueves la Kiya estaba disponible, así que estuvimos los tres dando una vuelta a pie por el desierto, contando batallitas varias y explicando las diferencias entre una caña y un sorbete.

Y el sábado andaba por Vielha, preparadísima para empezar a andar la Setau Sageth.

Estaba en el séptimo cielo.

Rápido. Como el tiempo.

2011-11-14T23:53:00.006+01:00

Al diezmil de Onda fui entre motivada y confusa: no se puede pedir peras al olmo.

Sin embargo, me encontraba tan bien que pensé que de ese mes de Octubre no podía pasar aquel (casi)olvidado asunto de bajar de cincuenta minutos en un diezmil. Y salí con tanta cabeza que hasta a mi me extrañó, y regulando regulando llegué a meta con 50 minutos, 4 segundos para los 10.090 metros que me indicó el forerunner.

Eso quiere decir que, quizá, arriesgando un poco más, pueda, verdaderamente, rebasar la barrera psicológica (y física, y física) de los dichosos cincuenta minutos.

Pasé la semana sin pensar demasiado en ello: una excursión en compañía hasta el vértice de Raca; una mañana de bici fácil con el Ciclista; una rodada multitudinaria para celebrar el día de la Hispanidad donde estábamos casi todos; una rodada sola, la primera, por Borriol, en la que descubrí una mina y un camino que siempre estuvieron allí pero que nunca llegué a ver porque el entretenimiento entonces era charlar y charlar sin parar. Una tarde de nostalgia. Otra mañana de bicicleta, con el Ciclista y Karmelilla, en la que subimos, tentando a la lluvia, Eslida por Eslida y bajamos por Chóvar.

Y entonces llegó el día del diezmil de Almazora.

Y celebré su llegada con una excursión con la familia Xispas por el desierto de Las Palmas, cuál si no. Haciendo esa ruta preciosa que me enseñaron una mañana que ahora recuerdo en blanco y negro: Font de Sant Josep, Plà de Muletes. Alt de Colomer, bajar hacia Les Santes. Desvio en esa senda preciosa sin nombre, subida al Bartolo por la Balaguera y bajar por la carretera, como para volver uno en sí. Casi cuatro horas con almuerzo y paradas a fotografiar las mil arañas que cubrían los matorrales.

Por la tarde me acompañó Jr por las calles de su pueblo, y allí saludé a todo lo saludable, siendo saludable aquello a lo que es posible saludar: Junglys, Guelos, Joses... Y para variar no me coloqué detrás del todo. Salimos y tampoco quise hacer la tontería de darlo todo en un kilómetro absurdo y lleno de gente de todos los niveles. Así que puse mi ritmo ligeramente, sólo ligeramente por debajo de cinco, y esperé acontecimientos.

Lo primero que me pasó fue ver que iba más rápido de lo que debía, y aunque me encontraba estupendamente, me pareció que debía echar un poco el freno, porque todo el mundo sabe lo que pasa si uno se pasa. Qué pasa si sosa pasa, recitaba mi abuelo. Y no viene a cuento en absoluto, pero me acabo de acordar.

4:40, 4:39, 4:39, 4:47, 4:48, 4:53, 4:50, 4:55, 5:00, 4:52. Es lo más uniforme de lo que he hecho nunca: hay que tener en cuenta que los res primeros pican hacia abajo lo mismo que los tres últimos pican hacia arriba. Aún así: moraleja: no tengo ni idea de mantener el ritmo. Y a pesar de todo terminé en 48':28" para los -otra vez-10.090 metros, y con la mayor sonrisa de los últimos tiempos.

El sentido común

2011-10-30T19:00:00.005+01:00

Esto de la bici no viene de nuevas, y tiene que ver con más cosas que con las ganas en si mismas de ir en bicicleta. Con muchas, que al final se resumen en una sola, que son varias: "las circunstancias".

Y las buenas-o malas- circunstancias, han terminado haciendo que las horas sobre la bici durante los últimos meses hayan duplicado a las horas que anduve corriendo o trotando.

Y de todas estas horas, muchas las he pasado con el Meditante, el Ciclista y el Fugado.

Para agradecerles la paciencia y pagarles los gratos ratos de interminable subida (aún me duele todo al pensar en aquella subida a Xodos o en la crisis de Zucaina... ) o vertiginosa bajada, había que organizar una venganza. ¿he dicho venganza? el subconsciente me delata, quizá. Quería decir una tranquila excursión.

Llamémosla "LA VENGANZA ANDARINA"

La idea original no era mala. El sitio ideal era Fondeguilla (Alfondeguilla), porque está en un extremo de la Sierra de Espadán, que no defrauda nunca en cuando a pinchos y desniveles -perdón, el subconsciente de nuevo- en cuanto a belleza e historia. Hablé con Ángel de lo que pretendía hacer, y se prestó enseguida a diseñarme una ruta para casi-todos los públicos, que salía del pueblo, subía a Pipa por las cuerdas y bajaba por la senda de las trincheras, pasaba por el acueducto romano en el barranc de les vinyes y volvía al pueblo, desde donde subiríamos a La Nevera por la senda dels Fornets, habiendo pasado antes por el barranc de l'Horteta y su horno de cal. De la Nevera, subida al Castillo de Castro y bajada por Cantallops, para ver las Minas y la Surera Mare.

O algo así.

Así que "La venganza andarina" quedada camuflada en una inocente "Ruta histórico-cultural por Fondeguilla". Lista para ser vendida y a punto de caramelo.

El día de antes, no obstante, temiendo que la subida a Pipa y, sobretodo, su consiguiente bajada iban a ser harto duras y complicadas y quizá con riesgo de perder el sendero, decidí que era una buena idea ir de avanzadilla a inspeccionar el terreno, y el Meditante, en adelante Jr (o Júnior) , para evitar acritudes, tuvo a bien acompañarme en la expedición.

Y la expedición fue divinamente, y, aunque el recorrido marcado por Àngel no nos hacía subir hasta el vértice mismo de Pipa, no podíamos bajar de allí sin coronarlo, tan cerca como lo teníamos y tan preciosas vistas como allí había.

En la bajada, ligera, vimos de pasada las trincheras y paramos un poco más en el curioso acueducto, que, de mimetizado parece invisible desde la carretera, a pesar de lo alto y de sus seis ojos seis.

Y la excursión terminó con 9 kilómetros y un buen rato que no debía ser el último, como, de hecho, no lo fue.

Al día siguiente O&O, es decir, dos Óscares, pasaron a buscarme y nos presentamos a la hora convenida en el sitio acordado. Quizá un poco más tarde.

Y a las 8:18 comenzábamos nuestra andadura: Ana y Carlos, el Ciclista, el Fugado, Oscar B, Miguelón, Cristian, Dani y yo misma. Jr ya había tenido bastante el día anterior.

Se hizo algo largo el paseo sobre la acequia que nos tenía que llevar a pie de senda, la que sube en un zig zag radical, trazado con escuadra y cartabón que coge altura sin piedad. Ritmo normal, ritmo de subir. Con tanta curva una no se entera de lo que va pasando detrás, pero lo cierto es que pronto hubo un extraño cambio de posiciones y el Ciclista y el Fugado no parecían ni enterarse de la primera emboscada del día. Al contrario, me parece a mi que la emboscada la estaban tendiendo ellos. Y al llegar al cruce que indica "alto de Pipa, 14 min" no sé qué pasa que de pronto Miguel y yo ya no andamos delante, sino detrás. Creo que eso ha sido un hachazo.... Nos machacan en nuestro terreno, Guelo...

La silueta de Pipa se distingue perfectamente desde la N-340. Y desde la autovía. Desde el alto puede verse la sierra de Espadán, La Calderona, La Vall D'Uixó. Son vistas privilegiadas, y debía ser atalaya en épocas antiguas de batallas y conquistas de todos los tipos. Y no me quedó claro si los turcos tiraban piedras, o eran los otros, o quien ganó o perdió en cada guerra. En todo caso, era hora de bajar.

Bajamos por la senda de las trincheras, que, como se puede imaginar, debe su nombre, si es que fuera éste, a las trincheras que que en ella se encuentran. Están perfectas, casi limpias, en continuo por el borde de la senda. Algo apartados de ella, encontramos unos agujeros excavados en la roca, rectos y bien acabados, que debían ser refugios para descansar, comer o conservar alimentos.

Tras algún desvío sin mucha importancia, entramos en el barranco en el cual está el Pont del aigua que, efectivamente, seguía teniendo los mismos seis ojos seis del día anterior, pero que esta vez además llevaba agua. De origen romano, aún se utiliza.

Por la carretera había un cartel, el de entrada al pueblo, y de pronto estos chicos se están mirando de reojo, meten codos, aprietan el paso....y me es imposible seguirlos para grabar el primer y único sprint de día. Qué barbaridad...

En un parque del pueblo paramos a almorzar tranquilamente. Bocatas por aquí, ensaimadas con nocilla por allá. Y carajillos. Los carajillos que no falten.

Y así, bien comidos y bebidos, reemprendimos la marcha de manera incierta siguiendo calle arriba y abajo un track que nos conducía complicadamente hasta la parte alta del pueblo. Me adelanto con el Fugado y, una vez estuve arriba, encontramos el camino buscado.

Era una pista fácil de seguir, tan fácil que más de una vez la seguimos sin tener que hacerlo y tuvimos que desandar lo andado, que a veces no ocasiona grandes problemas, pero que si lo que hay que desandar es un camino cerrado y lleno de coscoja y aliagas... produce a veces rabia, a veces ira, y siempre dolor y escozor de piel. Para aquellos entonces creo que ya habíamos, los listillos de piernas frescas, dejado de meternos aquellos que habían decidido venir de excursión con pantalón largo.

La Nevera al final la encontramos, tan perfecta como la última vez. Lo de reconstruirla quizá resta encanto, pero es así más fácil imaginar de qué manera se utilizaban estas neveras, situadas en zonas de umbría, donde "se almacenaba y prensaba la nieve recogida durante el invierno, para venderla en las zonas costeras en verano", según me cuentan y leo en un panfletillo editado por la Conselleria de infraestructuras, territorio y medio ambiente en la época en que la Generalitat tenía dinero para editar cosas y pagar a sus acreedores. Perdón, qué lapsus imperdonable.

Seguimos entonces, supuestamente, hacia la senda que nos debía llevar al Castillo, que se supone que estaba hacia allá. Pero por aquí y por allá no había más que pinchos, y se nos hacía tarde como para experimentos. Y siguiendo aquel camino, llegamos a aquel cruce en el que aquella vez Oscar T y yo abortamos la operación "volta al terme". Y como no estaba completamente "segura", sino simplemente " algo segura" de que yendo hacia la izquierda encontraríamos un camino que devuelve directo a Alfondeguilla, me dejé llevar por el sentido común y la orientación ajena y terminamos desandando lo andado por la misma pista por la que horas antes habíamos empezado. Ya lo dicen las instrucciones del GPS: que prevalezca siempre el sentido común ante un track confuso.

Y para cuando llegamos al pueblo, a falta de angelitos cantando el Al-leluya, encontramos una recepción brutal con santos, pendones, dulzaina y tamboril, ahí es nada.

Y aquí vemos en Azul lo que debería haber sido, en rosa algunas alternativas y en verde lo que al final fue.

27 kilómetros y siete horas y pico. Mucha charla, muchos pinchos y algunas prisas al final.

puertos y portazos.

2011-10-08T17:26:00.001+02:00

La semana siguiente fue transcurriendo lentamente, qué ganas tenía de que llegara el viernes para irnos a Viella. Vielha e Mijaran, Viella i Mitjaran, Viella Mitg Arán.

El lunes kiyo-salida borriolenca por la Coma y alrededores. Mientras él hace cuestas, nosotras rodamos arriba y abajo. 9 kilómetros, una hora.

El martes me decidí tarde a salir, pero salí. Me lié con el desierto y la Font tallá, Oropesa y el espíritu Santo y me olvidé de que ya no es agosto y anochece temprano. Y de que desde Marina ~~d'horror~~ d'or a mi casa hay algo más que un momentito. Total que para evitar la noche pedaleé como nunca. 3 horitas, 68 kilómetros. Y a Rubens que siguen sin gustarle mis caminos.

Y luego, por fin: ¡¡tres días y medio libres!!. Así que salimos el viernes, y el sábado, tras algunos trámites sin importancia, salimos de Luchon con ánimo (él) y miedo (yo) de subir el Peyresourde.

60 veces de 98 ediciones se ha subido el puertecito en el Tour.

Pero se supone que no es de los difíciles. Pero lo fácil y lo difícil es relativo, depende mucho de las ganas, de las fuerzas y de lo idiota que esté una.

Total, que de repente estábamos en el kilómetro uno. Sin rodar y sin nada. Hasta sin aire, ya.

Pues sí que estamos bien.

Lo duro es al principio, blabla, bleble...

¿Dónde me he metido? Oye, que yo paso... que me doy la vuelta

Que no, que tal, que cual, que Pascual...

Y para arriba. 10. 9. 8. 7... Parece que el fore está haciendo una cuenta atrás para lanzar un cohete, pero no: es mi velocidad en regresión constante.

En las curvitas se suaviza.

En las curvitas en las curvitas... ¿dónde están las curvitas? Sigue tú...y ya veremos...

Y los cartelitos: altitude: no sé cuantos, sommet à: super lejos. Moyenne de la pente: 6,1%

En fin, nueva paradita, porque no puedo con mi alma. Tengo ganas de llorar.

Se va mi compi. Sigo. Y sigo. Y empiezan las curvitas. Parece que ahí arriba se acaba ésto... pues si he llegado hasta aquí...

Me paro de nuevo, me asomo. Pues que bonito ésto ¿no?, me digo. Bajan ciclistas. allez allez...

Sigo, me cruzo con el compi. ¿sigues? Hombre...ya que estoy aquí arriba... El espíritu de forrest Gump, versión ciclista.

Y se dio la vuelta para seguir conmigo, y llegué arriba con un enorme interrogante en la cara. ¿y ahora qué? Ahora para abajo que hace viento.

Y lo que me costó una eternidad subir... lo bajamos sin enterarnos, y al cabo de un rato todo había sido como un sueño confuso, del que guardo tres fotos.

En este blog hacen una descripción perfecta del embolado.

Superbagneres lo subí en coche, que es una forma muy relajada de subir puertos.

Él lo subió en bici. Y todos contentos.

El domingo pasé olímpicamente de la bici y me fui a hacer una rodadita solitaria y tranquila por los alrededores del Saut deth Pish. Siete kilometrillos para que no se diga que una es una perezosa.

Cicloturista (gastronómica) de Cantavieja

2011-09-26T19:36:00.008+02:00

Terminé muy cansada de la carrera de Soneja. Me encontraba absolutamente vacía y con las pulsaciones algo altas. Pero si se iba a salir en bicicleta, se sale. Total que salimos los tres, cada uno de su casa y nos encontramos en el Grao, y ponen ellos la directa rumbo a Oropesa, por las cuestas como no. Y de allí entramos a la Nacional, y veo como el ciclista y el otro ciclista se alejan más y más rápido y no puedo hacer nada para remediarlo, porque no llevo, arco, ni flechas, ni sogas ni nada.

Como son buena gente, cuando se dan cuenta de que mis camiones y yo andamos algunos (cientos de) metros más allá, me esperan.

Sigamos.

Ribera de Cabanes. Bueno, pues ni tanto era. Y almuerzo en Cabanes, como los profesionales. Y fue durante ese almuerzo que a no quién, a alguna inconsciente, se le ocurrió que era una buena idea bajar por la Cabanes - Oropesa antigua hasta el camino de la Font Tallá, y por allí llegar a la carretera del desierto, que podíamos subir o bajar según fuerzas y destino.

Pues oiga, que casi no llego, que aquella cuesta del final era para mi como una pirámide diabólica y que no tuve más remedio que pararme a respirar.

Menudos augurios para el Domingo y nuestra marcha cicloturista. Por eso, esos día opté por quedarme todo lo quieta que pude, descansando. Que una ya tiene una edad.

Nos quedamos a dormir en la Hospedería de La Iglesuela., por cosas fortuítas de Trivago. El sitio me rece una visita, aunque a mi tanto cuadro de santo en éxtasis y tanto rey mirándola a una comer, me incomoda ligeramente. Menos mal que en la habitación no había cuadro alguno. Menos mal.

La marcha salía de Cantavieja y yo nunca sé cuál de estos pueblos me gusta más.

UbeAdventure éramos 6: 5 de la empresa, supercorporativos de la muerte, y una invitada especial. Y esta pinta teníamos:

Monísimos oiga.

La marcha es eso, una marcha, así que no es competitiva más que en un trocito pequeño y opcional. Además tiene la particularidad de que se va parando en cada pueblo, y que hasta que no ha terminado todo el mundo de comer, porque a eso se para, no se mueve nadie de allí.

Cantavieja-La Iglesuela. Primer puertecito y tan bien que nos lo pasamos.

La Iglesuela- Portell

Portell-Cinctorres

Cinctorres-Forcall.

Forcall-La Mata

La Mata- Mirambel.

Había habido de todo y creo que estábamos todos bastante entretenidos: Oscar B y yo contentos porque seguíamos vivos y además no nos habíamos cargado a nadie. Y esquivé una caída y todo. Quizá me conformo con poca cosa, pero con eso me sobraba para andar con mi sonrisa de aquí para allá.

Entonces ocurrió: comenzó la parte competitiva. Y Alfonso y yo allá atrás en el quinto pino, por eso de que no me fio de ir en medio de mucha gente. Se da la salida y vemos en cabeza a dos de los nuestros. Ube abriendo y cerrando el pelotón, que así, poco a poco, podremos dominar el mundo.

Demasiado complicado para mi adelantar a nadie, aunque no tenía más que seguir la rueda de Alfonso, no estuve nada habilidosa. Cosa que es normal, porque si no soy habilidosa normalmente, no hay ninguna razón por la cual fuera a serlo ese día.

La cosa es que pensé que iba a poder subir el puerto infernal, que encima no tendrá ni nombre, que es la entrada a Cantavieja y después, de postre y por hacer la gracia, subir al Cuarto Pelao. Pero no. Alcanzamos a Oscar B y fuimos avanzando lentamente los tres, y me hundo cuando me pasa la chica que llevaba detrás. En realidad no es que llevara tampoco a muchas delante...

Total que le digo a Alfonso que sí, que no paramos en Cantavieja, que seguimos hacia arriba y que sea lo que Dios quiera.

Pero se ve que no quiso (Dios), porque antes de llegar a la ITV ya me estaba yo preguntando que si aquello era preciso, con lo que había disfrutado hasta ese momento.

Y no, no era preciso.

A sí que dimos media vuelta y nos volvimos a Cantavieja. Fin de los 76 kilómetros. Qué buena marcha y qué buena compañía.

Carmen también terminó en Cantavieja y nuestros cabeza de cartel quedaron 9º y 19º.

Alegría para hoy.

El alto Palancia y mis 32

2011-09-18T19:34:00.002+02:00

A la semana siguiente ya estaba yo bastante ansiosa por seguir aprovechando el buen tiempo.

Vueltas al Sitjar un día. El color de ese embalse es un azul profundo que hipnotiza.

Otro día salida con Carmen desde Betxí.

Betxí-Artana- Eslida-Alcudia de Veo-Tales-Onda y vuelta a Betxí por no sé qué camino que nunca sabré encontrar de nuevo. Y el Bar Paquita cerrado.

Y eso fueron las últimas dos cosas que hice con 31 años, porque el sábado cumplí los 32 y pasé a ser un poco mayor.

Para celebrarlo, me había apuntado al gran fondo de Soneja, que es una carrera a pie de esas que tanto me gustan: cuestas y asfalto. 15 kilómetros.

Qué bien me encontraba, oiga. Qué bien. Rubens no se escapaba y miraba el reloj y era consciente de que quizá había salido demasiado rápido, y seguía demasiado rápido. Pero quise arriesgar y averiguar hasta dónde podía llegar de esa manera.

Desde luego no fue a meta: los kilómetros de vuelta, que tendían hacia abajo, me salían tan rápidos, o tan lentos, como los que acababa de hacer cuesta arriba. Los siete males. Me estaban empezando a entrar los siete males cuando por fin acabó la carrera. Qué suplicio. Hora 22. 15 km. A 5'33" el mil.

TMB y V: de Champex a Les Houches

2011-09-15T19:32:00.004+02:00

Salimos de Champex casi huyendo de allí. Viva la Suiza neutral, como cantaba Aute en el 76.

En algunos supermercados de la suiza neutral ocurre lo siguiente:

Supongamos que una lata de atún marca, por ejemplo, "2".

¿2 qué? Pues DOS francos suizos o DOS Euros, lo que a usted mejor le venga. Dos francos suizos son 1,6 euros. Pero si usted no tiene francos suizos, y va a pagar con euros, pues para usted la lata de atún suizo costará 2 euros. Pero ocurre que no se aceptan monedas, con lo que, como mínimo, usted, y yo, deberemos pagar con un billete de 5 euros. Como ellos no tienen monedas sueltas de euro, le devolverán en francos suizos. ¿cuántos francos suizos? pues lógicamente 5-2= 3 francos suizos, que al cambio son 2,40 euros. Con lo que la dichosa lata de atún, bonito del norte en el mejor de los casos, termina costándole a usted, y a mi, 5-2,40=2,60 euros. O lo que es lo mismo, 3,15 Francos suizos.

Para todo lo demás, mastercard.

Lo primero que vimos al salir de Champex fue un estupendo y bonito refugio metido entre árboles. En fin, no estuvo tan mal el camping. Luego comenzaba la ascensión a Bovine, remontando un río, una cascada, en un duro zigzag que me pareció una de las partes más bonitas del Tour. Allí saqué la última foto del día. Adios a esas pilas, a las otras pilas, a la cámara del movil y al cargador. En los Alpes y sin sacar fotos.

En Bovine sí hay refugio. Refugio con camas, tartas de buena pinta y unas chicas poco amigables.

En La Forclaz intentamos comprar pilas, mas sólo vendían sanbernardos de peluche.

No sé en qué momento decidimos no subir Catogne, pero en lugar de eso decidimos rodear por el fondo del valle, y nos vimos de pronto andando por una carretera en la que, a ratos, aparecía alguna señal del UTMB o de la CCC. Echando una mirada al mapa tuvimos a bien buscar Les Esserts y la frontera con Francia. Y lo encontramos gracias a una señora amable con perro, que nos indicó amablemente el camino. De esta manera llegamos a Vallorcine, y de ahí, tras andar un poco más, al coll des Montets. A esas alturas ya sabíamos que no era apropiado, ni prudente, dedicarnos a subir Tête aux vents, así que bajaríamos a Agentiere, y allí tomaríamos un estupendo y cómodo tren hasta Les Houches.

Con esa idea en la cabeza reemprendía Oscar el camino, mientras yo contaba algunos pasos y sacaba algunas cuentas sin dejar de maldecir el no poder sacar ni una foto. Adiós a mi memoria.

En Argentiere había tren. Y supermercado. Y una oficina de turismo en la cual me aseguraron que existía un camino que conducía fácilmente hasta Chamonix.

El glaciar des Bossons se veía tan cerca, tanto. Era tan triste coger un tren a esas alturas, cuando estábamos tan cerca...

Óscar se levantó del banco de la estación de tren y se fue hacia el camino indicado.

Seguíamos.

El camino no era hacia abajo, pero tampoco era duro. Iba cerca de las vías del tren, unos metros más arriba, sumergido en un precioso bosque encantado, con sus árboles con musgo, sus piedras redondas, sus sombras y sus luces.

Llegamos a Chamonix descartando los mil caminos que conducían a La Flegère, cuando ya anochecía. Recorrimos brevemente el pueblo, que comenzaba a recogerse, y seguimos por el camino hacia Les Houches, ya con el frontal encendido.

Ya no hablábamos y Roma se había convertido en dos extraños puntos verdes que nos esperaban en cada curva.

Un rato más tarde, llegábamos al teleférico de Les Houches, y a la furgoneta. Y al final del Tour. De la penúltima piedra.

54,55 kilómetros, 13 horas 20 minutos. Y tanta, tanta belleza...

TMBIV: del Refugio Elena a Champex

2011-09-14T18:14:00.000+02:00

El Rifugio Elena estaba a 2061 metros de altitud, cerca - cerquísima del Grand Col Ferret (2537 msnm), esto es, el paso que separa, o que une, como quiera usted pensarlo, Italia y Suiza. El cantón suizo de Valais, para ser más exactos.

Salimos con una mañana preciosa y clara que nos dejaba ver lo que nos esperaba sin ningún tapujo. Poco a poco fuimos todos abandonando el refugio y poniéndonos en marcha. Allá arriba andaban los ciclistas con sus bicis colgadas del cuello subiendo más rápido que nosotros, que nos íbamos encantando en cada paso y parando una y otra vez a quitarnos y ponernos ropa.

Coronamos, y entonces entendimos porqué los ciclistas andaban tan contentos aún con la bici al cuello: una perfecta pista bajaba rápida hasta el fondo del valle, donde no alcanzaba la vista

Mientras nosotros aún andábamos allá arriba con nuestros problemas de buffes, manguitos y cortavientos, aquellos debían estar ya tomando un carajillo (versión suiza- o sea, carísimo) en algún bonito (y carísimo) refugio suizo.

Desde allí, una tabla de orientación nos mostraba la dirección de Cervino

y Monte Rosa.

Esa no es la cara más conocida del Cervino (Matterhorn), aún así es un sueño estar tan cerca. Y tan lejos.

Bajamos por la pista por la que desaparecieron los ciclistas y, tras una larga bajada, llegamos a La Fouly, primer pueblo de la Val Ferret y tierra de San Bernardos.

Es de ensueño. De cuento.

Siguiendo el curso del río, avanzamos durante varias horas sin apenas tomar altura, atravesando pequeños pueblos que se andaban ya preparando para la llegada del invierno, con sus leñeras atestadas: Praz- de - Fort, Les Arlaches, Issert...

Nos separamos del río para adentrarnos en el Forêt Voutaz y seguir la senda de los Champiñones, sembrada de esculturas más o menos realistas de fauna y flora: ardillas de extrañas colas, marmotas con cubiertos, cabras y cabritas...

Tras una pequeña ascensión, llegamos a Champex-Lac. Enorme lago demasiado rodeado de construcciones. Demasiado Suiza.

En este punto estábamos algo desorientados, el próximo refugio lo indicaban muy lejos de allí, en el Col de La Balme. Podíamos arriesgarnos y seguir o... no hacerlo.

Y eso hicimos: no hacerlo. Así que quedó la etapa finalizada en un camping de Champex, a 31,45 km del punto de partida. +1357m, -1655m de desnivel.

TMBIII: del Refugio Elisabetta al Refugio Elena

2011-09-12T19:42:00.001+02:00

Salimos del Refugio con una leve lluvia, y con Roma, vestida para la ocasión, siendo el centro de atención de todas las miradas. Desde la terraza, podía verse todo aquel valle que podía ser un resumen -algo austero- de lo que habíamos venido a buscar: montaña.

Amplitud, quizá. Comenzamos el descenso y, de pronto, nos dimos cuenta de

que quizá estuviéramos viendo algo que no volveríamos a ver nunca, y es que el arcoíris rodeaba el refugio, apareciendo entre las montañas, sobre el glaciar que se hacía cascada, entre la niebla. En ese momento una no tiene más remedio que parar y observar, y acto seguido fotografiar una y otra vez, para intentar compartirlo en ese mismo instante, o en otro. Aunque allí bien que lo compartíamos con los que, poco a poco, iban emprendiendo su marcha diaria. Uno tras otro se paraban y exclamaban lo que fuera en su idioma.

El Lac Combal me resulta algo decepcionante, no sé si está seco o es que es simplemente eso.

Luego, siguiendo primero una faja, y más tarde una pista, llegamos al Col Chécrouit, que resultó ser parte, por lo visto, de unas pistas de esquí con teleférico y todo. Allí discutimos si hacia allá o hacia acá y finalmente tomamos la senda que indicaba "Dolonne", ya que indicaba nuestro estupendo mapa ( consejo de Manoli, qué buena elección) que Dolonne estaba justo antes de Courmayeur.

El descenso fue rápido, en un zig zag bastante violento que bajaba una ladera muy empinada. De ahí que haya un teleférico para salvarla.

En Courmayeur conocimos a la versión italiana de mi vecina, la que habla con el gato y me asegura que mi gato no mira como gato sino como persona. Descanso tranquilo, y continuamos, que debemos remediar un poco el escaqueo de la etapa del día anterior.

La salida de Courmayeur me parece una cosa infernalmente dura, no me cabe en la cabeza tener que afrontar semejante subida por carretera en aquel punto del UTMB, y tampoco que sea el comienzo de una carrera de 98 km. En estos pensamientos estábamos cuando llegamos a la senda que nos desviaría al Refugio Bertone: hemos subido desde los 1350m a los 2000 en tres kilómetros, tres. A unos dos y pico kilómetros por hora, no puede decirse que nos estemos matando por recuperar el tiempo perdido. De hecho me parece que el tiempo por allá arriba nunca es perdido.

Tras el Bertone, seguimos por una faja que, sobre la misma curva de nivel, nos conduce hasta el Refugio Bonatti. Bonatti de Walter Bonatti, que lo inauguró y que fallecía este mismo septiembre.

Seguimos contentos, eufóricos por la maravillosa sensación que nos regala estar tanto tiempo andando a dosmil metros, con un cielo claro y azul, cruzando pequeñas cascadas por un sendero más cómodo de lo que una podía desear.

Creo que bajar allá, porque ese barranco es infranqueable.

No creo

Que sí

Que no creo

Pues era que sí, Arnouva estaba 200 metros más abajo, a un kilómetro de allí, lo que quería decir que teníamos que bajar para volver a subir hasta los 2000 metros en el kilómetro siguiente.

¡¡gruñ grun gruñ!! dijo ella.

¡¡GRUÑ GRUÑ GRUÑ!! respondió él, airado.

Y entre gruñidos alcanzamos de nuevo los dosmil metros, y con ellos, nuestro Refugio Elena y fin de etapa.

38,5 kilómetros. Casi once horas que incluye una larguísima parada en Courmayeur. +2333m, -2367m.

TMBII: del col de la Croix du Bonhomme al Refugio Elisabetta

2011-09-11T01:31:00.003+02:00

Desde el refugio la vista era espectacular también por la mañana, o por lo menos pudimos apreciarla un poco más estando descansados y secos. Comenzamos la bajada cruzándonos con varios (muchos) trailers, corredores, que venían en sentido contrario: Bon Jour, Bon Jour.

Pronto habíamos llegado a Les Chapieux, lo que nos hizo pensar que quizá hubiera sido mejor haber continuado hasta allí el día anterior, pero, esas divagaciones, como tantas otras, ya no tenían sentido. Continuamos andando por una carretera a cierta altura sobre el fondo del valle, mientras Roma marmoteaba por aquí y por allá: marmotas arriba: perra arriba. Marmotas abajo: perra abajo. Y arriba y abajo a veces eran allá arriba y allá abajo. Saldo de marmotas capturadas: cero patatero.

Esa carretera, podría ser una bonita etapa para hacer en bicicleta (Por ejemplo, ésta), nos condujo cómodamente hasta la Ville des glaciers, conjunto de granjas en las que se fabrica queso Beaufort. Qué hambre. Parada a comer.

Comenzamos entonces la subida hacia el Col de la Seigne, frontera natural con Italia. Poco a poco la senda se endurece y, a medida que subimos, la niebla nos va engullendo hasta el punto de que Oscar y Roma sólo eran dos sombras frías delante de mi. Roma se moja, llora. Nosotros no lloramos, somos adultos consecuentes, pero bajamos sin demora intentando escapar de aquella nube. En mitad de la bajada encontramos un centro de interpretación y un abrigo para caminantes. Allí nos dejan entrar a los tres, y allí ellos se calientan y yo me enfrío. Al poco rato de salir me doy cuenta de que he agotado todo mi calor corporal, así que la bonita bajada se torna en la bajada de las narices.

Dos kilómetros más adelante, ya en el valle de Aosta, encontramos el Refugio Elisabetta (2195m)

Era la una y media. Hora de comer.

-¿paramos a comer?

-no sé...

-Un vinito

-vaya, o dos. Pero si paramos no seguiremos...

Un plato de polenta con embutido y un plato de embutidos y quesos variados. Y una jarra de vino. Y tras aquello yo pensaba que lo que más me apetecía era quedarme sentada frente a aquel vino viendo como crecían las flores de la ventana. No era día de seguir, así que eso hicimos: parar.

22km. 5Horas y media. +1080m - 1381m.

TMB I: De Les Houches a Le col de la croix du Bon homme

2011-09-10T11:25:00.002+02:00

Un cargador de pilas, un cargador solar, un cargador eléctrico. Electro-dependencia. Sin electricidad no hay fotos. Sin fotos sólo queda el recuerdo trastocado por lo que hueles, por lo que notas en los pies, por el aire en la nuca, por el cansancio... No es el mismo Arco Iris sobre el glaciar, ni la misma puesta de sol. Ni el mismo Cervino asomando tras aquel circo. Aquellos que vi eran otros, y eran sólo míos. Los de las fotos son simples imitaciones, casi in-reflejos. No consigo captar nada más. Es imposible, hay que olerlo.

Y sin embargo, aún siendo tan poco fieles, necesito intentar guardarlos, compartirlos, contarlos.

Salimos los dos humanos y el perro (la perra) de Les Houches a las 8 de la mañana, no hemos empezado y ya llevamos dos horitas de retraso, no está mal. Comenzamos subiendo, subiendo bastante por pista hasta el Col de Voza y hasta ciertas pistas de esquí, donde recuerdo que el año pasado, durante el triste UTMB, paré a ponerme o quitarme el chubasquero por enésima vez. Esta vez no hace falta chubasquero: luce el sol y las ovejas y cerdos pastan despreocupados tras sus cercas. Por mi parte, nunca había visto cerdos pastar.

Bajada pronunciada por las pistas de esquí y pronto estamos en Sant Gervais, el pequeño pueblo donde el año pasado terminó El Sueño.

Desde Sant Gervais tomamos un precioso sendero fluvial por el que llegamos a Les Contamines, y desde el que emprendemos el camino hacia Nôtre Dame de la Gorge.

Nuestra Señora de la Garganta. Atravesamos un parque precioso, cuidado, donde el ayuntamiento, o quien sea, ha sabido aprovechar cada juego de la naturaleza para crear pequeños rincones donde practicar diferentes deportes: allá se escala, allá se pesca. Allá puede montarse a caballo y aquí delante practicar tiro con arco. Y el camino, el camino puedes hacerlo corriendo, o en bicicleta, esquiando o en raquetas. Al final, el destino es el mismo: Nôtre Dame de la Gorge.

Roma corre como loca, y por allí encontramos a varias decenas de personas de excursión. Abajo, un gran cartel de madera nos indica el estado de los refugios más próximos: La Balme, Les Mottes, Le Croix de Bonhomme.

Parece que en ese punto acaba una etapa, así me siento yo.

Además, comienza a chispear. Quizá empiece lo bueno.

Comenzamos a subir por un sendero de piedra que va remontando el río (le Bon Nant) y rápidamente vamos ganando altura. El terreno empieza a dejar de parecerme ciclable, va desapareciendo el precioso bosque donde habíamos estado metidos y aparece el espectáculo de la altura: pura piedra, niebla, valles profundos.

Llueve algo más intensamente cuando llegamos al Col du Bonhomme (2329m). Túmulos y montones de piedras, y nosotros, profanos, ni una canica dejamos a nuestro paso. Y es que allí, en el Plan de Les Dames, bajo aquella montaña de piedra, yacen enterradas una gran señora junto a su criada, que murieron de frío cuando volvían a Francia desde Italia, al verse, de improviso, envueltas en una niebla densa y fría. Casi como la que nos envolvía a nosotros, vamos.

La caseta del Col du Bonhomme nos llamaba como sirena. Un abrigo en mitad de la nada. Paramos y, tras comer algo, continuamos por un camino que continúa lo anterior, entre piedras y tierra, pequeñas cimas, colladitos. Hasta que llegamos al Refugio de la Col de la Croix du Bonhomme justo cuando empezaban a dar la cena. Afortunadamente había sitio y Roma también tendría un lugar caliente donde pasar la noche.

Cuando uno tiene frío se vuelve políglota. Al poco rato y sin cambiar estábamos ante un estupendo plato de polenta y unos vinos. Fríos a mi. O nieblas, o tempestades.

Y el queso. ¿ambulancia? Ambulancia no, hombre, Abundancia. Abondance.

40, 31 km. 11 horas con todo incluído. +2787 m, -1300 m.

Pasa agosto

2011-09-01T15:35:00.000+02:00

Pasó Agosto, gracias a Dios.

Y pasó con el día en que descubrí que no me apetecía salir con la bici de montaña, y con el día de las fiestas en Villafranca, cuando al final salimos Meditante y yo juntos, después de haber meditado lo inmeditable y alcanzado soluciones no viables para problemas no existentes. Y pese a todo nos salieron 61 kilómetros con un poco de todo. Lo más duro, seguro, la subida a Sant Pere de Castellfort. Pero qué chulo me parece todo.

Al día siguiente le dimos dos vueltas y un pico al pantano del Sitjar. Como se pican, como se despistan ¡cómo se lo pasan!. Es cómodo, me gusta la vuelta.

Después empezó a hacer un calor que no había hecho en todo el verano, y me pasó el fin de semana con dos tristes salidas a pie por la playa a la que casi no sobrevivo. A quién se le ocurre.

Y después llegó una semana llena de turnos extraños y noches sin dormir, en la que, intentando salvarla, casi me ahogo en una nefasta subida al desierto por Benicassim. A pesar de ir de rosa chicle, el día salió más bien negro oscuro.

Y el mes lo quise acabar dignamente, subiendo desde Burriana a Eslida por Chóvar. Y me encantó, me encantó el puerto por ese lado. Quizá por el otro me resulte más difícil, pero ya lo intentaré. Ahora sólo quedaba prepararse una para la salidita del Año. Nos vamos de vacaciones. En la selva, en la playa o la ciudad, la tres me gustan igual.

el Doble doblete

2011-08-16T01:25:00.006+02:00

El martes siguiente me vi poseída por no sé qué clase de espíritu, ser, cuerpo o ultracuerpo, y se me ocurrió que era una buena idea hacer un doble desierto: subir por Castellón, bajar por Benicassim, y, de ahí, en vez de irme a mi casa como las personas normales que no son ciclistas de esos que van en bicicleta, volver a subir por Benicassim para bajar por Castellón.

Y eso hice, y oiga, para ser la primera vez ni se me dio tan mal, pero ha de tener en cuenta usted, para entenderlo correctamente, mi autocondescendencia, autocomplacencia y algunos otros autos similares que me impiden reconocer que tampoco me fue lo que se dice bien-bien.

En todo caso, disfrutar, disfruté, y además pude, mientras hacía la segunda subida, saludar con la cabeza a algunas personas a las que había adelantado en la primera. Y eso levanta la moral, a costa de la de otros, eso sí. Ya vendrá el de siempre a ponerme en mi sitio.

Como eso de la vigorexia agostina no es cosa de un día, además había quedado ese día para una rodadita suave por la vía verde con los tres magníficos, aunque esta vez sólo había dos de ellos. Y lo vi claro antes de llegar al túnel: Bueno chicos, yo me doy la vuelta. Ocho kilómetros, cuarenta y cuatro minutos.

El miércoles iba de noche, pero no pude resistirme a subir un desierto por Castellón a última hora. Qué obsesión con el desierto, por favor, que alguien me saque de este bucle...

Jueves lalala y viernes a la pisci. Bonito kilómetro para cubrir el expediente.

El sábado, carrerita de Agosto. Eslida. Sierra de Espadán. Cortita como debe ser en esta época del año. Y antes de salir ya había perdido el ipod.

Me dice Alex que mejor salir rapidito para evitar el tapón que presumiblemente se formará pocos kilómetros más adelante, así que eso hago: salir como si nos fuera la vida en ello.

Al llegar al tapón me coloco de manera legal, mientras aquella chica que conozco de oídas me adelanta de la misma manera que en el mundo real. Como en la vida, ya no me importa. Y hago camino, como el caminante.

Se me hizo corta, muy corta, a pesar de que no fui capaz de bajar a un ritmo ni parecido a decente: torpe, rígida, pesada... Aún así llegué a meta contenta, por llegar antes de lo previsto. 1:54.

El domingo era la Volta al Clot, en un lugar llamado Clot de la Mare de Deu. En Burriana. Sería mi tercera Volta al Clot: 2007, 2008 y ahora 2011. Por cosas del destino ( y del apellido) llevo el dorsal 1. Que presión, qué presión. Una vez vistas las demás corredoras, la presión desaparece: no hay nada que hacer.

Primera vuelta, primeros 3000 metros, 14 minutos 17 segundos. Me encuentro bien, tranquila pero sin despistarme demasiado, que llevo a cuarta chica ahí delante, cerquita. Sobre el kilómetro 4 un hombre se me coloca al lado, se me ve el plumero a kilómetros: estoy intentando leerle la matrícula a la cuarta chica. Ven conmigo. Y yo con él.

Ponte detrás. Y yo detrás.

Aguanta. Y yo aguantando.

Adelántala cuando queden 150 metros. Y yo...la adelanté sin querer y perdí la referencia.ç

¡¡¡CORRE!! (desde atrás) y yo, que miro a la derecha y la veo venir, me pongo a correr como las locas para al final llegar justo justo, detrás de ella.

Y la bronca que me echó aquel hombre ¡mare de deu del lledó! De todas maneras, de ser quinta a ser cuarta... no sé, no sé...tampoco es para tanto. Porque ¿qué voy a decir yo?

6100 metros, 28':58".

Doblete de carreras de fin de semana. Como antes.

Lugares de agua

2011-08-08T15:24:00.005+02:00

Pues comenzó agosto, y yo, agostizada, que para mi es igual que hiperactiva, cojo el cochecillo y aparco un rato tarde en el Voramar. Y de allí salimos los cuatro disparados vía verde arriba. Y yo, sin control de velocidad porque el Forerunner definitivamente ha pasado a mejor vida, me pregunto si no vamos muy rápido. Aunque Teo, delicado, pregunta cómo voy y Miguel baja un poco el ritmo a trozos y Ximo se frena alegando estar aún cansado del maratón del Aneto. Menos mal que la vía verde no es la Vía augusta. Pronto termina y estamos ante unas formidables jarras de cerveze a la vora de la mar....Oncemil setecientos ochenta metros, hora ocho.

Al día siguiente, miércoles, ciclaba un desierto por Castellón para preparar la salida del día siguiente, jueves.

Y ese Jueves salimos el Meditante y yo de Catí, mosqueados para variar. Y cuando empezábamos, conseguíamos hablar con el Ciclista que ya había pinchado a aquellas alturas. La etapa de ellos era la anual Castellón-Villafranca. La nuestra eran cosas varias por carreteras más o menos transitadas.

Catí-Benassal. No sé que me había hecho pensar a mi que no era muy dura la subida, pero lo cierto es que no me sentía nada bien. Vaya usted a saber si era la tos, el calor o que ir con este hombre me hace tener que esforzarme más, para nada, pero llegué a Font d'En Segures con bastante mala pinta. "Parece que hubieras subido un puertaco..."

Me lo cargo.

Pero allá arriba se está bien, el agua de la fuente está fresca, el lugar es pintoresco y lo que viene ahora es hacia abajo. Felicidad completa.

Bajada hasta Culla, pasando por el Rivet, donde antes acampábamos alegremente.

De Culla a Torre d'Embessora, pasando por su carrasca. O su encina, que resulta que es lo mismo. 25 metros de altura y 7 de perímetro.

De la Torre hasta Vilar de Canes, y de ahí vuelta a Catí por esa tediosa carretera recta rectísima, donde desaparecen las curvas cuando vas llegando a ellas. Menos mal que Ripo nos aconsejó un buen sitio para comer, y eso hicimos en cuanto llegaron los tres intrépidos que buscaban Villafranca desde Castellón.

Para bajar la comida, subida a l'Avellà por su puertecito y su túnel. Allí de nuevo hay agua fresca, su agua también es conocida y también, como en Font d'en segures, hay un balneario.

Ellos siguen, nosotros nos volvemos.

Y, de nuevo en Catí, el Meditante sigue su ruta en bicicleta, que era mía. Y sube Ares, y a la Mare de Deu de la Font y a Sant Pere de Castellfort y, abriéndome paso entre rebaños de ovejas, unas horas más tarde ya hemos llegado todos a Villafranca. Incluso los intrépidos, que se han perdido sólo lo justo.

El sábado era la Media maratón de Navajas, en el Alto Palancia. De nuevo agua, y ahora también, aceite y miel.

Qué bien me habían hablado de esta carrera, con sus cuestas y sus piedras. Tan dura, tan de agosto.

El speaker habla con las niñas: "¿tú quieres ser corredora" "NO". "¿Y tú, niña?" "YO sí!!" "Pues vas a tener que adelgazar porque estás un poco gorda"

Toma ya.

Por allá anda Groucho, el práctico de las dos horas con su cartel. Pues bien, ya no tengo que pensar nada más, con él me voy.

Y con él estuve hasta el kilómetro 6 ó 7, cuando los pequeños repechos del principio se transforman en una subida larga y considerable. Se va, se va, se va....

Perdida la esperanza de las dos horas, mantengo mi ritmo toda la subida. Y de pronto acaba el asfalto y entramos en una pista algo rota que pica hacia arriba o hacia abajo según le de. Y más tarde pasamos por un puente del pantano del Regajo, en cuya superficie se reflejan unos rayos de sol cada vez más tenues. Por un rato me siento corredora. Hacía tiempo que no me pasaba.

Quedan pocos kilómetros y estamos en la vía verde Ojos negros (de Ojos negros a Torres Torres). El fore prestado me marca 18,8 kilómetros, y unos metros más adelante el punto kilométrico indica km18. Pardiez ¡un kilómetro de más!. Llegando a Navajas me encuentro con Groucho. Al final podré entrar con él en meta, aunque no era la idea entrar a esas horas.

Entro en meta con dos horas trece, que aunque a priori pueda parecer un tiempo desastroso para una media maratón, no lo es tanto, ya que era dura, dura. Y terminé fuerte y contenta, pensando que el año que viene vuelvo, seguro.

De medias meditadas y desiertos compartidos

2011-08-03T22:34:00.003+02:00

Los pájaros de mi persiana se reproducen sin que mi gato haga nada al respecto. Una no puede confiar en que su gato haga nada al respecto de cualquier cosa. Los gatos son gatos y en verano sólo son máquinas de formar pelusa. Pero de eliminar el nido o los pájaros, rien de rien.

El sábado siguiente era la media maratón de Rubielos de Mora, y a mi, que en esos pueblos de Teruel me perdería para el resto de mis días, me faltó tiempo para apuntarme. Aunque sí, ya lo sé, con la media de kilómetros mensuales más baja de los últimos

años, no sé cómo se me ocurrió. Pero no sé, la vi, y era tan fácil inscribirse....

Así que nos presentamos en Rubielos, yo para correr y él para salir en bicicleta, previa la meditación correspondiente. Nos despedimos, y me inmiscuyo en el pequeño grupo de corredores que se apelotona en la salida. Somos tres senior femenina: matemáticas básicas. Silvia Marimón, Laura Murcia y aquí, la piedrecilla pensante.

Paso el 10000 en cincuenta y dos minutos: entre que me encanta el terreno, suavemente ondulado, que hemos pasado un par de veces entre la gente y que el Meditante se anima a acompañarme con la bici, puede que haya empezado demasiado rápido. Pero ya está hecho, y me encuentro bien. A partir del kilómetro 10 el terreno se complica, subimos por la carretera de Fuentes hacia una cruz, y las cruces, como todos sabemos, no están colocadas precisamente en puntos bajos de las carreteras. Sin embargo, después de esta cruz, la carretera seguía subiendo levemente mientras nos cruzábamos con los compañeros que ya volvían. Lo bueno de los recorridos de ida y vuelta.

En Fuentes, JR me deja un ratito sola, y a la vuelta sigue conmigo. No voy a negar ciertas ganas -puntuales- de robarle la bicicleta, porque del 18 al 20 no podía con mi alma y quería terminar de una vez con aquello. De pronto miro el reloj y me doy cuenta de que puede que, quizá, a lo mejor, sea capaz de bajar de dos horas. Y ese pensamiento, y que la pendiente favorable, y algunos otros pensamientos que siempre me surgen en estos momentos, hacen que corra (trote) un poquito más rápido y me presente en meta con 1hora, cincuenta y nueve minutos, cuarenta y ocho segundos, contenta, muy contenta.

Después de un domingo de descanso pasivo, llegaron un lunes y un martes de piscina. En algún momento de mi vida me decidiré y entrenaré en el agua como es debido. Pero por ahora, me vale con no olvidar cómo se hace. La piscina de 50m se me hace eterna al principio. Qué duros son los comienzos. 1400 metros, 1450 metros.

El jueves fue, como el anterior, un día vigoréxico. Salimos Teo, Miguel y yo de la Magdalena, y en vez de tomar el PR donde siempre, nos metemos en una sendita que vaya usted a saber desde cuando está ahí y que nos ahorra un buen trozo de carretera. A lo mejor, hoy no subimos a Raca, pienso, ilusa de mi.

Empezamos a subir por un extraño camino, que después deja de ser camino, y que sube y sube sin parar entre coscoja y aliagas. La hermosa vegetación mediterránea. En un momento dado ocurrió que llegamos arriba, no podía ser de otra manera ya que en ningún momento dejamos de subir. Y una vez arriba, ya no teníamos otra cosa que hacer, más que bajar de nuevo. Y lo hicimos por los toboganes, por el mismo lugar de la semana anterior.

Y ahí quedan reflejados tres recorridos que puede una hacer desde la ermita de la Magdalena, que se pueden convertir en muchos más si se entremezclan. El cian (celestito de toda la vida) es el de la semana pasada. El amarillo, el que acabo de redactar. Ocho kilómetros, hora y veinte.

Y piscina, 1400 de piscina en 35 minutos.

Al día siguiente, que era viernes, tenía que ser un día ciclable. Me venía a buscar el Meditante con la idea (poco o nada meditada) de subir el desierto por Benicassim, que, aunque lo pueda parecer, no es lo mismo que subirlo por Castellón.

Vamos a explicar un poco de qué va esto de subir el Desierto.

A estas alturas de blog, igual queda raro explicar de qué hablo cuando hablo del Desierto. No obstante, lo voy a contar, que nunca está de más.

El Desierto al que me refiero no es un desierto de esos de dunas y arena, ni camellos ni beduinos. El Desierto de Las palmas es un parque Natural, que antes de Parque Natural era sólo sierra litoral. Y en ella, sobre el año 1700, construyeron un monasterio y se asentaron, unos monjes de la orden de los Carmelitas Descalzos. Estos monjes, a los lugares apartados destinados al retiro espiritual y la oración, los denomina "desiertos". Lo de las Palmas viene de la cantidad de palmitos que hay por allí. Aunque para mi, que de plantas sé poco y de monjes un poco más, el nombre correcto sería "desierto de la coscoja". Si bien entiendo que ese nombre es menos romántico que eso de " Las Palmas". Que nadie se rasgue las vestiduras.

Total, que allí se aposentaron los monjes hasta que se les inundó el chiringuito (con perdón) Entonces tuvieron ellos que buscarse una nueva ubicación para su monasterio, en un lugar que no fuera una hondonada, un valle ni un barranco. Y lo colocaron donde está en la actualidad.

Es, por lo tanto, el Desierto de las Palmas, un lugar de meditación -quizá esa obsesión de algún conocido por subirlo y bajarlo compulsivamente- salpicado de ermitas consagradas a distintos santos, imágenes y grutas para el retiro.

Pero no son sus santos ni su historia lo que tantas veces nos conduce a él, por lo menos no conscientemente. Es su belleza, sus sendas y su puerto de segunda categoría.

Aclaro que lo normal es no hacer esa subida completa, sino sólamente hasta el kilómetro 8, desde donde se enlaza con la otra vertiente: el desierto por castellón, quedando el asunto de esta manera:

Que este año, los señores profesionales del sector subieron y bajaron tres veces (tres) en los campeonatos de España.

Total, que después de tamaño tostón, que no me he inventado sino que lo he sacado de aquí, de aquí y de aquí, ya no me acuerdo de a santo (nunca mejor dicho) de qué venía todo esto.

Ah sí.

El Meditante quería que subiéramos el desierto por Benicassim, y bueno, no pude negarme y de pronto me vi pedaleando desierto arriba por unas curvas que no me hacían ni pizca de gracia. Sin embargo, me encantó la subida. Me encantó de verdad.

La bajada no.

Empezó a caer un formidable chaparrón que envió al traste toda mi seguridad.

Esto es ciclismo, Nereida.

¡Esto es una putada, colega!

Así y todo, llegamos abajo. una más.

para qué elegir

2011-07-30T19:27:00.002+02:00

El día siguiente era 15 de Julio. Y ese día era el diezmil de la playa de Moncofa. Y ya no me acuerdo a santo de qué me apunté a semejante cosa, pero la realidad es que eran las 6 y algo de la tarde y estaba bajo el sol abrasador, vestida de corredora entre un montón de personas que parecían tener tanto calor como yo. Entre ellas Rubens.

Diezmil metros. Con lo que odio yo esa distancia, demasiado corta como para ir tranquila, demasiado larga para irse de rositas. Dan la salida y no tengo más remedio que ponerme a correr como alma que lleva el diablo, como si me fuera la vida en ello. Y tras esa salida lo único que pude hacer, ya que desafortunadamente no soy de las que tiene un dios a quien encomendarse, fue entrecerrar los ojos y dejar que pasaran los kilómetros uno a uno. Y cuando quise darme cuenta estaba entrando en meta con 50'40", que es mi segunda mejor marca de diezmil de todos los tiempos, cosa que me hace pensar en tres cosas:

1-Tengo una marca de diezmil horrorosa.

2- No sé correr diez kilómetros.

3- Mientras menos me preparo una carrera, mejor me sale.

Conclusión final: No saques conclusiones.

Pasaron algunos días más, y se me ocurrió la brillante idea de subir el desierto en bicicleta. Subir por Castellón, bajar por Benicassim. Con Rubens, que está ciclista perdido. Que si yo subo más rápido que tú, que si no, que si por aquí, que si por allá. Por la boca muere el pez.

Nos turnábamos en la subida hasta que aquel tipejo en bici de montaña se me colocó detrás bien acoplado y Rubens decidió que no iba a ser adelantado. Mientras yo intentaba sin éxito dejarlo atrás, el fulano se coloca a mi lado, me mira, se despide y se pierde. Y yo estaba demasiado cansada hasta para echarle siquiera una triste mirada de odio.

Al final Rubens me sacó un minuto. Y poco fue. 34 km.

Al día siguiente me quedé totalmente dormida y me despertó la llamada perdida del ciclista anunciando que ya estaba en mi puerta. mierda-mierda-mierda-¡joder!

El casco, la ropa, las gafas, dinero...zapatillas...¿qué me falta? ¡la bici! joder, la bici. Y una barrita, o dos. De estas mismas. Y de estas. Y el fore, me falta el fore.

¡Ya estoy! anuncio como si fuera temprano.

Y comenzamos: destino Benicassim. En Torre Bellver descubro que las cuestas de Oropesa, no es lo mismo que Oropesa por la costa. Y que las cuestas de Oropesa, son menos cuestas que las cuestas de Oropesa por la costa. ¡Rayos y truenos! ¡ectoplasmas!¡bachi-bozuk de los Cárpatos! ¿qué repámpanos he estado haciendo yo yendo a Oropesa por las infernales cuestas de la costa, existiendo las cuestas de Oropesa?

Total que llegamos a Oropesa charla por aquí, charla por allá. Me pregunta el Ciclista si nos metemos por la nacional, y yo, que me fío de él, le digo que sí. Instrucciones y en un momento ya estamos desviándonos en la Ribera de Cabanes. Puertecito.

Habrá que tomárselo con calma, la carretera es ancha así que no hay problema para ir charlando en paralelo. Y quinto turno arriba, quinto turno abajo, de pronto habíamos llegado a Cabanes, a pesar de la pendiente y habiendo dejado atrás las pequeñas gotas de lluvia que nos habían caído un ratito antes. Pues ya hemos hecho más que el Greg Lemond, que me dicen que abandonó en esa subida durante una vuelta a la Comunidad Valenciana. Y estaría encantada de poner una reseña bibliográfica, pero esta información pertenece a mi rumorología. El que quiera más información, que me pida el número del Meditante.

Agua de la fuente y fartón, ya estamos listos para seguir adelante. Carril bici hasta La Pobla, autovía hasta Borriol. Y de Borriol a la playa. 70 kilómetros. Progresando.

Ese día debía tener yo un ataque de vigorexia, porque después de comer, descansar un rato y pensarme si ir o no al concierto de Calamaro en Valencia, acudí a la Magdalena donde un montón de amigos habían decidido comenzar una rodadita de las de siempre. De las de tantas y tantas veces. De las que echo de menos. Aunque no hubiera dudado en irme al bar si la Kiya me lo hubiera pedido, insinuado siquiera. Pero no, si se queda para rodar, hay que rodar. Y comenzamos por el PR 378, y nos desviamos a la izquierda, por uno de esos caminos de los que la Veloz me decía "todos los desvíos a la izquierda llevan a Raca". No me encuentro mal subiendo, para ir con el gancho y estar doblando. Es más: me atrevería a decir que me encuentro bien. ¡qué caña!

Pero bueno, esto del fondo es cuestión de tiempo, y las sensaciones van y vienen. Dice Ximo que hay un camino que baja por....

Quizá fuera por ahí. No lo sé. Y nunca lo supimos, porque dimos media vuelta y volvimos por...

Por ahí, que era más corto.

Ellos iban bajando y nosotras también, sólo que más despacio. "cuando lleguemos, les pedimos disculpas" Que buena chica. "¡cuando lleguemos lo que vamos a pedir va a ser una explicación!".

Allá abajo estaban, con caras de circunstancias. Mejor seguimos, si protestamos sólo de vicio.

Once kilómetros entre amigos, hora cuarenta y poco.

tres más una, cuatro

2011-07-22T21:22:00.001+02:00

La siguiente salida en bicicleta fue al día siguiente, que era lunes. Estaba yo un poco preocupada, porque Bartolo me había dejado las piernas como una pareja de palos inútiles y rectos. Pero una no puede dejar escapar la oportunidad de que la saquen de paseo, así que sin meditar demasiado, me dejé llevar.

Aquellos dos salían cada uno de su casa, y nosotros los pasamos en coche, ~~metiéndoles prisa~~ dándoles ánimo, en algún punto de la carretera que lleva a Vallat. Y desde Vallat salimos los cuatro, rumbo a Montanejos por la carretera de Montanejos de toda la vida. La de las subiditas, las bajaditas y las metas volantes. A partir de Montanejos era donde se complicaba el asunto, pero a partir de donde se hacía más bonito. Ambas cosas suelen ir unidas.

¿no había otro día para hacer ésto?

Bonito nombre para un puerto. Un día lo marcaremos. En la subida a Zucaina al ciclista sólo le faltó engancharme a su bici con una goma. Mientras, del Meditante y el Fugado no se veía ni la estela. Y yo que me hubiera bajado de la bici de haber podido sacar el pie del pedal.

Al rato, aparecía el Meditante contando historias de ovejas y pastores que nunca llegamos a ver y que a mi me parece que fueron alucinaciones provocadas en su intento de seguir al Fugado, que, definitivamente, se fugó y nos esperó bajo un árbol en la entrada a Zucaina.

Almuerzo. Café. Y seguir.

Subida a Castillo de Villamalefa y bajar por Ludiente. Ludiente fue el primer pueblo que conocí de la provincia: fue en una boda allá por 2002. La boda de Vicky y Alejandro. Ese día me di cuenta de que esta provincia era un sitio que tenía que descubrir. Y eso voy haciendo.

Ahora que miro el mapa, me doy cuenta de que hay unas cuantas pequeñas carreteras que quizá deberíamos investigar. Lo dejaré caer.

Argelita, y de vuelta en Vallat. Qué buena salida, qué

bien me lo paso y qué paciencia tienen. 76,57km.

El jueves no sé qué se me pasó por la cabeza, que, bien entrada la tarde, me vestí de ciclista y salí de casa rumbo a la Magdalena. Y allí en la Magdalena me di cuenta de dos cosas: una que el fore se me había apagado por cuarta vez en seis kilómetros y que presumiblemente había llegado el fin de sus días. La otra, que me apetecía horrores subir el desierto.

Y a ello me puse. Con paciencia y una caña...

Y muy poco a poco fui subiendo, pensando en cada curva cómo era la siguiente, porque esa debe ser la única carretera del mundo que me se de memoria a fuerza de hacerla en coche, en bici de montaña, andando o trotando. Desde luego la percepción desde una bici de carretera es bastante diferente, quizá cuando la pendiente se pronuncia sea más duro, pero es infinitamente más agradecida en los descansos. Así que llegué arriba, en 31 minutos, bastante sorprendida y en plena conciencia de mis facultades. Pues ya está. Pero no estaba, porque quedaba bajar, y el desierto por Benicassim tiene unas cuantas curvas en herradura que me preocupan bastante. No obstante, cambio, y bajo. Y abajo había mucha gente con colchonetas hinchables y música. Que bien, han venido a celebrarlo conmigo, qué amables. O no. Puede ser que ese día empezara el FIB. Sí, debe ser eso, mi gozo en un pozo.

El viernes aprovechamos las vacaciones del Fugado y nos vamos a empezar la salidita ciclista del día desde La Barona. Miedo me dan cuando se juntan estos dos, y hoy no ha venido la única persona con sentido común de este grupo. Creo que estoy perdida.

Salimos hacia el mas de Picando, que por supuesto, como su nombre indica, está en una carretera que va picando hacia arriba.<risas enlatadas< JEJEJE<\risas enlatadas>

Total que mientras vamos picando picando, el ciclista me informa de que estamos subiendo un puerto, que es algo que me alegra, por eso de que subir cosas con nombre parece más intrépido que subir cuestas anónimas. Así que llegamos al Coll de la Bassa. Y de ahí, a Atzeneta.

Y si en Atzeneta estaba preocupada por la subida a Benafigos, seguro que era porque no tenía ni idea de lo que nos esperaba después. Porque hasta Benafigos ni fue tan mal, que no quiere decir que subiera una sobrada, ni rápido ni ná, pero sí suficientemente tranquila como para poder exclamar alguna cosa de vez en cuando. De pronto, ya habíamos llegado al pueblo, que, efectivamente, estaba encima de una montaña. Subimos hasta el Collao y llegamos a un punto donde podíamos elegir Atajo o Muerte. Y, para variar, escogimos muerte.

Al principio parecía fácil, y yo iba normal. Ni bien, ni mal, normal. Luego se empezó a complicar. Y luego...un poco más. Y llegó un momento en que me dolía tanto la espalda que pensé que se me iba a salir algo de sitio. Pero bueno, digamos que llevar al Fugado tranquilo delante hacía la cosa un poco más llevadera. Llego a ir sola y me doy media vuelta.

Cuando la cosa se suavizó divisamos Xodos allá a lo lejos, y fue muy agradable descubrir que, efectivamente, estábamos por encima. Aunque eso hay veces que no quiere decir que el camino fuera cuesta abajo. Sin embargo, lo que sí fue, es bonito. Llegamos a Xodos, repostamos agua y continuamos. El día estaba fresco, no era un típico día de Julio. Menos mal.

Bajamos de Xodos a Atzeneta, que maravilla. Qué descanso, qué alegría. Voy un poco más suelta bajando, así que estos descensos ya no son una tortura. Me han girado un pelín el manillar, creo que debería notar algo....pero....me parece que soy una insensible.

Se nos está haciendo corta la vuelta, optamos por subir a Les Useres, y de ahí, rectos a La Barona, con los dos delante y yo medio tapada intentando seguirles. Menos mal que se dejan.

Y tras el (su, de ellos) sprint final (de muchos) , llegó el ataque definitivo: el ataque al bar.

74,82 km.

Estamos

2011-07-20T19:39:00.001+02:00

Pimmm Pummmm Pammm.... Buenas tardes playas de Castellón. Les informamos que está terminantemente prohibido el baño, por estar puesta la bandera roja.

Pimmm Pummmm Pammm. Buenas tardes playas de Castellón. Les informamos de la desaparición de un niño llamado Pancho a la altura del planetario.

Aquí no dicen, como allá, aquello de "viste bañador color estampado y toalla al hombro derecho", como si la despistada madre tuviera que reconocer en este último dato la prueba irrefutable de que efectivamente es su hijo e

l que anda vagando por la playa. O "dice llamarse Pepito" como si el pobre niño perdido estuviera para tonterías de ir diciendo el nombre que no es.

En fin, que así va pasando el verano, disfrutando de la megafonía de la playa, de los vecinos de verano (ausentes, menos mal, en invierno) y de las niñas que juegan a la Nintendo apoyadas en mi puerta, cayendo de espaldas dentro de casa cuando la abro.

Hablando de espaldas, comienzo a contar, que, cuando aún me duraba la preocupación por el dolor de la mía, acudí una tarde a la piscina. Mil metros.

Al día siguiente podía participar en la carrerita de la Montalba. Otro año más en la Golden Ligue. Como en 2007 , en 2008 y en 2009. Vuelvo a entrar en el pueblo, y vuelvo a encontrarme allí a Adri, a Rafa y a Pipe. Incondicionales. ¿vas sola?.

Ya tengo compañía, que para estos asuntos nunca viene mal.

PUM

Y todos a correr. Cuatro no sé qué. Cuatro no sé cuántos. Pipe, Adri y yo. Empezamos a subir y de Adri nunca supe nada más. Pipe se queda conmigo. Pasamos el 5000 en 24:14. Iván que vuelve y Pipe que me entrega.

Pues a este chico no lo conozco mucho: será cosa de aguantar el tipo dignamente

Seguimos subiendo: Será cosa de aguantar el tipo...

Última cuesta: Será cosa de aguantar...

Y gracias a unas palabras de ánimo y unos cuantos pensamientos motivantes llego a meta con 31'43", Un minuto diecisiete segundos menos que el año que mejor me había ido, 2007. ¡MMP del circuito! Alegría, bocadillo, clara con limón. Gracias Pipe, gracias Iván.

Tras el sábado, llegó el domingo de Bartolo. Allí, como en cada sitio, lo importante era estar. De las -múltiples- frases que regalaba de vez en cuando la Veloz, me parece que ésta va a ser la que una más recordará. Aunque la de "agua clara, lo que cuenta son las piernas" en su momento me dejó marcada y aún lo llevo a rajatabla.

Tras las palabras emocionadas, emocionantes del speaker, se dio la salida, y empecé a correr todo lo que pude para evitar el primer tapón. Llevo liebre. O conejo, no sé bien. Hasta camiseta al efecto portaba. Jose. Y Adri, con él.

Me siento bastante bien, pero llevando 4 ó 5 kilómetros, malo sería lo contrario. Llegamos al primer control y sólo paro a reponer agua, no tengo hambre. Jose anda por allá hablando por los codos... a verrrr el del conejo en la camiseta, nos vemos arriba. Ni caso. Jose, ¡¡que nos vamos!!.

Para cuando Jose quiso darse cuenta Adri y yo ya estábamos alejándonos por aquella sendita, y entonces fue cuando echó a correr urdiendo en su maquiavélica mente ( o urdiendo maquiavélicamente) un castigo para nuestra actitud.

Total, que cuando más en mi mundo estaba, más absorta en mis pensamientos, salta la liebre, o el conejo, tras de unos matorrales gritando cual poseso. Y no sé por qué cuando más debe correr una más paralizada se queda. Y con cara de imbécil, que es lo peor. Ya tuvo risas la liebre para un buen rato.

En las crestas no me compliqué demasiado la vida, fui subiendo poco a poco siguiendo los pies del de delante. Me encontraba bien...tan bien....que llegué al paso de chip con 1:49. Eso son sólo dos minutos más que el año que conseguí 3:10. Curioso asunto.

Pero empezó la bajada, y debe ser porque esta estrategia de entrenar en bicicleta y participar en carreras a pie me deja fuerte(cilla) para las subidas e inútil en los descensos, resultó que mis piernas pasaron a ser dos palos gordos e inflexibles, y por donde antaño rodaba rápido ese día saltaba torpemente. En la Font Tallá me alegro de encontrar a Vicente y sus nenes, que apenas me deja parar "sigue sigue" y comienzo la subida a las Agujas de Santa Águeda bastante entera.

Luego vino la bajada, bajada que odio. Allí me salva Julia del tapón, ella adelanta y yo aprovecho la coyuntura, y bajo bajo y bajo persiguiéndola. Y cuando llego abajo se me han acabado las pilas. Pues, rayos y centellas, aún me quedan unos kilómetros de llanos, huertos y playa...

Adri y la liebre me esperan. Pacientes. Me anima ir con ellos. Vemos la playa. Y la meta. Y se la dedicamos. Esta también.

3:18.

Estuvimos.

Subtropical de canarias.

2011-07-11T14:01:00.002+02:00

Al día siguiente llegué a Las Palmas con la maleta llena de ropa para hacer deporte y ropa para ir a cenar los asiáticos de costumbre. Toda de tirantes. Craso error. En Las Palmas, en la capi, en Julio, no hace este calor. Hace otro calor. Uno que se soporta mejor, entre nubes y aire fresco y que a veces le obliga a una a colocarse una rebeca. Qué frío, repetía sin cesar. Y no, puede que no fuera para tanto.

Rodadas: 2. ¿por dónde? por la playa. ¿por qué? porque me dolía la espalda. La parte baja de la espalda, una cosa insoportable que no me dejaba sentarme cómodamente en los asiáticos ni estar de pie en cola en ningún lugar. Eso sí, corriendo no me dolía. Las dos salidas fueron similares: Nueve mil novecientos diez metros en cincuenta y cinco minutos cuarenta y nueve segundos. A cinco treinta y ocho el mil.

Nueve mil ochocientos metros, en cincuenta y cuatro minutos. A cinco treinta y uno el mil.

De kilómetros verticales, ni hablar. Coincidía el evento con el día que Ale tenía disponible para llevarme a margullar. Y a Sardina del norte fuimos. Allí me disfracé con gran esfuerzo (por eso de la talla) de foca, y allí estuvimos un buen rato viendo peces. Un calamar, unos salmonetes...un sargo ¿eso se come? ... Todo se come.

Pena de dolor de espalda y pena lo que me cuesta estrenarme en nuevas cosas. Precioso el mar.

Siete días más tarde, se había pasado la semana y me encontraba tumbada boca abajo en una camilla de Almazora. Voy a recolocarte la pelvis. Y las cervicales. Tienes ésto contracturado. No corras mucho, sal en bici por llano....y si no me haces caso...pues vuelves.

Asunto casi resuelto.

Yo me bajo en Atocha.

2011-07-08T23:15:00.002+02:00

Y, para celebrar que continúa el verano, seguimos saliendo en bicicleta. Y voy saliendo tanto que hasta parece que me he cambiado de deporte. Pero sólo lo parece, porque mi deporte preferido no es otro que ir por ahí indagando y descubriendo lugares y rincones.

Y por eso me gusta eso de que organicen saliditas ciclistas donde cristo perdió el gorro y me dejen ir con ellos.

Aparcamos en Sueras, de Sueras a Veo, de Veo a Alcudia de Veo y el ciclista contándome historietas varias, creo que para que se me olviden las cuestecillas que se van presentando. Se nos une Meditante, que después de mucho meditar se decidió a salir de su pueblo. Algimia de Almonacid, allí creo que había una cuesta interesante y una fuente. También creo que era alllídonde había un panadero. Matet. Villamalur. Y se sabía el lugar exacto donde había una fantástica vista de Peñagolosa. Era justo en esa curva, en la que me pasé. Ni antes, ni después.

Más tarde, Sol. Gran Vía. Tribunal, como canta Sabina aquí

Y aquí

Pero no, no sol de Sol. No Sol la puerta, ni la parada de metro. Sol de verano.

De Villamalur a Artesa, casi. Y Tales. No Tales de Mileto, sino Tales el de la dulzaina. Y de Tales a Sueras. Y en Sueras comimos en el hotel de la otra vez, donde nos trataron tan estupendamente como entonces. O más, porque esta vez además se encargaron de custodiar durante unas horas el bolso que, cabeza de chorlito de mi, dejé abandonado en alguna silla.

Pero antes de eso habíamos estado andurrando por los alrededores, para intentar encontrar algo parecido a un castillo que sin embargo no pasó de loma con antenas. Y después nos iban a deleitar con una exhibición de peonza que casi acaba en tragedia, tal era la habilidad del Meditante. Y decía que la peonza no era reglamentaria. Excusas de mal pagador.

Ver mapa más grande

Como días más tarde me iba para Las Palmas en versión turístico-familiar, la última salida no la podía dejar escapar.

Grao, por el río hasta la Uji, por las rotondas desagradables hasta el carril bici de la CV10. Y subir hasta Borriol por esa horrible rampa que aquel señor subía esforzado, pero que finalmente subió. Yo creo que debía tener 100 años el caballero. O más. Y allí estaba, subiendo a Borriol con su bicicleta. Sumo la descripción de su imagen a la colección de mantras que acumulo para los ratos llamemos, complicados.

Como se me da a escoger, escojo: vamos por la autovía, que el carril hasta la Pobla tiene tres cuestas que me da la risa recordar. Mejor lo hacemos tendido. Y tendidamente llegamos a La Pobla, y de allí, hasta Cabanes. Y en la fuente ya habíamos, no sé si los dos, decidido que bajaríamos por el camino de Les Santes, con lo que evitaríamos la Nacional. Pero resulta que por evitar la nacional nos vimos bajando por esa carretera, que a mi me encanta hacer con la bici de montaña, pero que con ésta otra se convierte en un pequeño martirio. Pues tampoco pasaría nada si la asfaltaran ...

Marina d'horror, perdón, Marina d'or ciudad de vacaciones, vía verde, Benicassim y clarita con limón, la que nos quedó pendiente ayer.

Vivan las salidas en bicicleta.

Círculo cerrado

2011-07-05T15:05:00.002+02:00

El verano sigue. Y parece que éste es menos caluroso que otros, o yo estoy más aclimatada o quizá más optimista.

Como el tiempo pasa tan rápido y yo tardo tanto en escribir lo que hago, pasa que la mitad se me olvida, y de cada salida, de cada piedra, recuerdo pocas anécdotas y menos datos relevantes. Pero igualmente las nombro, o intento hacer memoria, porque al final, después de todo, lo que queda es precisamente lo que uno deja escrito.

Me había quedado pendiente desde el año anterior cerrar cierto círculo que abrimos Oscar G y yo cuando salimos de Villavieja con la idea de darle la vuelta a la provincia uniendo los tres senderos de gran recorrido (GR) que tantas veces he nombrado por aquí: el GR33, el GR7 y el GR36. El de la Luna llena, el que une Tarifa con el Peloponeso y el de la Sierra de Espadán, trans-Espadán. Y cerrar el círculo por la Vía Augusta, que desde los Pirineos hasta Cádiz también une Borriol con Villavieja. Y hubiera sido estupendo que la calzada romana siguiera siendo un bonito camino empedrado sembrado de monumentos, pero la realidad es que lo que va quedando va a trozos por carriles bici, carreteras nacionales, autovías y todo tipo de infraestructuras modernas. Así que ese trozo me pareció menos agobiante hacerlo en bicicleta. Y un año y pico más tarde, por fin quedamos 3 para cerrar el dichoso círculo y por fin cambiar de tema.

Castellón, Borriol sácame una foto en la fuente, Almazora ¡anda que puente más bonito!, Betxí, Villavieja. Ala, ya está, Otra foto.

Y para llevar a cabo esta (extraña) obsesión he necesitado muchos días y muchos compañeros distintos, incluso quien me animara a terminar lo empezado. Y el espíritu de Ube Adventure. ¿Corporativos quienes?

Pero claro, estábamos en Villavieja, y nosotros no vivimos en Villavieja, así que de allí seguimos a Nules, y playa de Nules. Y playa de Burriana. Y ... CV18 y el ciclista que se va a su casa. Así que me quedo con el meditante hasta llegar al Grao. Y el sol. Cuánto sol. Qué calor. Que si por aquí, que si por allá. Ahora cogemos el carril bici....¡¡¡qué carril bici ni carril bici, tira p´alante!!

Noventa y algo kilómetros, más bien llanos. Fin de una historia. De otra.

Finiquitado ese asunto, llega el momento de ir pensando en otros. Y será por planes e historias.

Mientras tanto, seguimos con días de bici.

Cinco miles y cincomiles.

2011-07-01T21:16:00.004+02:00

Pues no me acuerdo del orden de los factores, en todo caso no importa, el resultado es el mismo: saliditas varias y desordenadas.

El cincomil del Grao empezó emotivo, con un minuto para la Veloz, y el pensamiento colectivo que se une al recuerdo que viene siempre conmigo. Y que vendrá.

Salimos disparados, para variar. Estos cincomiles o me matan, o me hacen más fuerte: miro el forerunner "cuatro noséqué". No sé lo que durará ésto. Miro el reloj de nuevo "cuatro nosécuánto" Menos mal que es corta. Pasamos de nuevo por la Avenida. "cuatro noséquémás". Ay mi madre.

Linea de Meta, miro de nuevo "5,100 km" Uhmm.

Final según mi crono: 5350 metros, 24:37. A cuatro treinta y seis el mil. Cuánto tiempo sin escribir estas cosas. Se nota que es verano.

Unos días antes había sido nuestro primer descanso, nuestro de nosotros tres, porque ellos dos debían trabajar por la noche. Sin embargo, los cinco nos fuimos a Torralba del Pinar con un objetivo no común pero parecido: Él quería averiguar a dónde conducían ciertos caminos y encontrar unas neveras, y nosotros pretendíamos subir a los cinco miles de Espadán, uno detrás de otro. Eso es, a las cinco montañas de más de mil metros que hay en la Sierra de Espadán. Para acometer semejante empresa cogimos un track un poco falso que creé a partir de uno de Jose Ramón y de otro del Centro excursionista de Villa Real.

Y la cosa quedó así de mona y apañada, aparentemente.

Todo empezaba bien, antes de subir el primer pico debíamos encontrar algunos cruces donde los primeros en pasar, nosotros o nuestro ciclista, dejaríamos unas señales visibles para dejar constancia de nuestro paso. Y así fuimos avanzando. El primer mil, el Pinar (1102 metros). Segunda: el Alto del Pinar. O similar, tengo mis dudas de haber llegado a lugar alguno, quizá algún día OscarG o Miguelón se decidan a pasarme el track del desastre.

A todas estas, nuestro invitado avanzaba con paso decidido, OscarG ponía el modo fustigador, Miguelón tiraba como siempre y yo perezoseaba sin demasiado ímpetu.

Pista hacia abajo: la afrontamos al trote, y ahora mismo no me acuerdo de la mayoría de lo que terminó ocurriendo, pero sé que nuestro invitado encontró al ciclista en coche y se largó con él, no sé si por eso del tobillo o porque se dio cuenta de que no teníamos ni la más remota idea de cuánto íbamos a andar ese día. Recuerdo que seguimos hasta el área recreativa de Villamalur donde había unos hombres que llevaban unos sacos con el mismo estampado que las camisetas que usamos cuando salimos en bici, de hecho, el mismo estampado que la camiseta del ciclista. Que seguimos por una pista que era el GR36 y de allí llegamos a varios cruces, el del Jinquer con la Nevera, el de alguna carretera con otra, y que por falta de tiempo, al llegar al cruce de la pista de la Íbola con la carretera de Alcudia de Veo, allí donde se toma el camino que debía conducirnos al Pico Espadán, allí decidimos tomar carretera (y no manta, que sólo eso nos faltaba con el calor que hacía) e irnos de paseo hacia Aín, donde debían estar esperando nuestros compañeros. Pero el destino había hecho que a nuestro ciclista le pasara lo mismo que a nosotros, y que hubiera decidido tomar la misma carretera a una hora similar, así que en ella nos alcanzó, llegando al bar de Alcudia de Veo. Y allí dimos por terminada la ruta, de la cual sólo guardo datos hasta el momento carretera, cuando el Fore, aburrido, decidió apagarse al ver que ya no seguiríamos su estela.

Así quedó el asunto:

Veinticuatro de recorrido, más 5 de carretera, en un montón de horas. Miles subidos: puede que uno, puede que dos, puede que tres.

Escobares y Becquers

2011-06-29T16:34:00.009+02:00

Y siguen los días de bici. Porque ya se sabe que las bicicletas son para el verano, aunque no lo sean y el libro en cuestión tenga poco que ver, en realidad, con verano y bicicletas.

En verano también hay tráfico, y según donde, incluso más que en invierno, pero todo es cuestión de buscar una ruta adecuada en un mensaje de correo electrónico guardado , y de allí sacar una excursión de un montón de kilómetros por el Maestrazgo turolense, que siempre es un lugar recurrente.

La gente que va en bicicleta es capaz de enumerar los pueblos de la provincia (y de la contigua) por orden de aparición en cualquier carretera con un margen de error bas

tante corto. Dicen, por ejemplo: "Villafranca- La Iglesuela, La Iglesuela-Cantavieja, Cantavieja-Mirambel..." mientras señalan cada pueblo en un mapa imaginario. Son capaces también de decir a dónde llevan los diferentes cruces y describir curvas con bastante exactitud. Sin embargo, a la hora de diferenciar "puerto", "puertecito" y "un par de rampas", suele haber algunas discordancias que no sé si más tienen que ver con el estado anímico o con el físico.

En todo caso, tomé aquella ruta y le hice la variación que se me ocurrió, más por kilometraje que por interés paisajístico, y así fue como nos vimos subiendo el puerto de Cantavieja, y luego bajando y bajando hasta Mirambel, donde tuvimos a bien parar a tomar un algo, para luego, mientras nos preguntábamos si, quizá, no estábamos bajando demasiado, subir levemente hasta La Cuba, pueblo natal de algún ascendiente de Manolo Escobar, según me contaron. En este punto comenzó el calor abrasador, justo cuando el camino comenzó a subir,

que es algo que, después de veinte kilómetros de bajada, se veía venir. De la Cuba a Portell de Morella la carretera serpenteaba y subía sin dar demasiada tregua, o esa sensación me dio a aquellas alturas. En Portell cogimos agua bajo una repentina nube negra, y tras una breve deliberación tras la charla con Alfonso, decidimos tomar la carretera que conduce directamente a Villafranca. "un par de rampas". La relatividad del número 2.

Siete u ocho rampas más tarde, llegábamos a Villafranca tan contentas. Setenta y dos kilometrazos para la primera salida larga en bici de carretera de

Patrykinder.

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Tras otro día de bici, llegó la tarde del cincomil del grao. Y ahora recuerdo que no sé bien que día, una semana antes, corrí también una carrera en Les Alqueries / Alquerías del Niño Perdido, donde parece ser que nunca se perdió nadie, sino que "adquiere su actual denominación a raíz de la construcción, por los frailes agustinos, de un oratorio en sus propiedades de Bonretorn, y que en 1683 entronizan la imagen de la Virgen del Niño Perdido" (extraído del "REGLAMENTO DE PROTOCOLO Y CEREMONIAL DEL ILMO. AYUNTAMIENTO DE ALQUERÍAS DEL NIÑO PERDIDO") , para que luego me digan que no me curro las entradas, che.

Total, que de la carrera solamente recuerdo que no me salió del todo mal y que durante tres kilómetros me recitaba aquel señor: "me gusta cuando callas porque estás como ausente".... "¿qué es poesía?, ¿y tú me lo preguntas...?"... mientras miraba de reojo y preguntaba al viento dónde estaba si no me veía exactamente a su lado. "Quiero hacer desaparecer este abismo que nos separa..." -no te jode,- pensaba yo- pues no corras tanto.

Y con tanta lírica llegué bastante divertida a meta. Simpático señor.

Lo del Grao, para otra ocasión.

Epicidades intrascendentes

2011-06-20T19:23:00.006+02:00

Para Madrid nos fuimos Pili y Mili sin peinar , Thelma y Louise sin descapotable...Marta y Menga....

Y allí nos quedamos en un sitio normal cerca de un barrio pijo-oyesssss. Terapia: reir, hablar y cantar, cada una en su guerra fría.

Nos metimos en el fregao de carrera que hicimos mano a mano, vadeando el río, saltando contenedores, trotando sin parar arriba y abajo y sin intentar perder la sonrisa. Porque de niñas íbamos porque niñas somos.

Y al final llegamos tres, porque siempre siempre seremos tres, o cuatro, o dos. Pero siempre seremos una más en cada meta.

El jamón no se había movido de sitio porque no había podido, porque calor tuvo que pasar en aquel parking descubierto de supermercado. Y el maletero acabó oliendo a Nenuco con Jamón de Teruel, que es lo que le faltaba a mi coche. Aún así, doy fe de que sigue estando bueno.

Tras la vuelta, continuaron los días de bici. Esta vez salíamos de Lucena del Cid, asunto que me obliga a recordar aquella historia que Road contó a Patrikinder el día que ambos decidieron subir a Puertomingalvo ciclando. Dicha historia, tras los arreglos de la Patry y alguno de mi cosecha, quedó de la siguiente manera:

"Estaba el Cid, veraneando en Alcora (¿¿??) , donde había casitas muy bonitas, con flores en las ventanas y todo, pero no había ningún bar abierto, ni tampoco había luz, porque a alguien se le olvidó pagar las facturas (¡¡¡¡¡¿¿la Iberdrola medieval!!!!???) ... Y el pobre Cid, que estaba ya que rugía, a punto de comerse a su perro(¡¡¡¡¡!!!!), miró hacia arriba, y vió un pueblecito iluminado, y dijo: SI HAY LUZ, HAY CENA!!!"

Y de ahí, pues claro, una cosa llevó a la otra y nació Luz-cena del Cid....

Vamos a dejar en cuarentena, por lo menos, la veracidad de esta historia, porque de bibliografía al respecto sólo encuentro el blog de la Patry, y eso me da qué pensar. En todo caso, si la inventó Adrián para entretenerse mientras subían el Remolcador, bien inventada está. Porque cada uno sube puertos como le da la gana.

Llegamos tarde, por lo menos llegamos más tarde de lo previsto, y el increíble hombre meditante ciclaba pueblo arriba y abajo para, suponemos, no enfriarse demasiado. Y un poco más tarde, salimos. Cogemos el Remolcador a mitad de camino, y lo subimos del todo con la calma del principiante (o principianta, la mía). Y de ahí nos desviamos a Cedramán, cuyo nombre me sugiere a un hombre con cara (o cuerpo) de cedro, pero que en realidad es una pedanía de Castillo de Villamalefa. Pues vaya bajadita que hay hasta llegar al pueblecito, llevo las articulaciones de los pulgares rojas como tomates de tanto apretar los frenos. Pero no será ésto lo que acabe conmigo.

De Cedramán a Zucaina íbamos por una desierta CV-190, que abandonamos en el desvío hacia Villahermosa. Por aquí pasamos el día aquel que enlazábamos GRs y aquel otro que lo ensayábamos. En bici la vida pasa más deprisa. Pero sólo a veces.

La entrada a Villahermosa la hice sentada en la bicicleta, que es una cosa que puede parecer normal si una no ha visto la rampita de recepción que tiene el pueblo. Y no es por chulería sino por inestabilidad que no pedaleo de pie. Todo se andará, o se ciclará.

En todo caso estaba yo aún esperando los diez kilómetros de llano prometidos y esperando por ellos empezamos de nuevo a subir el Remolcador. Y seguía esperándolos cuando Alfonso pinchó una rueda y hubo de quedarse allí esperando a que el Meditante lo recogiera. Para entonces sólo quedaba tirarse cuesta abajo y pedir una clara con gaseosa en el bar La Media Luna. Y allí los esperé, sentadita a la sombra de un toldo a rallas.

Y luego, ya en casa, descubrí el tangazo de los 65 kilómetros que terminaron siendo 75.

Llegará el día de mi venganza. Tiempo al tiempo.

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Cuál será la salida de Valdelinares...

2011-06-11T15:33:00.006+02:00

Aparte de un día, soleado pero gris oscuro, en el que me dio por subir al desierto a buscar no sé qué que no encontré, no he vuelto a salir a rodar. A rodar a pie. Aquel día en que buscaba el no sé qué y la calma de un día entre semana lo que encontré fue una escandalosa excursión de niños que cantaban y corrían, surgiendo de sendas y caminos, apareciendo tras las cimas e irrumpiendo en mitad del -deseado- silencio.

Rodadita sin sentido y bastante surrealista.

Y empezaron los días de bicicleta. Por la playa ya se hacía corta la vuelta, así que arriesgándome a no poder volver, nos vamos a Oropesa por la costa y sus cuestas. Pues sí. Las cuestas de Oropesa. Y claro, para qué me quejo, ya me dijo la Kiya...si fueras por la vía verde como todo el mundo...

Pero llegué a casa muy contenta, aunque hubo momentos del trayecto en que deseé estar tranquilamente viendo una peli de Woody Allen. Como midnight in Paris, que creo que aún le da tiempo a usted de verla en el cine, siempre y cuando estemos en Junio de 20

11.

Y días más tarde, más rodaditas en bici por la playa.

El fin de semana tenía libre y sin nada definido que hacer, y, casi in extremis, me apunto con Carmen a la Valdelinares-Alcalá-Valdelinares. 28 kilómetros decía. Y casi no llego a tiempo a la salida, y menos mal que allí en la plaza estaba Pascual para prestarme 5 euros y Carmen para sujetarme las cosas mientras me pinchaba el dorsal por cualquier parte de la camiseta. Y dan la salida, así que empezamos a correr a toda velocidad. Carmen por aquí, Carmen por allá. Hacia arriba se va, hacia abajo no se va. El recorrido es una cosa bastante curiosa: una empieza subiendo a lo alto de las pistas de esquí por una pista azul, o roja, no me acuerdo bien, y una vez allí, emprende la bajada hacia Alcalá de la Selva, que está unos diez kilómetros más allá. Pero resultó que íbamos Carmen y yo, y una perseguida perseguidora, debe ser que mirando los pajaritos y hablando de nuestras cosas cuando de pronto ya no estábamos donde teníamos que estar, sino un kilómetro y pico más lejos. Y para qué íbamos a recular si podíamos enlazar de nuevo con el recorrido yendo campo a través, trepando algunos bancales y sorteando algunos pinchos. Y aún me decía nuestra amiga la perseguidora que si atajábamos nos podían descalificar.

atajo.

(De atajar).

1. m. Senda o lugar por donde se abrevia el camino.

2. m. Procedimiento o medio rápido.

Aquello ni acortaba, ni era más rápido. Y encima estaba lleno de pinchos.

No obstante, llegamos a Alcalá. Y allí se quedó nuestra amiga, y desde allí apenas volví a ver a Carmen, porque, siendo aquello camino de ida y vuelta, los diez kilómetros que habíamos bajado, ahora tocaba subirlos, y sabe Dios lo mal que se me da hacer eso.

Total que con el frío y la humedad llegaron los calambres, y con el cansancio la tristeza, y al final llegué a meta sin demasiadas ganas y bastante melancólica. Pero como a estos lugares recónditos no viene a correr ni el Tato, resultó que quedé cuarta de la general, llevándome por ello un estupendo -y grande- jamón de Alcalá de la Selva. Jamón de Teruel. ¡viva el jamón!

Y como Carmen quedó tercera, nos invitó a un picoteo estupendo con el que acompañamos el bocata que nos habían dado. Será por comer.

La pena (o no) es que desde Valdelinares me iba a Monreal del Campo a buscar a Patrikinder, y el Jamón iba a quedarse un día y pico en el maletero...

Pero eso lo cuento otro día.

Y cómo le llamo yo a ésto...

2011-06-01T11:45:00.005+02:00

A la Veloz, a los veloces, les gusta el Maestrat. Les gustaba, le gustaba...les gusta...Qué raro se me hace hablar en pasado. Así que era fácil tener compañía para correr la Carrera de La Iglesuela. Además estaba Patry. Y Sonia. A Sonia y a mi nos juntó la Veloz en un coche, así que subimos juntas, la mar de entretenidas.

Quizá me quede rara esta entrada, no sé si conjugar en pasado, en presente, en pretérito perfecto simple o en imperfecto. Evitaremos el pluscuamperfecto, por inútil: lo hecho, hecho está. Y lo que no se dijo, se quedó si decir. En este caso, no se me quedó nada importante que proclamar. Ella sabía, me parece, que la quería mucho.

Había dicho que correría conmigo, de relax, aunque yo tenía claro que lo más probable es que me esperara en meta con una cerveza y una sonrisa. Y cuando Julia nos contó cuáles eran los tiempos de corte empecé a preguntarme que cómo me las iba a arreglar para pasar por el km 8 en 54 minutos. "Que sí llegas, mujer" aseguraba Miguel. "tú, por si acaso, tira, que no llegaremos ninguna". Pero Irene ya la había hecho otras dos veces, y tenía un plan para ella, y para mi.

A los dos minutos de dar la salida ya estábamos en el pelotón de cola, y a mi me parecía que estábamos corriendo una barbaridad, pero más me valía no dejar escapar a ese grupo, o me vería sola...y entonces las posibilidades de éxito se reducirían bastante. Poco a poco, en cada subida, iba adelantándose la Veloz, y yo ahí estaba, intentando no perderla de vista.

Subimos y subimos, y, me parece, luego llegamos a la primera bajada. Como había llovido, el terreno no estaba tan mal, adelanto a unas personas con poco equilibrio y, voilà ¡la veloz! Ireeeeneeee, ya te tengoooo.... con mi voz de peli de terror. Y aquella bajando en modo patito, y yo adelantándola en modo oca, porque eso formaba parte del plan. Ella se adelantaría subiendo, y yo la pillaría bajando.

El paisaje era puro Maestrazgo: piedra y piedra, verde oscuro, marrones y grises. Llegamos juntas al primer control, con un margen de dos minutos escasos. Casi nos pilla el toro, es decir, el árbitro.

Sin embargo, en la llegada al segundo control llevábamos algo más de media hora de margen. Me alcanzó cuando comenzaba la subida al Tamborero, y en el cortafuegos ella suponía para mi sólo un pequeño punto, más y más pequeño. Llegué arriba algo feliz y encaré la bajadita sintiéndome fuerte, lo que era una percepción errónea de mi misma: menudo temblor de piernas. Como dice la canción: "imposible". Así que no me quedó otro remedio que bajar despacio despacio, con lo que para cuando llegué a la base del Tamborero, la Veloz debía estar ya en el quinto o sexto pino.

El río llevaba agua, incluso se formaba alguna que otra cascada. Y es el único sonido que se escuchaba. Transcurría la carrera por un lugar precioso, no me imaginaba que tanto cuando me inscribí. Y no era precisamente un camino de rosas, no terminaba una de bajar cuando ya estaba inmiscuida en una subida de esas que cortan la respiración.

Allá en en quinto infierno se divisa una cruz, arriba, muy arriba. Y llegando a la Cruz, un puntito con melena. Como sube, la tía... Esa es la última imagen en carrera, o corriendo que tengo de ella. Después de tantos kilómetros juntas, tantas rodaditas en estos cuatro años...Se alejaba el puntito tras coronar el Alto del Morrón. Desde luego la estrategia había fallado, no hubo tiempo de perfeccionarla.

Subí adelantando a unos cuantos corredores que a estas alturas, y a aquellas bajuras, estaban ya en las últimas. Bajé lo que nos pusieron y llegué a la cruz desde la cual cuentan que el Cid se lanzó con su caballo cuando, huyendo de los moros, éstos no le dejaron más escapatoria que el cielo abierto. "Picó espuelas a su caballo y se lanzó en un fantástico e imposible salto al vacío, surcando Babieca los cielos del valle y tomando tierra a muchos kilómetros de la montaña del Cid Campeador, dio tan fuerte golpe con uno de sus cascos en la roca, que allí quedó impresa siempre su huella". Eso me lo contó Alfonso días más tarde, que yo de cantares ando más bien escasa.

Y al final llegué a meta, 22 km y un 1600 metros de desnivel positivo acumulado, en menos rato del que había previsto. Preciosa carrera.

Ahora, al llegar, ya no volveremos a estar todos.

Un beso, Irene...Veloz.

2011-05-17T20:12:00.002+02:00

Hace semanas que tengo escrita esta entrada. La escribí antes de que ocurriera eso... antes de que ella se fuera.

Pasó que teníamos los UBEadvetureros, El Miguelón, el OscarG, Alfonso, el Sr Tejedor y la que está otra vez escribiendo, diligente, la idea maravillosa de hacer el cresteo habitual una mañana de estas. Y eso hicimos: con la baja de última hora del increíble hombre meditante, aparecimos en el Sanatorio de la Magdalena animados a completar ese trayecto que Palomos e invitados tienen por costumbre hacer cada mes de Enero. La Ultrateo, la llaman, porque, que nosotros conozcamos, fue él el primero en encadenar la travesía, aunque él la hizo de ida y vuelta, que es una cosa que está muy bien pero que nosotros preferimos evitar.

En la cima del Tossal Gros ya tenemos la primera cima, pasamos Coma y Cantera y de allí lometeamos, del verbo lometear, que significa subir y bajar lomas. Lometeando lometeando a mi me entra hambre y empiezo a desear con cierta ansiedad que lleguemos al Collado del Mancebo, donde, bajo la sombra de unos almendros y sentaditos en una mesa, estaba programado que almorzáramos tranquilamente. Y eso hicimos, mientras mirábamos de frente a Raca, que se levanta justo enfrente de nosotros. Menuda subidita para hacer la digestión...

Pero si hay que hacerla, se hace. Y coronamos y nos sacamos la foto de cima con aire alegre. Para entonces ya me había quitado hacía horas el pantalón de excursionista, que el sol daba con una alegría que bien podía tomarse como agresividad...

Después de Raca atacábamos Roca Blanca con paciencia y y un bizcocho, que por algo es la subida más dura de las que tenemos por delante. Pero la superamos en un periquete y de nuevo inmortalizamos el momento. Allá arriba hay unos cuantos espectaculares voladizos que se prestan a que uno se haga unas cuantas bonitas fotos. Para llegar al Morico tomamos el camino de siempre y me desvié entre la coscoja habitual, pero, unos arañazos más tarde, me reecontré con mis queridos compañeros con los que comenzamos la subida al Morico y su pequeña trepada. Mira, Los Moài de Castellón.... Y delante nuestra unas cuantas rocas verticales tenían precisamente ese aspecto.

Coronamos el Morico y bajamos hacia el Coll de la Mola, y vamos bien de tiempo, así que nos da tiempo de hacer las Crestas y llegar al Bartolo. Y poco a poco fuimos avanzando por esa requeteconocida cresta, durante la cual se me ocurrió que este año tal vez debía dejarme de historias raras y apuntarme a la carrera del Bartolo, allá en el mes de Julio.

Dos meses más tarde...

2011-05-07T17:54:00.004+02:00

¡Hola! ¿Hay alguien? Por si acaso, yo sigo...

Han pasado dos meses dos. Sólo dos. Y yo de ferretera, quitándome las ganas de contar cosas a fuerza de hacer otras y haciendo desaparecer ciertos dolores introduciendo otros nuevos.

De Puerto a Puerto no pude ir, porque la bronquitis de cada año se dejó caer por casa durante esos días, y me conformé con acompañar a mis compañeros, valga la redundancia, desde Sant Miquel hasta el mismo Puertomingalvo, durante unas cuantas horas en las que me esmeraba en seguir a Oscar G y Miguelón, que para llevar 40 km más que yo tenían también una poca más de energía. Tanta que se empeñaron en ir a buscar la Sierra de la Batalla, que resultó ser la de la Batalla Perdida, porque nunca la llegamos a encontrar. Y eso que estaba allí al lado.

A los de las bicis, que la mitad tenían Óscar por nombre -curioso asunto a estudiar- les fue medio bien, porque el viento se encargó en fastidiarles la marcha y los ánimos. Aún así hasta Xodos llegaron, que ya está bastante lejos, dadas las circunstancias.

Como ando algo desubicada con esto de carecer del todo de objetivos algo motivadores, una tardecita de esas soleadas de primavera me dio por desempolvar la bici, la flaca, la de corredor. Esa cuyos suspiros de soledad se escuchan por toda la manzana. Y lo de desempolvarla fue literal, porque menuda capa de tierra le dejaron los individuos que, como topos, abrieron un enorme boquete en el suelo de mi trastero. La cuestión es que la primera en la frente: salgo camuflada por el carril bici y me cruzo con Óscar M, y yo, sin poder ocultar mi inestabilidad, pedaleo lo más dignamente que puedo.

Los días siguientes la cosa fue mejorando, y una playa se convirtió en dos playas, y luego en playa y carril, y luego en una vuelta al Sitjar, y más tarde en dejar de preocuparme de la bici para sólo pensar en pedalear y avanzar. De todas maneras me parece que no llegaré demasiado habilidosa al Triatlón de Castellón, que teniendo dos giros de 180º en diez kilómetros pueden dejarme la moral y el cuerpo por los suelos.

Y además de bicicletas también ha habido montañas. Más pequeñas que grandes, pero montañas. Bartolos andando sola y en compañía, mostrando que las carreteras no son para caminar, que existen mil caminos para llegar al mismo lugar y que sólo es necesario buscar un poco. Aunque una a veces se pierda y termine trepando bancales o esquivando coscojas. Al final una siempre llega a alguna parte. Y en todas las partes a las que una llega, una es capaz de aprender algo.

Subidas corriendo sin parar hasta las antenas, bajadas a trompicones por la senda de siempre.

Y un maratón. El de Valencia, en el que corrí todo lo que pude, y en el que pude hacerme una foto para la posteridad con la Veloz, aprovechando que ellos, ambos veloces, salían ese día de campo y playa, a sacarse fotos ante cascadas para que yo, por lo menos a posteriori, disfrutara del paisaje. Correr y más correr, y en el kilómetro treinta y seis, la figura del cortafuegos delante de mi cara me dejó un segundo sin respiración, pero no fue mucho más que eso, que una se pone y enseguida le vuelan los kilómetros y las piedras bajo las suelas. Porque el tiempo es relativo. En realidad casi todo lo es. Cinco horas cincuenta y un minutos.

Mientras todo eso va ocurriendo, mis inquilinos del cajón de la persiana evolucionan conmigo. Prrrri prrrri, cantan cuando tienen hambre, o frío o le pica que se yo qué. Y escucho como aletean dentro de mi pared, y veo como salen ramas y más ramas por el pequeño hueco que hay entre la puerta y el cajón. El pájaro negro y sus escandalosos - ¡dichosos!- pollos me están dando las mañanas.

A pesar de ello, no pierdo el sentido del humor. Sería gracioso sacar de ahí el nido y colocárselo, por ejemplo, al vecino.

Me apunté a la carrera de Los Molinos de Lucena del Cid por nostalgia de la antigua prueba y porque tenía el sábado libre. Así que allí me presenté, y cuando dieron la salida me puse a correr entre la multitud, y no paré hasta dos horas más tarde, después de haber hecho un circuito de 19 kilómetros digno de un gran fondo al más puro estilo Siete Aguas o de una media maratón de asfalto tipo Ribarroja. Qué bonito, y qué duro.

Lo de la escalada lo llevo mal. No por nada, porque yo querer, querer, quisiera llevarlo bien. Pero no doy. No doy a basto. Y quiero correr, y andar, y salir con la bici. E ir a almorzar y tener tiempo para quién me lo reclama. Pero no llego a todo, y hay cosas que una se deja sin querer. Y no siempre es lo que menos le llena a una. Depende de las circunstancias. Porque, al fin y al cabo, Yo soy yo y mi circunstancia, y si no la salvo a ella no me salvo yo.

A pesar de ello, lo sigo intentando, Y el Rubio, que cada vez escala más y mejor, sigue teniendo paciencia conmigo cuando protesto o tardo demasiado en encadenar esas vías tan fáciles en las que me meto. Porque no tengo ganas de sufrir. La vida no es un valle de lágrimas.

Lo de la carrera de la Iglesuela, lo cuento más adelante, para cuando se me hayan pasado los calambres de la planta del pie.

Encantada de hablaros. Lo echaba de menos.

y...como iba diciendo...

2011-03-09T12:45:00.003+01:00

Pues....

Creo que desde 2006 lo único que ha permanecido invariable para mi es este blog. Pero ahora, ahora que lleva tanto tiempo y he dejado tantos cachitos míos en él, me quedo sin ideas. Demasiado tiempo hablando de lo mismo. Pero me da pena dejarlo sin más. O dejarlo, a secas.

Seguro que a ratos, encuentro cosas que contar, de lo que haga o de lo que vea. De lo que me invente o de lo que escuche. Otro camino, otro de Puerto a Puerto. O quizá otro absurdo artefacto. O una nueva canción de Calamaro.

Como ésta.

Pero ahora no me gusta abrir el blog y ver que la última entrada es de hace tres semanas, y que en esas tres semanas he hecho mil tonterías que podría contar de las formas más absurdas para darle algo de consistencia. Pero no sale.

Y eso que de aquí han salido buenos amigos, y no digo sólo ciber-amigos, que también. Quizá a ti te conocí a través de este blog, o así me conociste tú. Amigos y más que amigos.

Y lo que sirvieron los ánimos que me enviabais cuando el piñazo en la nieve. O cuando las cosas salían mal, o no salían.

En fin, que esto es sólo un "nos vemos a ratitos". Que os seguiré leyendo. Que, como las máquinas de café, digo...permítame un minuto de relax

¡¡Nos vemos!!

Diversifica chica, diversifica

2011-02-19T17:00:00.005+01:00

Después de surcar el carril bici con la Veloz a toda velocidad, llegó un día en que me pareció buena idea subirme a la bici y volver a hacer una rutita de esas fáciles. Lo malo es que hacía tanto que no iba en bicicleta que hasta lo fácil se me vino a atragantar en las piernas, colocándose a modo de músculo incómodo. Ni las subidas las quería hacer como podía, no creo que pudiera hacerlas como quería. En todo caso, de casa a Borriol, y de Borriol a La Pobla, y de La Pobla a Cabanes, y de Cabanes a Oropesa, y de Oropesa a Benicassim. Y de Benicassim a casa. Y eso son setenta kilómetros para el primer día, que casi se convierte en último.

La cosa es que al día siguiente era domingo y estaba apuntada a la Marxa de Castro, de Alfondeguilla. O Fondeguilla, qué se yo. Y resulta que esa es una marcha que históricamente se me da más bien peor, porque tiene alguna subida de importante desnivel y alguna bajada conflictiva. Sin embargo, me motivaba hacerla. Y el objetivo, como en Tales y Tombatossals, volvía a ser llegar antes de que dieran las tres horas en el crono de meta.

Como sé que si una no sale deprisa en esta carrera, se arriesga a encontrarse todo tipo de tapones a lo largo del camino, decido salir todo lo rápido que puedo, que no es mucho pero es suficiente. Allá arriba, efectivamente, encuentro el primer tapón, que me viene de maravilla para respirar con tranquilidad. Pronto toca seguir subiendo, y eso hago, con Bad Religion susurrándome al oído algo acerca de un chico digital del siglo XX. Madre mía, creo que debería hacerle caso a algún amigo y comenzar a escuchar música de nuestra era. Para cuando me doy cuenta ya estoy bajando por una senda conocida y pisando los talones de una chica que hacía caso omiso a nuestras peticiones de paso. Pero omiso,omiso. Como quien oye llover. Y tan contenta.

Pues no pasa nada, ajo y agua, me digo. Haber corrido más en la subida.

En la siguiente subida más de lo mismo, y en la bajada, otra vez igual. Pero esta vez el acoso a las chicas reptantes, que vuelven a estar delante por problemas del directo, es mayor, crece la hostilidad y al final no tienen más remedio que esperar pacientes sobre una piedra. Pues no pasa nada, que a mi también me ha pasado.

Sumida en mis pensamientos, sigo avanzando, y tras una torcedura y un clavamiento de pedrusco, llego a meta. 2:49. Estupendo.

Los siguientes días quería descansar, algo me dolía y por otra parte, tampoco tenía demasiadas ganas de grandes cosas. Por lo tanto, lalala.

Pero luego retomé la actividad donde la había dejado, y aparqué en la Fon

t de Sant Josep para hacer la vuelta al Bartolo por la Balaguera. Y me sentí genial, porque el día estaba claro, y los -treinta y siete- almendros, florecidos, y el aire, frío y las sendas, humedas. Y el Bartolo, alto, y La Plana, plana. Y el mar en calma, y las Columbretes a lo lejos. Y Peñagolosa aún nevado. Y yo respirando...

Al día siguiente ya era Jueves, y la Veloz ya estaba curada, pero había que probar poco a poco. Y que mejor para eso que salir a rodar por la Vía Verde de Oropesa, al sol y al viento, tranquilamente. Aunque puede que a mi me faltaran uno o dos cafés y a ella le sobraran ganas de correr. Once kilómetros de llano, que tan bien nos vienen de vez en cuando.

Por la tarde sesión de plafón, allá donde se supone que iremos cuando la lluvia o el sol abrasador no nos dejen salir a la roca. Y allí estuvimos cambiando manos y piernas, y tanto cambio de manos me sirvió para que casi tuviera que cambiarlas literalmente.

Y luego ya fue viernes, y ese día fue el escogido para ir al Castellet a intentar encadenar algo, y fue un día muy raro en el que no me salió casi nada, más que algunos recuerdos poco buenos y algunas ganas de que se me pasaran. Covetes y covetes. Eternamente Covetes.

La ruta de los masos (o ...y si seguimos por allá? )

2011-02-10T17:53:00.004+01:00

Él escribió: Que te parece subir a Xodos???esta ruta la he hecho siguiendo este recorrido mas o menos pero siempre es mejor fiarse del gps JEJE

Y ésto era:

Y ella contestó: Me parece perfecto!!! sitios nuevos Yupi!

Se lo contaron a Fulano, mengano y ciclano y de todos esos respondió en inconsciente de siempre, así que a las 9 (pasadas) ella se los encontró en el bar. Como no.

Ellos llevaban la ruta cargada en el fore, ahora mismo no sé muy bien para qué, pero el hecho es que la llevaban. Y empezaron. Hoy nadie lleva pantalón de excursionista. Reveladora circunstancia.

De Xodos a Granja San Cristòfol. Y seguimos por la pista, al trote cuando nos dejan las vacas y vaquitas.

"Mira, procesionarias". Miro y veo un montón de orugas, efectivamente, en procesión. Extraño asunto. Para mi, porque por lo visto de extraño no tiene nada. Definitivamente sigo siendo de ciudad. Resulta que salen de esas extrañas marañas blancas que cuelgan de las ramas de los pinos. Sorprendida con mi descubrimiento, seguimos al trote.

Masía Miravet y dos caminos. El de la derecha y de la izquierda. El de ida, y el de vuelta. En una elección al 50% la probabilidad de tomar el camino equivocado es del 100%.

Y así llegamos al Mas de Cabezo y de ahí al Mas Blau (masía azul), que estaba relucientemente blanca. Allí el track tenía una especie de rabo. Un caminito de ida y vuelta que conducía hasta Masía Els Colexals, pero, cuando llegamos a ella, estuvimos de acuerdo en hacer una inspección más allá, a ver qué podíamos encontrar, así que a la porra el track y a meternos por aquel camino, que nos llevó a dar alguna vuelta rara y a pasar por Masía Griva y Mas de Caixó. Y puede que por allí empezara la nieve. Bastante nieve, bastante dura, pero nieve. La primera del año para mi. Bolitas y bolazos, y mejor seguimos. Pero ¿por dónde?. Uno por aquí, otro por allá, buscando no sé bien qué, creo que una pista que podía conducirnos a la Banyadera, o algo así. Hace un año y una semana, más o menos, estuve perdida con estos dos y algunos más buscando la misma pista. Me parece que va a empezar a ser una tradición: cada año podemos salir de Xodos, irnos a cualquier sitio e intentar encontrar la Banyadera.

Continúo. Pues como no podía ser de otra manera, pronto andábamos bajando bancales. Y allá abajo se distinguía una masía de la que salía un hombre armado con un palo. Preocupante.

Al llegar a la masía nos recibió con los brazos abiertos un chico de cara amable ¡benvinguts al mas de Gargán! Soy el alcalde, el barman y lo que haga falta.

Al final habíamos vuelto a enlazar con nuestro maltrecho track: estábamos sólo un poco más arriba de donde debíamos estar, aunque no habíamos llegado por el camino marcado, porque sólo los peces muertos siguen la corriente del río. El problema es que el Mas de Gargán está encima de la muela de Gargán, y de nuestro camino nos separaba un precipicio de pinta poco agradable. Sin embargo, nuestro alcalde nos indicó dos caminos para bajar, tranquilizándonos diciendo: "las cabras bajan"

Pues destrepando y con la vista puesta en la pista a la que debíamos llegar, al cabo de un rato estábamos mirando hacia arriba preguntándonos cómo demonios habíamos podido bajar de allí.

La cosa es que ahora ya estaba todo claro y volvíamos a saber a dónde había que ir: Rumbo al Mas de Montoliú, cómodamente por una pista. Eran las 12:30 y llevábamos doce kilómetros y medio. Llegamos al mas de Montoliú justo cuando nuestro intrépido sherpa empezaba a poner cara de preocupación. Ya podíamos almorzar.

Y retomar el camino, que no era por la sumamente evidente pista que de ahí salía, ya que esa podía llevarnos, bien a Llucena, bien a la Banyadera. Pero ya era un poco tarde para eso, y además, nuestro track nos indicaba otro camino sin duda más atractivo y emocionante. La cosa es que con nieve, poca senda se veía. Y así fue como estuvimos un pues rato enterrados en la nieve subiendo y bajando unas blancas lomitas, y así fue como se nos congelaron los tobillos hasta el punto de no sentir nada. Pero todo entre risas.

Y de pronto estábamos de nuevo en el Mas de Montoliú, del cual decidimos alejarnos, por consenso, del mismo modo por el cuál habíamos llegado allí. Y así fue como aquel track se transformó en este otro:

Tan bonito, y tan nevado. Y sobretodo tan divertido. Para qué vamos a hacerlo fácil. A ver cómo le explica Miguelón a su suegro por dónde ha pasado.

Al día siguiente, hoy, hace un rato, vino la veloz al Grao City para hacer una rodadita por la playa, aprovechando que los días son fríos pero claros. Y nos salieron Diez kilómetros y pico, en cincuenta y cinco minutos, charra que te charra, blabla blabla blabla. Y yo que casi ni me acordaba del color de mis zapatillas de asfalto.

Peces de ciudad

2011-02-06T19:36:00.010+01:00

Los viernes de febrero no son tan fieros como los pintan. Cuando hace sol el mar brilla como una plancha de papel de aluminio y la gente nos da por pasear por la playa como si nos fuera la vida en ello: feroces ciclistas, tranquilos caminantes, intrépidos patinadores, corredores que vuelan. Y yo con mi bici y sin casco. Por el mero hecho de salir, por sentir el aire cortándome el cuello y para que me lloren los ojos con razón.

Y luego a Vallat. A escalar. Para que me sangren las manos.

Y el sábado a las plaquitas. Para ver las Columbretes desde el punto donde acaba la Plana. Para pasar otro día de febrero con el sol y las rocas quemándonos la espalda. Para que el dolor sea cierto. Para subir tres quintos y atar un algarrobo a un palmito, preparándolo para el verano.

Y el domingo a recordar un camino que ya había hecho, para encontrar el camino de regreso. Hora veinticinco.

Pues me ha quedado algo inquietante la entradita...igual me dedico a ésto

Aunque los sueños, sueños sean

2011-02-03T17:54:00.003+01:00

Acabo de encontrar objetivos para 2011. A ver lo que me dura la motivación.

Pasó la fascitis, que resultó que venía del Aquiles, que venía tenso del gemelo, que llevaba avisándome desde hacía tiempo. Es como esa historia del gallo Kiriko y la boda del tío Perico. Sí, hombre la de: Vaca ¡bebe el agua que no quiso apagar el fuego, que no quiso quemar al palo, que no quiso pegar al lobo, que no quiso comer la oveja, que no quiso comer la hierba, que no quiso limpiarme el pico para ir a la boda del tío Perico!

Pues lo mismo, pero versión fisioterapéutica.

Y un día de estos me llevó la Veloz a Tetuán 14, para desde allí comenzar una rutica que ella conocía y yo no, que nos iba a conducir, entre piedras y piedrecitas resbaladizas, a ciertas crestas y ciertas bajaditas cuyo objetivo es seguir profundizando en lo técnico de las bajadas. Con lo bien que bajamos por pista, y nosotras ahí, erre que erre a ver si nos vamos haciendo a ese tipo de terreno, que ya tenemos edad. Y en la parte de arriba de una loma, cuando por fín la veo de cerca, le susurro: "sádica", con cariño. En el fondo sé que lo hace por nuestro bien...

Once kilómetros la mar de divertidos.

El día siguiente empezaban los descansos, tres días tres para hacer lo que una no ha hecho los días pasados, más uno extra de vacaciones, porque yo lo valgo. Habíamos estado concretando quién, cómo, cuándo y dónde y al final pasó que en la Magdalena éramos seis unidades dispuestos a realizar en su totalidad el PR378, promovido, dicen por el Ayuntamiento de Castellón,y es que no todo va a ser Tram. De los seis, un neófito, el resto...pues no.

Salimos paralelos a la carretera, llegamos a la Saleta, tomamos la pista de los toros, visitamos la ermita de la Virgen de la Salud, que por cierto, resulta que podría ser un lugar muy bonito si a quien le corresponda se le ocurriera restaurarla un poquito, y seguimos hacia donde siempre, hacia la casa esa allá arriba a la que se llega subiendo unas piedras un tanto empinadas. El tramo peliagudo, dije.

Una vez superado dicho tramo, llegamos a la pista aquella del corral abandonado, pero en lugar de seguir hacia la subida a Raca, bajamos por la pista de cemento, recto recto sin abandonarla, y sin saber como enganchamos con la pista del azud, antes de saber que era la pista de azud. De frente venían los ciclistas en lo que debe ser una señal divina de algo, porque vaya manera casual de sincronizarnos. Y luego continuamos. Hasta la ermita de Sant Vicent, donde almorzamos amigablemente.

Cruzamos la vía de servicio y el río por donde nos indicaron los operarios que lo están ¿tapando? o vaciando, o que se yo. A la derecha, GR36, a la izquierda, nuestro PR. Sube la pista hasta una mina abandonada y sigue subiendo hasta un lugar por el cual pasamos el día de la UltraTeo, y en lugar de subir Raca, vista la hora y las circunstancias particulares de cada cual, descendimos entre piedras, siguiendo casi el PR, hasta enlazar con la pista con la que debíamos enlazar.

Dieciocho kilómetros, tres horas y pico de vuelta.

Y la comida posterior, en la que pudimos, por fin, ir poniendo fecha y nombre a próximas expediciones de UBE ADVENTURE.

Lady B (de bajaditas)

2011-01-26T20:16:00.004+01:00

Madre mía, con lo bien que había empezado ésto...

Continúa el mes de Enero, ahora más frío que antes. Bastante más frío, quiero decir. Y yo deseando que haya nieve por algún sitio, pero que para cuando llegue a mi se me haya pasado la fascitis y el gripazo recién pescado. Y me parece que voy a tener suerte, porque el pie apenas me molesta y la gripe no dura más de dos días.

Estuve la semana después de Tombatossals sin hacer casi nada, estirando los pies y moviendo los dedos compulsivamente. Me hacía ilusión poder ir este año a la UltraTeo de ida que se montan los compis, ya que esta vez me cuadraba perfectamente en el calendario.

Y aunque el sábado aún no lo tenía claro, el domingo me levanté y, por inercia, empecé a vestirme de ultrista. De invierno, porque había llegado ya el frío polar y ya tocaba sacar guantes, polares y gorros. Aunque al cabo del rato a una le sobre todo.

En el Hospital de la Magdalena habíamos quedado, nosotros y mil personas más, a juzgar por la cantidad de coches aparcados que allí había. Cuando estamos todos, nos vamos. Qué bueno que seamos tanta gente, no nos aburriremos.

Salimos hacia Borriol, y de allí empezamos a subir todas y cada una de las lomas que nos vamos encontrando. Unos más rápido, otros más despacio, poniéndonos al día de nuestra vida y milagros. Se almuerza en el collado del Mancebo y se continúa. Se sube Raca, se saca la foto y se continúa.

Que esto sea el recorrido del Maratón de Borriol me preocupa bastante, que sea al revés, no sé si me tranquiliza a tramos o me preocupa aún más.

El Morico lo subimos bien, me encanta esa subida, es preciosa, limpia y muy agradecida.

Lástima que no nos de tiempo de terminar el recorrido, es la segunda vez que me ocurre. Otro día cualquiera lo terminaré. Se buscan voluntarios.

Es una maravilla pasar un día tan bueno con tantos compañeros.

Al día siguiente me levanté temiendo por esa historia de la fascitis, pero apenas me molestaba, así que me fui a buscar a la veloz y nos fuimos al desierto, a hacer un trozo de ese Pr nuevo, pero con su atajo correspondiente. La vuelta que vino a salir fue una que comencé haciendo por allá en 2009 y que no me acuerdo como bauticé. Bajamos por los toboganes, maldiciendo en voz baja (o no tan baja). Estreno zapatillas, otras kalenji rodadoras.

Bueno, bonito y barato. La verdad es que me sorprende lo estables que son, y lo que agarra la suela. Agarra tanto que por momentos decido saltar en lugar de reptar. Poco a poco. Llegará el día en que baje por ahí veloz como el viento.

No me lo creo ni yo.

Pero bueno, la salida estuvo divertida, sirvió para no perder comba de las bajadas técnicas e ir haciéndonos la idea de lo que nos espera el Alfondeguilla...

De piedras

2011-01-16T20:46:00.004+01:00

La primera mañana, que era Jueves, tocó una salida corta por el pinar. Demasiado corta, quizá. Aunque intensa, eso también.

Un día y una ITV más tarde, llegó el domingo, y con él la carrera de Tombatossals, a la que nunca había ido, una vez por miedo, otra por trabajo y otra porque por aquel entonces preferí una media de asfalto. Sin embargo, creo que nunca había faltado a la m

eta, de la cuál guardo variados recuerdos.

En fin, que tocaba participar, y para una vez que me apunto casi llego tarde porque, como buena cabeza de chorlito, no atiné a poner el despertador correctamente. Sin embargo quisieron los hados conducirme a tiempo a las Pistas de Penyeta Roja. Los hados y los organizadores que se encargaron de marcar estupendamente los accesos.

Esto de Tombatossals y Penyeta Roja y que la carrera suba al Tossal Gros no es casualidad. Resulta que cuenta la leyenda que Tombatossals, que es un gigante de piedra, nació fruto del amor entre la Penyeta Roja y el Tossal Gros, durante una fuerte tempestad en la que estuvieron presentes casi todos los vientos y que fue provocada a propósito.... Así lo cuenta Josep Pascual Tirado.

Mitologías aparte, el recorrido de esta carrera no es precisamente de los que mejor se me adaptan: mucha piedra suelta y mucha bajada incómoda, sin embargo me apetecía probar. el objetivo era no separarme demasiado del tiempo de Tales, es decir, estar sobre las tres horas nuevamente.

Empecé saliendo casi desde tan atrás como la semana anterior, camuflada entre la multitud, salimos de las pistas a todo lo que daban las piernas y comenzamos a bajar, y luego a subir poco a poco, ya metidos en nuestro pedregal. Para cuando llegué a la meta volante ya habíamos subido 200 metros y aún no me encontraba nada cómoda: demasiada humedad para mi. Sonieta va delante, hacemos la goma un ratito: ella delante, yo detrás. Ella detrás, yo delante. Como alguna vez hace años.

"Bajada muy chunga" rezaba el cartel. Y yo con estos pelos. Menos mal que no está húmedo, la bajada es una simpática sucesión de piedras lisas por las que una podría resbalar como una pastilla de jabón.

Subir, bajar y pasar por la cantera, esa es la esencia del recorrido, que se repite una, dos y tres veces, cada una de ellas con su particularidad.

En el kilómetro 10 llevaba hora y veinte en marcha, se veía posible acercarme a las tres horas. Me dispongo a seguir a la pequeña chica de largas piernas. Al rato descubro que puede que eso no sea posible.

O puede que sí, pensé al rato, al verla justo delante nuevamente.

Cresteamos un poco y creo que eso de allá es el Tossal, y aquello de más allá el depósito al que también hay que subir. Y en esa segunda subida hago una nota mental apuntando esta carrera como "cosas a evitar para llevar una vida más tranquila". Pero de pronto se acaba la subida y llega una bajada que al principio me parece complicada y que al rato, quizá por el hecho de estar tan cerca de meta, quizá porque me como media barrita mágica del último control, o quizá porque así me sentía, me pareció cómoda y pude aprovechar para volver a la posición que el Tossal me había arrebatado y llegar a meta como cenicienta, antes de que dieran las doce. O casi, por eso de que hubo retraso en la salida. 2:58.

Ahora vago por los mundos de la fascitis plantar, con un kinesiotape azul, plantillas de gel y masajes controlados. Los hados, los hados...

Como iba diciendo

2011-01-12T19:16:00.007+01:00

A los Reyes (magos) los vi pasar en cisterna por el Serrallo, y tal fue la conmoción que ese día no tuve otro remedio que pasarlo viendo películas de dibujos animados y comiendo natillas. Mis excusas son cada vez más malas.Pescadilla al día siguiente, segunda tarde al otro: días de escaleras, y nisiquiera muchas.

Para el domingo me había apuntada a la marchita de Tales. Tales, donde el dolçainer,allá en un extremo muy bien aprovechado de la Sierra de Espadán. Empezaba a las 9:00 y tenía previsto terminarla en unas tres horas, por prever algo. Empezó a la hora anunciada, cuesta arriba como había advertido el speaker al efecto. Tras unos pequeños repechos, llegaron algunos un poco menos pequeños, y enseguida estaba colocada donde me parecía que debía estar: Este por aquí, estos por allá, esos otros por allí... Era el sitio correcto y decidí conservarlo. El problemilla surgió con la primera bajada que no era exactamente fácil, y donde me pasó y dejé pasar a alguno y alguna de aquellos. En los llanos fui recuperando posiciones y cuando llegué al segundo cartel de "avituallamiento a 200m", y me di cuenta que los 200 metros debían ser de desnivel positivo o de mala leche del amigo que puso el cartel, allí supe que quizá no iba tan bien ni tan alegre.

De todas maneras, una vez superado el bache pude continuar sin más pensamientos negativos. La última bajada, donde me alcanzó Julia, me pareció un coñazo, aunque bonita. Ya no tenía demasiadas ganas de saltar. Y al final llegamos a meta, unos pocos minutos antes de que se cumplieran las tres horas de carrera.

La charla de después, esa que se hago normalmente con una cocacola en la mano y que esta vez tuvo que ser con cerveza, sirvió para hacer el plan del día siguiente: Karmele, Villavieja y sus sendas.

Así que a la hora convenida estábamos las tres en el campo de fútbol del pueblo, mirando pasar a aquella señora tan campante con sus rulos. Y justamente en ese momento había dejado de chispear. Creo que el dolor de rodilla que llevaba desde anoche tenía que deberse a la humedad. Mi cuerpo acierta más que el Maldonado ese. La vuelta a seguir tenía que ser aproximadamente suave, para estirar piernas y tal. Y nos lleva la Karmele montaña arriba mientras a mi me daba la risa, por una senda que, sin exagerar a mi recordaba a una que subí en Cavalls de Vent este verano. Clavada, oiga, pero un poco más corta, que tampoco hay que exagerar. El entorno, precioso: fuente, aljibe, el terreno blandito y húmedo...una maravilla. Y a la izquierda se puede ir a unas cuevas, pero no da tiempo, pero si seguimos por aquí llegamos al Puntal. Qué cosas, yo estuve por esta senda hace dos veranos. Recuerdo ese cruce. Me vuelve a parecer, como el otro día por el desierto, que los caminos son casi eternos.

Subimos al Puntal por las cuerdas, porque para qué vamos a andarnos con tonterías. Y luego la bajada es una tranquila pista que surcamos veloces (más o menos) sin parar de charlar. Doce kilómetros y pico, y ganas de volver. Mucho por inspeccionar.

Llegó el Martes y con él la excursión a Villafranca, porque ¿por qué no?.

Aprovecho un track de Raccca y a subir el Tamborero me voy.

Desde la La Pobleta de San Miguel o de La Pobla de Bellestar, que nunca sabré el nombre del pueblecito limítrofe en cuestión, salgo por pista rumbo a no sé bien dónde, y en cierto cruce tomo la pista ascendente y de allí ya no vuelvo a bajar hasta pasado mucho rato. Aunque la intención era seguir el recorrido de la antigua Carrera de Villafranca,

aquella de la cabra, el albergue y el Tamborero, me parece que este track hace algo diferente, en todo caso esta subida me pareció más tendida y menos sufrida que la original. Al llegar arriba me encuentro bastante desorientada, no recuerdo ese refugio, ni ese vértice geodésico. Casi tampoco recuerdo la torre de vigilancia. No obstante, allí arriba estoy, con el Penyagolosa enfrente y tratando de averiguar si aquello de allá podría ser la sierra de Javalambre. Y que viento frío, gélido.

Sólo quedaba bajar, al trote, de regreso. 18 kilómetros más.

Hoy tocaba descansar, o escalar. Escalar. Sin embargo tenía sueño, estoy cansada. Así que me bastó con un par de vías. Otro día más. Hay que tener ganas.

el desierto y los cambios de década

2011-01-06T16:22:00.009+01:00

No es que estén verdaderamente guardadas, es que están escondidas. Las cajas, digo. Los fontaneros y albañiles siguen, y hace tiempo que pasó el quince de diciembre. Pasó el quince, el veinticuatro, el vienticinco...el treinta y nos dieron las uvas mientras unos las pelaban, otras las contaban, y alguno buscaba un pezón al que engancharse.

Pero antes de todo eso había empezado a buscar el rumbo entre cajas y cajones, y, al no encontrarlo decidí darme una vuelta por el decathlon a ver si allí lo hallaba...y ese día estaba en forma de revista y de libro: natación total. Janet Evans. También necesitaba una malla larga, pero eso no lo encontré.

El día 28 nos marcamos un cochinito por un Borriol bastante transitado. En el tiempo habitual y con el palique consabido. Porque todos sabemos que estas salidas son a ritmo suave, y no hay mejor manera de saber que una no se pasa, que dándole a la lengua.

Salimos el día 30 por el desierto: hacía algo de frío, pero no el suficiente, y la vuelta iba a ser una antigua, bastante, pero con tanta apertura de senda nueva ya no sé por dónde nos metimos, pero resultó toda una novedad. Y toda la carretera trotando hasta el Bartolo, despacito pero sin parar. Un horita tranquila para ir abriendo boca. A la tarde se me antojó la San Silvestre de Benicassim, porque sí, porque me resultan divertidas estas cosas. Y dieron la salida y la gente salía a cuchillo ante mi sorpresa, y al principio podía hablarle a Maripez, y luego se me fue complicando. Menos mal que la bendita carrera terminaba cuesta abajo... 3900 metros, 17minutejos y medio...

Y también salimos el día 31, por el desierto, nosotros desde el coll de la Mola, ellos desde el refugio, bajamos a La Pobla y subimos la Balaguera, tan corredora como siempre. Y el Bartolo otra vez, desde el cual se sigue apreciando aquel efecto estroboscópico que nos contaba aquel solitario observador. Todo en su sitio, como siempre. Porque él cambia más despacio que nosotros. Hablo del desierto.

Y por la noche, me vi poseída por un extraño espíritu navideño, y, en vestido rojo con peluche blanco, me presenté a correr la San Silvestre. Y allí estaba SorCercanías, y elZorro, y el Señor del mar, y la llanera solitaria (o similar), y unos del Castellón también,y otros muy raros que sólo llevaban pantalones y camisetas. Después del embotellamiento de la Avenida del Rey, mi espíritu navideño decidió aprovechar los huecos y dar un par de sustos a la monja y el zorro, a los que finalmente perdí de vista cuando me encontré a Marilove y me salvé de la última petada del año. De todas maneras no salió mal. Y me divertí de lo lindo. Y al final brindamos, por supuesto.

Luego cambió el año. Y nació 2011 y a las pocas horas yo ya andaba por esas escaleras del mundo, porque al proceso le da igual que sea nochebuena, nochevieja o el apocalipsis. Más o menos como a mi.

Y el día 2 volví al desierto, a investigar por una senda de siempre reconvertida a Pr 378, con sus postes y sus señales, que pasa por la ermita de la Virgen de la Salud, y que si una se anima a seguirla, la llevará hasta la ermita de Sant Vicent de Borriol, y luego de vuelta a la Magdalena. Pero no fue el caso, porque una horita y media es la salida rutinaria que buscaba, y la que hice.

Para el día 4 salida 100% chicas. Pues en vez de cochinito, esta vez sería Cochinita, y además en su versión mixed, ni la original ni la de Raccca, ni calvo, ni con dos pelucas. Una horita cuarenta en la que nos dividimos, esperamos, subimos y bajamos en paz y armonía. Una nueva salidita rutinaria.

Y el día 5 se tuvo a bien darle vueltas al pinar, entre ardillas y corredores experimentados, para celebrar así que por fin, regresa la normalidad.

¡Feliz Año!

Estar o no estar

2010-12-21T18:28:00.002+01:00

Han pasado un montón de días. Un par de semanas, creo. Y durante todo este tiempo, seguimos en estado de alarma. Y ha pasado un puente muy largo durante el cual no e

stuve demasiado inspirada. Los traslados no me inspiran. Cajas por aquí, cajas por allá. ¿dónde estará mi camel bag?

Repetimos la ruta aquella por los órganos de Benitandús, aquella que nació uniendo una ruta que hice con la Sinsu con otra que hice con Paco. Esa que hicimos los del trabajo, que pasaba por el poblado del Xinquer... Pues la hicimos casi igual, pero menos turística: ni poblado, ni castillo de Mauz. Y no me importó nada. Cuánta paz.

Había pensado irme con la bici a hacer un bonito y estudiado recorrido circular que salía de Villafranca y pasaba por Cantavieja y por Mirambel y por...por muchos sitios que me dijo Alfonso. Pero pudieron la vangancia y cierta desgana en la que me sumo cuando las noches son más largas que los días. Cajas por aquí, cajas por allá ¿y mis alforjas?

El subimiento de cajas es un deporte de riesgo si las cajas son del Lidl, los fontaneros han tomado el edificio y lo que se transporta es frágil y pesado. Es peor si encima no es de una, sino de la casera. Casera que me dijo que la obra estaría finiquitada para el 15 de Diciembre. Hoy es 21. Mañana la lotería. Cajas por aquí, cajas por allá ¿dónde están las participaciones que le compré a Ramón?

Cuando la caja a transportar contiene un jamón, una la transporta con más ganas. Cajas por aquí, cajas por allá. ...Yo tenía un jamonero....

Parece que la Navidad empieza tras el puente, como no tengo árbol de Navidad ni bolitas de ningún tipo, no he tenido que trasladarlas, y por lo tanto tampoco he tenido que buscarlas. Lo bueno de no tener algo es que una no tiene que llevarlo de casa en casa, lo digo yo, que me he mudado trece veces. O doce, ya no recuerdo.

Aparece Papá Noel y sus estridentes campanitas. Por el centro comercial camina sacudiendo el instrumento, mientras yo, cerca de la puerta de la óptica, intento comprar unas gafas de vista. Perdí las mías en la penúltima mudanza. clin clin clin. clin clin clin. CLIN CLIN CLIN. Cajas por aquí, cajas por allá ¿dónde habré guardado mi rifle?

No me gustaría que esto se tomara como una amenaza a Papá Noel, ni a sus renos. A los renos menos que a nadie. Aunque puede que alguien se sienta ofendido al leer la palabra "reno" e igualmente una ya esté perdida. Nadie me asegura que no exista la renodaliofobia, igual que existen la araquibutirofobia o la anatidaefobia. O incluso que alguna religión prohiba tocar el pelo de reno y me pase como a aquel profesor...

Me pierdo...me pierdo en divagaciones, pero no es raro esta vez, entre tanta caja. ¿dónde habré guardado las valerianas?

La mañana del maratón de Castellón fue preciosa, cogí la bici y me fui a disfrutar de los nervios y el esfuerzo de los otros. Y cundió, aunque no vi a todo aquel a que me gustaría haber visto. Pero el momento en que Maripez vuela hacia la farola y ese otro en que la Veloz se parte de risa llegando a meta, no tuvieron precio. Y la Jungly saludando a dos manos sin gafas y con sonrisa. Qué alegría. Eso sí es emocionante y no el mensaje del Rey.

Y entonces empezaron las cenas y las comidas, y las cajas seguían en su sitio. Y de entrenar ni hablamos. Hasta el domingo, cuando los veloces maratonianos y Carmen suben a Borriol a hacerse un aruta del Cochinito en su versión Rackeada. Y aunque no pude quedarme a terminarla, y me perdí las cañitas posteriores, la salida me sirvió de mucho. Recordé que tenía piernas, que me gusta la tierra, que me encanta el barro y que todo tiene remedio.

Y al día siguiente aproveché mi nueva ubicación privilegiada para hacer una rodadita por la playa, a mediodía, con ese tibio sol de Diciembre que calienta sutilmente el aire helado que te corta la cara. Y fue la primera de muchas.

Felices fiestas, feliz año, feliz vida. Ahora y el mes que viene. Feliz todo.

Turismo (in)activo

2010-12-05T15:23:00.002+01:00

Hoy ya es día 5 de diciembre. Ya andamos sobre el puente de los que lo tienen. Este año no me puedo quejar, tengo más puente que otras veces. Y como no me he comprado un billete de avión, pues nadie me lo ha fastidiado. Eso sí, llegan los controladores a armar todo este lío unos días antes y me quedo con los padres en casa unos días más. Y con este frío nos hubiéramos empezado a poner violetas ellos, y negra yo. Me pregunto si hubiera podido presentar alguna reclamación.

A estas alturas de lectura, uno ya puede intuir lo que es un hecho: "esta tipa no ha entrenado un pimiento". Y es una afirmación del todo cierta, si bien lo es también que en este momento tengo colocadas las mallas, las zapatillas y el cortavientos para salir a dar una vueltecita por los alrededores. Lo que pasa es que he asomado la nariz, y no hay más que frío allá fuera.

Como no hay mucha cosa deportiva que contar, con permiso del dichoso (dichoso de feliz) 5-0, pues voy a dedicarme a divagar sobre lo entretenida que he estado esta última semana...

Un día llegué a Madrid, otra vez. Con la maleta con casi las mismas cosa que hacía dos semanas, ropa de rodar incluida. Y en Madrid dimos unas vueltas p

arecidas a las de siempre: Gran Vía arriba, Gran Vía abajo. Carretas, Preciados, Callao... Prado y Retiro. Cibeles. Chueca, Huertas. Fuencarral y Hortaleza. Sol. Campo de las Naciones. Atocha...

Y Chamartín. Y en Chamartín conocimos a un bloguero amigo de mi madre al que le recomendaba el blog de Abbish, por eso de los viajes. Tenemos nuestro propio mundo paralelo que vamos creando a base de entradas.

Tengo las manos frías, sin embargo mi gato está caliente. Voy a tocarlo un rato. Para eso tiene una un gato y va limpiando pelos continuamente...

Eso es otra cosa que pronto va a cambiar, y es que voy a dejar de tener esa preciosa escalera negra. Me cambio de casa. Por enésima vez. Se alquila casita en Borriol. Razón, a mi.

Salimos de Madrid en Alaris, y llegamos a Castellón vía Valencia, que al final no salió tan bien de tiempo por retraso en el enlace hasta Castellón. Los retrasos inesperados no suelen traer nada bueno, pero, por lo menos, se supone que Renfe nos devolverá parte de lo invertido en los billetes. Política de puntualidad, se llama eso. Desde luego si a mi me hicieran pagar por cada minuto que llego tarde a un encuentro...no quiero ni pensarlo.

Y estuvimos en Peñíscola. Hubiera preferido ir a Morella, que me

parece más buque insignia de la provincia, a mi que soy dada a buscar lugares alejados y gélidos. Pero dado que lo de gélido no les iba bien a mis cálidos progenitores, y barajando que toda esa historia del Papa Luna y los templarios podría hacer más gracia a mi padre que las singulares mantas morellanas, en Peñíscola pasamos la tarde.

La Ciudad de las Artes y las Ciencias es un buen lugar que visitar, no en vano alberga el mayor acuario de Europa, digan lo que digan todos aquellos que opinan que el de Barcelona es mejor y que el de Lisboa es la caña con anzuelo. Yo sólo he visto el de Valencia, y me parece grande. Es más: me parece muy grande. Lo cual no quiere decir que sea mejor, ni peor. Lo que también es, es más caro, pero siempre más barato que un viaje a la

Patagonia a ver pingüinos o leones marinos o belugas. Claro que yo preferiría irme de puente a la Antártida, pero estando como está el espacio aéreo, mejor me quedo en el Oceanogràfic.

También puede una ver mantas, angelotes y sepias. Y caballitos de mar. Incluso hay un lugar para ocultarse una y escuchar una ola desde dentro....Artificios para soñar desde una burbuja.

Y no podían irse sin ir a la Albufera, porque estuve dudando entre el Delta del Ebro y La Albufera de Valencia. Humedal por humedal. Arroz por Arroz. Y ganó ese asunto del Cañas y Barro, que llevo 10 años viviendo en la Comunidad Valenciana, aunque a ratos una no sepa bien donde está ni a quién pertenece, y sobretodo, que ese día lo terminábamos en Manises. El all i pebre también tuvo algo que ver en la elección. Y la paella, y la paella. Porque patos, son patos aquí y en el Perú. Lástima de lluvia que nos dejó sin paseo en barca.

Y después de todo esto, volví a quedarme sola en casa, así que volví a intentar quedar con El rubio y Cia para subirnos a unas plaquitas en el sitio aquel de los naranjos, pero llovía y nos tuvimos que conformar con el rocódromo de Nules, que a mi me sigue pareciendo infernalmente difícil.

Y al día siguiente la Veloz y yo volvimos a nuestra salida semanal por la ruta del Cochinito, versión nuestra, por la que rodamos felices y en unos cuantos minutos menos que la última vez, como debe ser. Y que siga. Aunque puede que llegue el momento de ampliarla y hacernos la ruta del Cochinazo.

Nuevos mundos (acuérdate de la buganvilla)

2010-11-23T13:00:00.006+01:00

La cosa es que aquella media (maratón) y sobretodo, aquellas agujetas, me bajaron al suelo toda aquella moral. Me parece que habrá que empezar de nuevo a algo para llegar de nuevo a lo mismo. O a un poquito más, para no perder la motivación.

Así que piernas a la obra, y quedo con la veloz para velocear por Borriol, que es un sitio estupendo para ello. La ruta del Cochinito no la llevo marcada, pero me parece que algo podremos hacer aún sin GPS. Y efectivamente no nos perdemos, salvo en un apícola desvío sin mayor importancia. No me siento muy allá, tengo el pecho como unas maracas, creo que debería empezar a tomar algo para la tos. Nos salieron 12 km en hora veintipico.

El jueves por fin pudimos el Rubio y Cia y yo, quedar con los Kiyos para hacernos unos quintillos. O cuartillos, no sé bien qué eran, en un lugar desconocido para nosotros. Tras aprendernos la aproximación (el puente, la autopista, la buganvilla, que también viene de Brasil-el lector no es consciente de lo que aprendo yo escribiendo este blog- , la puerta..) llegamos a las paredes que tienen aspecto de poco gastadas y que son una caña en potencia. Subo un IV+ de nombre que no recuerdo, fácil y segura. Me gusta. Plaquita. Y suben el Rubio y Cia mientras Kiyo y Kiya hacen lo propio un poco a la izquierda. La de al lado te gustará más, dijo él con sonrisa cabrona. Qué miedo, pensé yo.

Y allá que me fui, escaqueándome hasta que: coge ya la placa hombre ya. Vaya, se ha notado.

Subir en bavaresa un pequeño trozo y plca pura y dura más arriba. Bonita. Muy divertida. Yo subo y Julia baja de la reunión de al lado. Buf... Pero sí, la verdad es que era bonita. La última que subí, cortesía de la cuerda de los Kiyos, debía ser del mismo grado que la primera, y resultó también bastante entretenida, con lo que, pasada la tarde, concluyo que fue productiva e interesante, así que espero que tengamos más jueves de éstos.

Después de tanta alegría y felicidad llegó la pescadilla, y después las tardes, y con ellas los días en blanco. Afortunadamente después una se encuentra con unos cuantos días libres que la devuelven a donde quiere estar. Y el primer descanso ya quedé de nuevo con La Veloz para hacer la misma ruta de la semana anterior, y, pese a que me sentía peor y pensé que andábamos más, resultó que tardamos 4 minutos menos. Todo suma, dice ella, sabia.

Ideas de bombero

2010-11-16T16:55:00.016+01:00

Se me olvida, se me olvida lo que hago...

El caso es que tampoco ha sido gran cosa. No obstante, lo cuento, por no terminar de olvidar, aunque alguna cosa sea, efectivamente, para el olvido.

No lo fue la tardecita de escalada ligera que tuve con el Rubio y el otro compañero que, para variar no se llama Oscar. No-Oscar, le llamaremos, para preservar su intimidad. Poco hice, pero lo poco que fue, me supo a gloria por la tranquilidad con que lo hice.

Por otra parte, resultó que unos días después del camino me había dado por salir a rodar por carril bici, por eso de ir haciendo algo sin terminar de jorobarme los gemelos que los tengo fritos de poco cuidármelos. Y debió darme demasiado el sol, o quizá ingerí demasiada agua de golpe, que no se me ocurrió otra idea más feliz que la de apuntarme a la Media de Xirivella. Media de "media maratón". Media maratón de asfalto, para ser más concretos. Una corre a ritmo tortuguilla durante un rato por un carril bici, y ya se cree la versión morena (y alta, con perdón) de la Marta Domínguez.

Total, que me presenté en Xirivella con Paco, al que había liado para que corriese un rato por las calles del pueblo en cuestión. Y cuando estaba de pie allí plantada, en esos minutos de apretujamiento justo antes de que se diera la salida, me dio por pensar que 21 kilómetros era muchísimo y que yo hacía una barbaridad de tiempo que no corría tanto por llano. Y empecé a preocuparme.

Los auriculares del Ipod shuffle se me volvieron a espachurrar, y llevo 3, a 30 euros por cada uno... me hubiera dado para comprar un Ipod Touch.

Y qué bien me siento y cuánta alegría despido. Supongo, por otra parte, que ese qué y esa cuánta siguen llevando su preciosa tilde diacrítica.

4 kilómetros y alegre voy por las, llamemos "concurridas", calles de Xirivella. Por sus huertos y su polígono industrial.

A 5'20", 5'15", 5'18" minutos los kilómetros. 5, 6, 7 kilómetros y mi alegría no tiene fin. Cuando paso el diezmil en 53 minutos comprendo que, irremediablemente, me queda poco de vida. Y lo peor es que ya no hay vuelta atrás. Por el kilómetro 12 andaba yo ya buscando a Paco con la vista, a ver si eso de llevar compañía me devolvía algo de la alegría derrochada. Pero no, pese a sus incombustibles ánimos, yo andaba (trotaba) más muerta que viva y deseaba que de una vez acabara semejante suplicio.

Y qué calor.

Antimarca de todos los tiempos: 2 horas 2 minutos que no quedan reflejadas en ninguna parte porque corrí con el dorsal que me regaló Charly, que tenía compromisos en Villena-Gracias Charly- y porque, por eso mismo, no pasé por el lector de código de barras. La cosa es que entré muy acompañada, no sólo por Paco, sino por más gente que también tiene a bien correr medias en dos horas. O más

Y al día siguiente apareció aquella de la que me había olvidado: "LA AGUJETA"

Ni para arriba, ni para abajo: sin darme cuenta, estaba naciendo el "Modo Petete".

Y con el Modo Petete ON, me fui para Madrid, como cantan los de El Barrio, sin remordimientos, a hacer un curso de protección contra incendios que resultó bastante entretenido, llamas por aquí, llamas por allá. De salir por el Retiro, esta vez nada de nada, que nos dio por ir a ver el Musical de los 40 y no había tiempo para todo.

Y ahora estoy en fase de andar con planes, entre pitos y flautas: rodaditas, escaladitas, bicicletitas... quién da más.

êt

2010-11-16T16:55:00.003+01:00

Se me olvida, se me olvida lo que hago...

El caso es que tampoco ha sido gran cosa. No obstante, lo cuento, por no terminar de olvidar, aunque alguna cosa sea, efectivamente, para el olvido.

Los auriculares del Ipod shuffle se me volvieron a espachurrar, y llevo 3, a 30 euros por cada uno... me hubiera dado para comprar un Ipod Touch.

Y qué bien me siento y cuánta alegría despido. Supongo, por otra parte, que ese qué y esa cuánta siguen llevando su preciosa tilde diacrítica.

4 kilómetros y alegre voy por las, llamemos "concurridas", calles de Xirivella. Por sus huertos y su polígono industrial. A 5'20", 5'15", 5'18" minutos los kilómetros. 5, 6, 7 kilómetros y mi alegría no tiene fin. Cuando paso el diezmil en 53 minutos comprendo que, irremediablemente, me queda poco de vida. Y lo peor es que ya no hay vuelta atrás. Por el kilómetro 12 andaba yo ya buscando a Paco con la vista, a ver si eso de llevar compañía me devolvía algo de la alegría derrochada. Pero no, pese a sus incombustibles ánimos, yo andaba (trotaba) más muerta que viva y deseaba que de una vez acabara semejante suplicio.

Y qué calor.

Y al día siguiente apareció aquella de la que me había olvidado: "LA AGUJETA"

Ni para arriba, ni para abajo: sin darme cuenta, estaba naciendo el "Modo Petete".

Y ahora estoy en fase de andar con planes, entre pitos y flautas: rodaditas, escaladitas, bicicletitas... quién da más.

Camino del Norte. (III)

2010-11-06T16:58:00.007+01:00

A las 5 de la mañana ya había movimiento, y yo que me despierto con el pestañeo de una pulga, lo noté enseguida y empecé a estar inquieta. Unos que se van ¿a dónde van a estas horas, si no debe haber ni castaños aún allá fuera...? Otros que se mueven. Otros tosen. Se levantan, les suena el despertador, encienden luces pequeñas, mastican, mascullan, se rascan... Van al baño, hacen ruidos en el baño, se cortan las uñas... se peinan, intentan guardar sus sacos, saltan de las literas, se golpean los dedos pequeños del pie con la pata de alguna silla... sacan ropa, buscan mapas, abren puertas...Y mientras tanto, otros roncan. Y yo sin moverme dentro del saco, pienso...

Al final salí del albergue de las últimas, me da risa pasar frío si no es necesario. Y llegué (llegamos) a Santiago en romería, tras parar en Monte do Gozo para no-ver las torres de la Catedral de Santiago. Porque verlas debe ser cosa de fe, o de nubes, y yo no veía nada por mucho que me subí a una plataforma que han montado al efecto.

Y el cartel de entrada a Santiago está roto. Y la Catedral medio cerrada porque como viene el Papa la están acicalando. Y luego hay un cordón de policía que atravesar si uno quiere finalmente entrar, pero antes debe deshacerse de su mochila, porque con ella ya está prohibido entrar... Total, que a mi me parece que seguiré haciendo caminos pero no volveré a llegar a Santiago, por bonita que sea la ciudad.

Y eso que tuve Botafumeiro...

Y pude observar cómo las nuevas tecnologías habían llegado a la Catedral. Para eso sí hay que estar al día, para aceptar otros avances de la ciencia, no....

Camino del Norte, camino comarcal (II)

2010-10-30T15:58:00.009+02:00

En Ribadeo llovía. Ribadeo y Vegadeo. El Río Eo. Y tres puertos, el pesquero, el comercial y el deportivo. Un faro y un castillo. Casas de indianos. Preciosas vistas al mar.

Me salto la etapa de Ribadeo a Baamonde, y allí mismo encuentro, bien temprano, un montón de peregrinos, en pequeños grupos hechos durante el camino o en parejas, o solitarios. Y todos en romería, nos deseamos buen camino y avanzamos otra vez por la bendita nacional seiscientos treinta y dos. O antigua Nacional IV, ya no sé de qué hablo. Cien para Santiago. Y allí andaban el chileno con el de las setas y los anzuelos, la de Madrid con el alemán y el hombre que igual podía ser de Valladolid que de Liverpool. Y el inglés romántico con la morena francesa que debían hablar el idioma universal.

Estando en Miraz apareció el murciano-alemán con su alemana , y los tres de Tenerife dando el cante. Se nota que es Xacobeo. Aún así, la pequeña aldea guardaba rincones tranquilos y pequeñas carreteras por las que pasear, si es que una no estuviera ya hasta el gorro de pasear por carretera. Y no, yo no lo estaba.

El hospitalero irlandés que me regaló unas galletas y la hospitalera canadiense nos invitan a desayunar, esto es un auténtico lujazo, pese a lo estrictos que son con los horarios de entrada y salida del albergue. Pero gracias a ello, a las 8 ya andábamos todos por el monte, quiero decir, por la nacional 632. De noche y todo, porque a esas horas y en esas fechas, en Galicia aún no ha amanecido. Lo bueno es que así pudimos ver un precioso amanecer en marcha.

La etapa a la que nos enfrentábamos estaba lejos de ser sencilla como las anteriores, de pronto subíamos y subíamos sin cesar, abandonando por ratos más largos mi, ya por esos tiempos, amadísima nacional 632. Pronto la encontramos. Oh, no...no es ella. ¿dónde estás mi amada carretera, mi senda oscura? Creo que nuestros caminos se han separado, ahora piso la LU-934, que al cambiar de provincia cambia de nombre y se convierte en la AC934. Vacas y pastos, pastos, vacas y hórreos. Castaños. No tenía ni idea de qué aspecto tenían las castañas en un árbol.

El monasterio de Santa María de Sobrado impresiona bastante desde allá arriba de donde se divisa por primera vez. Una vez ante él, impresiona de la misma manera.

El albergue que ampara es sin duda el más auténtico de los que he estado, más acogedor que el de Samos y sin duda más limpio. Aunque también tiene cierto aire marcial: un fraile -¿ o sería un monje?, perdón por mi ignorancia- un religioso en cualquier caso, nos retira las credenciales uno a uno y de allí no se irá ni Dios sin pagar los cinco euros correspondientes a una noche. Con la iglesia hemos topado.

Hacia Pedroúzo nos vamos, a unirnos con el camino francés, y digo yo que si aquí ya somos casi veinte peregrinos, cuantos seremos allá adelante.

La respuesta fue contundente: más de cien, seguro. El albergue de Arca lo han arreglado, y además ahora a una le dan una tarjetita con su número de cama, para tenernos a todos bien organizados. Y el azar hizo que entre tanta gente yo terminara durmiendo literalmente encima (literalmente de litera) de un chaval de Vall d'Uixó, que, para quien no lo sepa es un pueblo que para por aquí cerca. Y estábamos ya a 18 de Santiago. Me apetece comerme un estofado.

Camino del Norte. Camino Nacional. (I)

2010-10-29T19:58:00.005+02:00

"El mundo siguió girando, recordándonos que somos perfectamente prescindibles"

Esta vez no seré capaz de recordar cada etapa, ni cada lugar, ni cada cara. Ni siquiera creo que pueda recordar cada pueblo. Esta vez el camino ha tenido algo más de íntimo, de introspectivo. Aunque quizá haya tenido que ver algo los largos kilómetros por Carretera Nacional que nos obliga a recorrer el Camino del Norte. Y que tampoco las etapas hayan tenido orden ni concierto.

Salir de Avilés fue cuestión de logística. Pero antes tenía que visitar Oviedo, aunque para ello tuviera que hacer y deshacer algunos kilómetros en bus y tren. Pero dicen que quien va a Santiago y no al Salvador, visita al criado y olvida al señor, así que con altas expectativas llegué allí, y con mis altas expectativas marché, porque yo de catedrales no entiendo, y de reliquias y exequias, un poquito menos.

En el albergue de Avilés dormía junto a tres franceses a los que no volví a ver, quizá sobre una cama en la que murió una vez un peregrino de un infarto. Bonita historia con la que obsequia el hospitalero a todo el que lo quiera escuchar.

Avilés-Soto de Luiña fue una etapa larga, mucho más de lo esperado. Llegó un momento en que pensé que no iba a terminar nunca. Larga por no ver el mar, y larga por discurrir por carretera. Y para cuando no me meto por carretera es porque me he equivocado de camino y me he metido en un bonito camino de tierra, que poco a poco va tornándose barro, y de barro se vuelve fango y de ahí a arenas movedizas en las que lo más fácil era volverse cocodrilo, o tortuga, por eso de la mochila como casa a cuestas. Y de las que mis pantalones guardaron señal para el resto del camino.

Dejaba atrás los desvíos a Cudillero, a Las Dueñas, y pasaba por Santiago del Monte, Soto del Barco, que ya olía a mar y a tranquilidad de costa. Las obras de la nueva autovía hacen tomar desvíos al peregrino que lo llevan entre poblaciones y campos. Y al final Soto de Luiña, y su albergue en las Escuelas. Y la eterna N-632.

Desde Soto de Luiña no puede decirse que la cosa mejorara. Seguir la N632 no es tan horrible como puede parecer a priori, pero tampoco es que fuera demasiado...llamémosle...salvaje. Pero el camino que atraviesa el Monte Las Palancas está casi perdido y sin señalizar, y por la costa dice un paisano que no es aconsejable ir porque tampoco es buena la señalización. Y a mi me parece, que para estar en Asturias estoy viendo mucho gris y poco verde, pese a que la carretera está bordeada, ora de prados, ora de bosque.

De todas maneras, cuando el camino sale del asfalto por breves espacios de tiempo y de distancia, enseguida una se sumerge en un verde muy intenso, de vegetación densa que va escondiendo a tramos un río o que deja el suelo tapizado de castañas y bellotas. Y precisamente Castañeras y Bellota es el nombre de dos aldeas atravesadas. En Cadavedo el albergue también estaba vacío, la hospitalera llegó con prisa a cobrar y sus carencias las suplieron con creces los dueños del supermercado.

Desde Cadavedo el mar estaba constantemente en el horizonte. Pasaba por encima de playas y calas que hacían que por momentos se olvidase una de la dichosa Nacional seiscientos treinta y dos. Y así aparece Luarca, donde las elegantes casas de indianos dan paso, algún kilómetro más adelante, a un puerto pesquero digno de una gran villa marinera. Y de Luarca, a Ribadeo. Entrada en Galicia.

Transitiva

2010-10-17T10:36:00.003+02:00

Me siguen pasando extremadamente rápido los días, las semanas...

y poco he entrenado desde esa salida por Sueras:

Una salida el sábado por los alrededores de Borriol, una bonita excursión vespertina el domingo, por la Senda de los Estrechos en Montanejos, con un Mijares fortísimo y el aliviadero de la presa desalojando con muchísima presión, atravesar la cortina de agua de noche fue bastante entretenido.

Nada para el lunes, pero el Martes salgo con la Veloz. Es festivo: 12 de Octubre. Y promenten lluvia. El cielo está más o menos, pero anoche estuvo lloviendo bastante, así que decidimos no llenarnos de barro y tomar (creemos) la pista de l'assut. Sea o no sea, dicha pista está marcada como PR y dice la Veloz, y yo me lo creo, que siguiéndola hasta final llegaríamos a Raca. Hora dos, once kilómetros. Hacía bastante (muchísimo) que no corría tanto en un entrenamiento.

El resto de la semana transcurrió entre preparativos para lo próximo, noches, pescadillas y tardes. Se acaba el ciclo. El próximo será bueno.

Excursionando: otra vez Sueras.

2010-10-08T19:17:00.003+02:00

Domingo pescadilla. Las pescadillas de domingo son un auténtico rollazo. Pero más rollazo es estar los lunes al sol. Así que punto en boca.

Lunes, martes, dos tardes dos. Y poca actividad, a parte de unas prácticas contra incendios bastante entretenidas.

Miércoles: descanso número 1. La veloz se sube a Borriol para irnos a hacer un cochinito. Y me refiero a la rutita que me pasó el Kiyo hace un tiempo, no a que decidiéramos ir a zamparnos un cochinito o que, peor aún, nos diera por revolcarnos por algún estercolero. Aclarado este punto, paso a redactar. Y lo haré tan rápido como rápida fue la salida.

PUM.

Ya está. Nos desayunamos los 13 kilómetros en hora veintidós, que a mi me parece una cosa muy buena. Y sin callar la boca, que quiere decir que vamos a ritmo de rodaje. La mar de contenta.

Jueves, pues por cosas de esas tontas que a veces ocurren a la gente, me quedé sin excursión a pie por Xiva de Morella. Pero eso sí, me lo pasé estupendamente con mi coche viendo a los compañeros subir en bici el Coll de Ares. Y comprando flaons.

El Viernes tocaba salidita excursionista por la Sierra de Espadán. Era la única fecha posible antes de que acabara el año, así que se programó con cierta prisa, descuidando que algunos estarían de resaca y algunos otros arrastraban ciertas molestias. Y en Sueras empezamos, Alfonso, Ana, Cristian, Oscar M y yo misma, por riguroso orden alfabético, que no de aparición, porque en aquel banco llevaba Cristian ya un rato sentado.

Comenzamos subiendo por la senda que conduce a los órganos de Benitandús, esa bendita senda que parace que no, pero que sube trescientos metros en kilómetro y medio. Cuando llegamos arriba Oscar M nos esperaba tumbado, yo creo que lo despertamos nosotros. Unas fotos con los órganos al fondo más tarde, seguimos por el sendero marcado que continuaba subiendo sin piedad: acorto el paso y siento que no avanzo ¿pero ésto qué es?. Pues el final de la subida hasta el mirador. Desde el mirador se veía poca cosa, así que poco rato estuvimos por allí, seguimos por la señal de "no senda", en busca del camino que debía llevarnos al Xinquer, el poblado árabe aquel que visitamos a mitad de Agosto, aquel del aljibe y la senda que se perdía entre pinchos.

Esta vez he tenido un poco de cuidado en trazar la ruta, por si los bancales, y eso conlleva que los kilómetros de pista sean a lo mejor, un poco más de los deseados, de todas maneras, senda, haberla, habíala.

Al Xinquer llegamos por un sitio diferente al que yo imaginaba, saltamos el bancal de rigor y entramos al pueblo. Visita a la iglesia, o a lo que queda de ella: el altar y unas paredes semiderruídas. Ni rastro del techo. Aquí se mojarían ¿no? jejeje.

Buscamos el aljibe. Ni rastro, a mi me parece que estaba un poco antes de llegar al pueblo, viniendo por otra senda a la que no sé cómo llegar. Algo decepcionante el pueblo, nos sentamos en una calle y almorzamos.

Y continuamos la marcha, según Topohispania hay una fuente cerca llamada "font del Xinquer" y efecto encontramos cierto nacimiento de agua, debidamente cerrado, vallado y protegido del ataque de sedientos caminantes. Porque imagínese usted que problema hubiera sido dejar una fuente accesible para que bebiera agua todo el que pasara por allí. Con lo cara que va.

Nos adentramos en un camino algo perdido entre cultivos, y desde él divisamos una balsa de riego. Alfonso le pone ojitos desde arriba. Yo creo que estuvo a punto de tirarse a ella, pero guardó la compostura. Seguimos andando.... ¡¡aquí hay una manguera con un grifo!! ¡¡pues a por ella!!

Bajamos y montamos la fiesta del agua, estaba fresca, y salía en abundancia. Nuestro seco amigo cambia la cara. Reina la alegría.

Continúamos por la senda encontrada, mucho más evidente que antes, y llegamos a una pista que podía ser el GR36. Camino a un lado, al otro...estoy algo desorientada. Debe ser por allá.

Debe ser... me adelanto y vislumbro un cruce de senderos. ¡¡el mas de la campana!! corro y la hago sonar. ¡ya sé exactamente dónde estamos!.

Continuamos siguiendo el GR36 hacia Torralba del Pinar, allá lejos se divisa el Castillo de Mauz, lugar que avisé sería nuestra última parada antes de Sueras. Eso está muy arriba.

Nuestro camino baja y baja, así que el castillo está cada vez más y más arriba. En el fondo del barranco, el área recreativa, y en ella, el cruce de senderos: uno de ellos nos dejará en Sueras en una hora, pasando por el castillo, y el otro en cincuenta minutos. Por diez minutos, no vamos a perdernos el Castillo. Así que afrontamos el último repecho con cierta alegría, menos mal que era corto.

Al Castillo no supimos entrar, trepes y destrepes de nuestros intrépidos y nosotras abajo sin intención de ir hacia ninguna parte incierta. Cuando nos rendimos, comenzamos a bajar, y un rato más tarde, llegamos a Sueras, dejando atrás 23710 metros de camino y casi seis horas de alegre marcha.

Y no me puedo olvidar del hotel Verdià en Sueras, donde comimos genial, nos explicaron algunas cosas de los alrededores, nos dieron varios folletos informativos sobre rutas del término municipal y todo ello por 10 (diez) euros.

Benitandús (tendinitis cerebral)

2010-10-03T22:48:00.008+02:00

El sábado por la noche me andaba preguntando si los veloces me adoptarían en una salidita mañanera y dominical, y como son unas personas la mar de simpáticas pues sí, me adoptan. Sería una salida conjunta con los Kiyos, que es algo que no hace, de ninguna manera, que yo me tranquilice. En fin, me grabaré el track por si tengo que, en algún momento, hacer mutis por el foro, salirme por la tangente, o huir despavorida.

Salimos los borriolencs adoptivos del lugar donde habíamos quedado, y bajamos por cierta senda que ya había pisado alguna vez, y a los diez minutos ya hemos llegado al lugar donde debían aparecer los Veloces, que a mi me parece que es un cruce de caminos en mitad de la nada. Pero se ve que no, se ve que es un cruce de caminos con principio y fin bien definidos y de fácil acceso en coche.

Empezamos: rumbo a la cantera para encontrarnos el recorrido de la Tombatossals, que no sabemos ninguno si la haremos o no, pero que además de variadito, está bien cerca. Por aquí. Por allí. Bancales. Qué raro, por lo menos no me pasa a mi sola. Es que me cortais el ritmo, che. Cachonda que es una.

La diferencia entre ellos y yo, es que yo al final nunca encuentro el recorrido adecuado, y ellos rápidamente salieron del atolladero, y pudimos continuar la salida tranquilamente, escuchando el palike de aquellos y cediéndonos el paso educadamente unas a otras en cada bajada.

En la subida al Tossal casi pierdo el hígado o los pulmones, no sé bien qué, afortunadamente era corta. Y además la última. Quince kilómetros y algo, dos horitas y poco.

Menos tiempo del que estuvimos con las cañitas y los limones.

El lunes a nadar a Castalia. Una calle por persona, o una persona por calle, escojo una que me parece adecuada y al poco rato, cuando nos encontramos en la pared, resulta que es Miguel en su faceta piscinante. Ochocientos metros, oiga. Que los comienzos siguen siendo duros. Y eternos.

Martes lalala y Miércoles lalala general. O casi. El tema es que el Rubio y yo nos fuimos a encaramarnos al Castellet, que nos pareció un buen sitio por eso de que no hay que pegarse la sudada del quince para llegar. Y allí fuimos, y como no, cogimos las vías más agradecidas, repetidas y bonitas del mundo mundial (puede que no sea objetiva) : Covetes(V), Covetes II(V) y Variante(V+), a las que puede que yo les rebaje un poquito el grado al hacer la salida como y por donde me da la gana. Que para eso las piernas son mías y me las parto donde quiero. Y allí no quiero.

Y las hicimos las 3, tan ricamente y tan bien que estaba saliendo todo, hasta que al aterrizar al terminar Variante, me doy cuenta de que algo está enganchado y de que no puedo mover la pierna normalmente. Ya la hemos liado ¿y ahora qué?

Pues ahora Ibuprofeno y reposo deportivo, dijo el médico el jueves, tras mirarme el punto que señalaba sin demasiado entusiasmo. Tendinitis del adductor mediano. ¿una tendinitis en 5 minutos? ... sí.

Pues nada. Ni bici ni escalar. Yupi.

Total que se me fastidió el viernes escalador.

El sábado salidita andadora, por eso de no pasarme. Con la Juli, que tampoco puede pasarse. Para variar un poco, y con bastante afán investigador por mi parte, aparcamos en Sueras y comenzamos a andar siguiendo un track que debía conducirnos a lo alto de los Órganos de Benitandús. Salimos por el Camino de Matet, que pronto va a encontrarse con el PR-CV-161,

que si quisiéramos nos llevaría dando una larguísima vuelta por lo más bonito de la Plana Baixa, cuando está casi lindando con el Alto Mijares y es ya Sierra de Espadán.

A los dos o tres kilómetros empieza lo bueno para nosotras, la subida se va endureciendo poco a poco, o no tan poco a poco. Suerte que se trata de una bonita senda entre pinos y alcornoques que nos tapan tanto el sol como lo que nos resta de ascenso, que es una manera de no agobiarse una.

De repente estábamos en lo alto de los órganos, podíamos crestear, bajar, subir...lástima que no teníamos demasiado tiempo para hacer nada de eso y que, tras la foto de rigor, tocó salir de allí echando chiribitas. Bajando por una senda perfectamente definida llegamos al cruce con el GR36, y lo tomamos con dirección a Torralba del pinar. Y de pronto estábamos frente al Mas de la Campana, a donde a mitad de Agosto había llegado casualmente con Paco el día que buscábamos el poblado del Xinquer. Lo que me hace pensar que ya tengo verdaderamente definido ese camino que nos llevará desde Almedijar o Aín hasta los orgános de Benitandús, y el Xinquer, pasando por un montón de esos preciosos rincones que huella a huella nos va regalando la Sierra de Espadán. Sólo hace falta escoger el descanso adecuado.

Toca la Juli la Campana y seguimos pista abajo a paso ligero, hasta llegar a un merendero del cual partía el camino que habíamos de tomar para llegar al Castell de Mauz. También ese sendero está perfectamente definido, y yo no dejo de extrañarme por no haberme metido aún en ningún bancal ni campo de cultivo de ningún tipo. Ni siquiera he tenido que destrepar nada. Tiempo al tiempo, time to time.

Cuando ya tenemos el Castillo justo encima, separamos los caminos, y, antes lo pienso, y antes estoy encucuruchando un murete que conducía a unas piedras que estaban en un camino que llevaba a unas plantas que, para variar, tenían pinchos por todas sus caras.

¿dónde estás? aquí ¿y ahí hay camino? no...

Bueno, pues tampoco vamos a poder subir ahí, lo dejamos pendiente, que ya se hace tarde y yo voy de noches. Volvemos por senda, camino y azagador hasta Sueras, en donde entramos por el suroeste, sólo queda encontrar el punto de partida. Quince kilómetros, tres horas cuarenta y cuatro minutos, y tan dignas nosotras.

Vallibona, el Turmell, y la pérdida de señal de radio

2010-09-25T17:36:00.001+02:00

Después de la media de Alcora continuaba el ciclo algo menos intenso de como había empezado: una noche, otra...el día que íbamos a escalar llovía. El miércoles salgo con la Veloz en nuestra nueva etapa de entrenamientos charlantes y borrioleros. Dice que está quemá, pero no me creo nada, me parece que es para despistar. La idea era hacer una horita sin grande complicaciones, así que tomamos una pista correcta tras una equivocada y la seguimos hasta un cruce que ahora ya sé a dónde conducía. Ochomil setecientos metros, una horeja, sesenta minutejos, y un chiste que por escrito no tiene ninguna gracia. Estas letras mudas...

¡Viernes! primer descanso y en el curro ya alguien organizó el correspondiente plan. Aún de noche pasan por Borriol y llegamos a Vallibona bien entrado el día, al ritmo de burros a los que dolía la garganta, deditos que decían sísí (y nono) y conejos que (ñam ñam) comían zanahorias.

El Sherpa de hoy era Cristian.

Salimos de Vallibona siguiendo una vereda junto al río Servol, cruzamos el barranc del codiná y pronto comenzamos a subir por una senda estrecha, bonita y bastante otoñal entre pinos y carrascas, que nos lleva hasta una pista por la podríamos haber llegado a una fuente a la que no pensábamos ir. Por eso, a los pocos metros, la abandonamos y tomamos una nueva senda a la izquierda, que, esa sí, un poco más cruelmente -preguntar a Fernando-, nos subió hasta los 1146 metros, donde enlazamos con la vereda del turmell o del la Talayola, y, que si hacemos caso a lo que dice la (santa) RAE acerca de lo que es o no es una vereda, debería llamarse, como máximo, camino de cemento del Turmell. No obstante, seguía siendo bonito.

Arriba el viento soplaba con alegría y nosotros, semiotoñales, almorzábamos en posición fetal. Precioso lugar y preciosas vistas sobre Vallibona, la Mola de Xert, más allá lo que deben ser el Montsiá y la Tinença, el Mediterráneo y la Sierra de Irta. Y más cosas que no sé qué eran. Todo de una.

Tras la foto en el vértice geodésico, volvemos por donde mismo, siguiendo la vereda un poco más alla, hasta que nos desviamos campo a través y, cresteando sin demasiado orden, llegamos a unas antenas que en algún momento había parecido que desaparecían del mapa y de nuestras vidas. Continuaba el camino por una pista a los lados de la cual cada vez se escuchaban más cencerros, de vacas que pastaban tranquilamente. Y parece que se adentraba en cierta ganadería de aspecto menos amable, así que obviamos ese paso y seguimos por carretera, por si las moscas y los toros.

Desde la carretera y en esa dirección, ya no éramos capaces de retomar el track, así que echamos manos del google earth y, unos kilómetros más tarde, tomamos un camino que parecía que debía llevarnos directamente a Vallibona. Lástima que desapareció de repente y que allí estábamos todos practicando mi deporte favorito: el salto de bancal. Creo que estoy cogiendo hasta técnica en ello.

Finalmente, por una ruta botánica que apareció de la nada, llegamos de nuevo al río, y de allí al bar. 22 kilómetros justitos, 890 metros de desnivel positivos según esto y 1282 según esto otro.

El sábado, lalala. ¿qué andarían haciendo estos de la Alfondeguilla-Javalambre?

La media de Alcora y el HTML de las letras de colores

2010-09-19T15:30:00.005+02:00

Pasó el queso. Y pasó la semana posterior a Catí con dos días de escalada y algún día de escaleras-escaleras-escaleras.

El primer día de escalada fue en Racó de Farol, y salió más mal que bien. El segundo día fue en el plafón de Nules, por eso de ir buscando un sitio donde guarecernos en el otoño - invierno que se va aproximando. La calificación de la experiencia, la voy a dejar en "interesante". Sin embargo, al rubio lo veo más suelto en estos sitios que en otras canales...

Media maratón de Alcora. En 2006 estuve allí, en su primera edición bajo la lluvia y siendo el primer día de un doblete : L'alcora - Estivella. En 2007 consta en mi blog que me retiré por dolores. Y este año podía inscribirme y estrenar mis 31 en un evento festivo de estos.

La salida fue rápida, estrepitosa: km 5, 28 minutos. Carrera por pista ondulante, un poco arriba, otro poco abajo. Kilómetro 10:1h8'. Qué barbaridad.

En poco comienza una bajada algo más larga y un poquito técnica que me hace perder mucho el ritmo, la paciencia y al tipo de delante. Sin embargo las chicas del trote asombrosamente constante siguen ahí cerquita.

Subida, y desastre. Cuesta la cuesta.

Y bajada.

Y comienza el kilómetro vertical y estoy que no quepo en mi, y eso que el kilómetro era lineal y lo que se subían eran 400 inofensivos metros. Al llegar arriba sólo digo dime que se ha acabado...

Lo que sigue alterna el terreno ondulado, con alguna pista, con alguna senda. Desde luego el recorrido tiene de todo para todos.

Meta con 2 horazas y 48 minutazos para 20600 metros. Y desnivel positivo...pues más o menos mucho. Poco al principio, algo más al final. Y que preciosas las vistas sobre el pantano.
Perdona...¿sabes dónde hay como un entrador...con un poste con tres señales de tres caminos de esos de andar, uno de ellos indicando a una ermita que no me acuerdo cómo se llama, y además tiene un cartel que dice algo de un ecoparque? E increiblemente y contra todo pronóstico, tras esa pregunta pude encontrar el coche y volver a casa. Si es que me explico como un libro abierto.

Qué es eso: Eso es queso.

2010-09-12T22:41:00.008+02:00

Septiembre siempre me ha parecido un buen mes para empezar cosas. De hecho, la primera cosa que decidí en la vida la decidí en Septiembre, y fue sacar la cabeza a este mundo -a veces- estupendo.

Y también era Septiembre cuando empecé una vida nueva a unos 2274 (dosmil doscientos setenta y cuatro) kilómetros de mi casa.

Y ahora vuelve a ser Septiembre, así que es momento de empezar un curso, una colección por fascículos de Planeta de Agostini y un plan de entrenamiento.

También ha sido el momento de cambiar de piscina, así que he abandonado la provincial y me he comprado un estupendo bono de diez baños para las municipales: bonitas a la par de baratas.

Septiembre siempre trae cosas buenas, la luz es diferente y los días más cortos.

El problema es que Septiembre sólo dura un mes. Y hay que aprovecharlo.

Tras unos cuantos días de desorientación deportiva, un lunes de estos quedé con Paco para comenzar de nuevo a explorar la sierra de Espadán. Salimos desde Almedíjar hacia la carbonera (que no la Carbonero, lo siento Paco) y desde allí anduvimos o trotamos por el barranco de Almanzor. Nos las prometíamos felices hasta que de pronto había que subir a Cerro Gordo y resultaba que las aliagas y los pinchos de diversa índole se habían apropiado absolutamente del camino. Así que la travesía fue una sucesión de ayes cuyo resultado fue el de los dos intrépidos con las piernas como salidas de una peli de Mel Gibson. Afortunadamente creo recordar que finalmente mejoró el camino, aunque por la pista de la Íbola yo sentía las piernas como prestadas, blanditas, vacías, qué sé yo...

Con lo que lo mejor fue llegar, buscar un bar, tomarnos unas claras y buscar la quesería. El paraíso, oiga. El queso Peña Blanca me ha llegado al alma. Y la mermelada de tomate también. Y el membrillo....ays.

Quince kilómetros, ¿tres horas y media? Paco, deberíamos entrenar más.

Unos días más tarde recomenzamos una nueva temporada escaladora en Racó de Farol. Me quedé dormida, así que al Rubio le tocó despertarme, pero bueno, en poco tiempo ya estaba en el lugar de salida. Y subimos a Racó, y nos ponemos a ello. Primero él, suelto y estupendo, y luego yo. Y teniendo en cuenta que es una vía que, a pesar de no tener grado alguno (IV+), a mi históricamente siempre me ha costado horrores encadenar, pues el resultado no fue tan malo. La lastima es que me sigue doliendo el dedo gordo del pie.

Y el sábado me surgió un día inesperado de vacaciones, así que aproveché para apuntarme a una carrerita de la que siempre me habían hablado muy bien: la volta de muntanya de Catí. Para no abandonar esto de los asuntos queseros.

Una vez hube averiguado cómo se llegaba al pueblo, el proceso fue el de siempre: llegar, aparcar, coger el dorsal, calentar brevemente, saludar más brevemente aún y echar a correr. Y no sé qué contar del recorrido, aparte de que me encantó.

La primera subida era algo dura, pero al estar tan al principio e ir aún todos tan juntos, lo único que se podía hacer era seguir la rueda del de delante y que este nos llevara hasta arriba. Una vez ahí, era otro cantar: nos anunciaban bajada técnica y además cada uno podía, dentro de cierto orden, bajar por donde le parecía más oportuno.

La siguiente subida era la reina, trescientos metros en dos kilómetros en una subida directa en la que si a una se le ocurría darse la vuelta a contemplar, como fue el caso, corría el riesgo de quedarse embelasada con el paisaje.

Desde allá arriba hasta abajo podíamos trotar, saltar y tener cuidado, todo a la vez. A ratos se complicaba y a ratos se convertía en una preciosa senda tapizada de hojas. Luego llegó el barranco y las piedras, con lo que no me quedó más remedio que bajar un poquito el ritmo, por eso que comentaba del dolor en el dedo y los golpes repetitivos en él. Una lástima porque perdí un tiempo que no iba a poder recuperar en la siguiente subida.

Antes de empezarla encontramos el cartel "benvinguts a l'infern". Vaya moral.

Realmente aquella subida era corta pero infernal, y allí tuve un pequeño momento de tristeza física.

Pero pronto estábamos en una pista tan ancha, tan cómoda, que desembocó en una carretera aún más ancha y aún más cómoda que nos llevó finalmente a la meta. Ventiún kilómetros, tres horas dieciseis minutos.

De Alicias y Heidis. (evadiéndome)

2010-09-04T17:36:00.013+02:00

Después de la depresión post-NO-UTMB, o bueno, más bien durante la depresión NO-UTMB (utembé, se pronuncia eso) , resultaba que seguíamos en Chamonix, compuestos y sin novio ni carrera que hacer, que es mucho más trágico. Desestimamos, por temas logísticos y cabreo monumental, la posibilidad de participar en la repesca que montó la organización al día siguiente, así que allí estaba yo, con mi habitual hiperactividad, mirando al cielo e intentando reorganizarme el viaje.

Y, de todas las cosas maravillosas que se podían hacer allí, lo único que se me ocurría era repetir los recorridos hechos en remonte mecánico, pero a pie.

Así que el domingo salí rumbo a la mer de glace. Bueno, realmente salí, a secas. Y salí sin agua ni mochila, con la idea de hacer una rodadita de una hora para eliminar tensiones y ganas de asesinar. En el parque de las ardillas encuentro varios carteles que indican varias direcciones: unos conducen a la mer de glace y otros llevan a otro lugar. Como esos lugares, cuyo nombre lamentablemente no recuerdo, no los conocía, decidí continuar hacia ellos. Y el sendero escogido me adentró en un precioso y húmedo bosque lleno de setas y raíces enredadas, musgo, hojas y olor a tierra. Tras algunos cruces de caminos, decidí dar la vuelta y tomar el camino de la mer de glace, que parecía estar bastante más marcado.

Y entonces me encuentro un nuevo cruce con dos vías para llegar al mismo lugar. Opto por el de arriba, por eso de que si va hacia arriba, dará menos vueltas. Vaya razonamientos que hago a veces. Troto por el camino, y pronto éste se hace senda, serpenteante y ascendente, en la cual coincidimos varias personas con cara de querer matar a alguien y con un correr bastante ansioso. Se nos va la vida en esta subida. Y de repente, un bar. O una casita-cafetería. Ahí en medio, en un cruce de caminos. Supongo que para que el caminante decida su destino ante un café au lait o unos crêpes dulces. Eso es Caillet. Dudo unos instante si continuar hasta "la mer de glace", investigar hacia "les bois" o regresar a Chamonix dando media vuelta, que, teniendo en cuenta que no había cogido comida ni agua, me pareció la opción más razonable. Y así terminó la investigación y comenzo el retorno a casa.

Quince kiómetros y algo, dos horas cinco, mil positivos.

El lunes 30 amanecía de nuevo lloviendo y con nieve nueva en las cumbre que rodean Chamonix. Con esa perspectiva tenía poco sentido llamar a la familia veloz para hacer cualquier cosa, así que me tomo la mañana con calma. A mediodía se estará más cómodo. Y salgo a las doce, esta vez equipada con agua, algo de comer, chubasquero bueno... Y esta vez tomo el camino que conduce a "Montenvers, mer de glace per les Mottets".

Se trata de una pista ascendente que bordea alegre una ladera que termina abajo en el valle, y que está señalizada con un punto rojo que puede que sea del Tour del Mont Blanc.

Setas por aquí, setas por allá. Setas de todo tipo. Lástima que sólo conozco el robellón y la amanita muscaria.
De pronto, una bandera Suiza que no quiere decir que estemos en Suiza. Se me ocurre que pueda ser algún tipo de reivindicación nacionalista, al estilo del Foreigner you are not in Spain, welcome to the Basque Country pero me temo que eso se me ha ocurrido por el poder de la costumbre.

Junto a la bandera, pasamanos y escalones, y, una vez superados, aparecía una curiosa cabaña de madera, con flores en las ventanas, jardineras colgantes y una inexplicable fuente... Me sentí, seguramente, como Alicia a través del espejo.

Frente a la casita, el Dru.

Ahí, magnífico y majestuoso, con la cima oculta entre nubes. Por esa cara es totalmente magnético.

Me despego de la visión y continúo el camino, que alguien ha equipado a tramos, supongo que para no complicar demasiado la vida a los caminantes invernales, así que se van sucediendo escalones (pedales) clavados en la roca, escaleras de mano, cadenas... Y llega un nuevo camino que elegir, podría ir directamente hasta mer de glace, o dar un rodeo y ver el viaducto del tren de Montenvers. Y eso me parece la mejor opción, todo por alargar esto todo lo posible.

A todas esto el tiempo estaba ideal, llovía a ratos y a esas alturas, sobre los 1800 msnm, se sentía algo de frío. Lo más sorprendente del viaducto era la pendiente, teniendo en cuenta que es un paso de ferrocarril, por más que éste sea un tren cremallera

.Y ya estoy en la estación de Mer de Glace. Me parece que voy a subir hasta Le Signal Forbes. El camino está muy bien marcado, es una senda que se va volviendo más y más pedregosa a medida que gana altura, y que termina en una cumbre, que por accesible ha sido relegada a mirador. 2204 metros. Las vistas son espectaculares a pesar de la niebla, y de pronto...nieve. Nieve que no termina de cuajar, pero nieve. No es un buen día para seguir hasta plan de l'aiguille, creo que el teleférico está cerrado por mal tiempo y debería volver por el mismo sitio, no tengo tanto rato, a fin de cuentas nos vamos hoy...
Bajo y regreso casi por mis pasos, a trote alegre bajo la lluvia. 23 kilómetros y pico, con unos 1200 positivos. Cuatro horitas.
Tengo que volver.

Plantada en el altar (UTMB 2010)

2010-08-31T09:39:00.006+02:00

Oye...pues al final no fue para tanto ¿no?

Llevábamos ya unos días en Chamonix descubriendo las maravillas del lugar: el mar de glace, la aiguille du midi (en teleférico para no cansarnos, que el viernes por la tarde empezaba el fregao), y los gin tonics rebajaditos. Muy rebajaditos, y no me refiero al precio.

Habían pasado dos días soleados y estupendos, quizá con demasiado calor... Pero la previsión para el fin de semana no era nada halagüeña: runners agolpados a todas horas en las farmacias leían preocupados la predicción de tiempo, actualizada a ratitos. Pintaba mal, así que, distribuídos por Chamonix, comenzamos la búsqueda de ponchos y cubremochilas. En Chamonix hace falta un chino. A esas horas estaba casi todo agotado, aún así, Rubens y yo conseguimos un par de cubremochilas (a plastic to put over the bag, for the rain - esto son años de escuela de idiomas-) un poco grandes.

Y a dormir.

Viernes 5:00AM . SMS de la organización:

Attention, conditions météos prévues durant la course : pluie, vent et froid.Prévoyez le matériel nécessaire.

Attention, weather conditions planned during the race: rain, wind and cold.Provide the necessary equipment.

Para los de la CCC, que salían un rato más tarde, esa información era útil. A los del UTMB, sin embargo, poco nos importaba conocer semejantes datos a semejantes horas, salíamos a las 18:30 y lo que debíamos estar haciendo a esas horas era dormir y descansar. Gracias, señora Poletti por crearme ansiedad innecesaria. Sumamente innecesaria, vistos los acontecimientos posteriores.

A las 9:00AM Xavier me daba los últimos consejos vía FB, y un rato más tarde salía a hacer algunas compras de última hora. El día estaba absolutamente gris y llovía con, a ratos, bastante intensidad. Algún rayo, algún trueno....algún participante de la CCC que no llegó a salir. Entonces encontré el "chino de montaña" : Technique Extreme. Allí pude conseguir ponchos para los veloces y para mi, unos guantes para tener unos secos en Courmayeur y otro plastic to put over de bag, éste, más pequeño.

Me estoy extendiendo en estas cosas porque la crónica de la carrera va a ser... más bien corta.

A las cuatro y pico me encuentro con Miguel en una calle abarrotada, que ya es casualidad: vamos a dejar las bolsas al poli. En ese momento no llueve, la predicción decía que llovería a las 18:00. Estamos Ximo, Irene, Miguel y yo. Nos unimos a Diego, Ana, Victoria. No he traido el poncho. ¿¿no has traido el poncho?? no ¿pero se te ha olvidado? no...lo vi...y dije ¿pa qué?.

Lo de la salida del UTMB es una cosa indescriptible, y no es por la cantidad de gente, que también, ni por nuestras caras. La música de Vangelis, nos anuncia que conquistaremos el paraíso. Pero antes los himnos, el italiano, el suizo, el francés...

Nos deseamos suerte, nos besamos. Todo un protocolo que hace que una ya tenga la piel de gallina. Empieza a llover, salimos. Un poncho en el suelo, Ximo me lo da. Hoy es mi día de suerte, seguro.

Vamos recorriendo las calles de Chamonix entre aplausos, gritos de ánimo, Venga esa española! Banderas por todas partes, suizas, italianas, portuguesas, españolas...

El primer problema que he de afrontar es llegar a tiempo al primer control de paso, situado el el km31. Es algo restrictivo y he de ponerme las pilas, me coloco junto a Victoria y vamos avanzando rápidamente. Llueve. Cada vez llueve más, no entiendo el mecanismo del poncho así que , tras mucho pensar, opto por parar y ponerme el chubasquero. Qué calor siento en un rato. Paso por Les Houches bien de tiempo, me encuentro con Irene y Miguel pero pronto los pierdo en el comienzo de la subida a Delevret. Tengo que parar a quitarme el chubasquero, me aso.

Subimos.

La verdad es que no me encuentro del todo bien, no me gusta demasiado la mochila que llevo y está empezando a llover de nuevo. Además me cuesta respirar. Podría ser la altura, sin embargo, el otro día en el Mer de Glace me sentía tan bien... No tengo más remedio que ir algo más despacio.

Anochece, paro a ponerme de nuevo el chubasquero y me mentalizo de que sea como sea debo llegar a tiempo a ese control. Esa es mi carrera. Pesadamente, llego al punto más alto y comienzo la bajada, es una lástima que esté tan embarrada, resbala bastante y no podré recuperar todo lo que podría. Aún así, adelanto a varios que me dejaron atrás en la subida.

De pronto, un hombre en mitad de un oscuro camino me dice: "c'est finie"

c'est finie qué? ¿cause... the time?.. miro la hora y bueno, hay margen, no estoy fuera de ningún control.

Una mujer a la que también habían parado indica "no, because the weather"

Miro al cielo, saco la mano...chispea. ¿the weather? ¿qué le pasa al weather? Estoy allí unos minutos algo aturdida y decido seguir, no vaya a ser que sea una bromita y yo ahí perdiendo el tiempo. Pero delante de mi hay ya mucha gente andando, gente que viene en sentido contrario. Caras raras.

En Saint Gervais todo el mundo habla por teléfono, o en corros. Es verdad que se ha acabado.

¿y ahora qué hago yo con este poncho?

Sólo nos queda llorar. Hemos hecho 21 kilómetros.

Al principio la explicación oficial era confusa: un desprendimiento en el km60, vientos huracanados, frío, barranco que se desbordaban allá por el final de la CCC. ¿no sería que se estaba acabando el mundo?. O quizá fue una confabulación con los fabricantes de ponchos...

A mi , de nuevo, sólo me queda llorar. Íbamos a intentar conquistar el paraiso, y no pescamos ni un resfriado.

Y no voy a hablar de un año perdido ni nada por el estilo, porque lo mucho o poco que he hecho este año lo hubiera hecho igual. Pero esta carrera tenía que ser especial, una especie de fin de etapa de algo, o de comienzo de otra cosa... Misticismos de fin de verano, de finales de tercera década.

Y estoy de esta musiquita hasta las narices...

Eternamente el ritmo

2010-08-22T02:30:00.003+02:00

Imposible detenerlo: Agosto sigue pasando y, ahora más que nunca ¡¡¡ yo con estos pelos!!!

La segunda tarde hicimos una salidita nocturna. Traduzco: el día de la semana pasada que era el segundo día que nos tocaba trabajar por la tarde, hicimos una salida nocturna. El chico y la chica, Alfonso, el novicio y la sherpa. Hubo una baja inesperada de última hora. Salimos de Benicassim después del carajillo, fuimos hacia el Mas de Salandó, de ahí a la Font de la Teula, de ahí, por el monasterio antiguo, hasta el restaurante. Del restaurante, por la porteria vella a la pista del Bruno, y de ahí al Bartolo por la pista.

La estancia en la cruz dio para bastante.

Luego bajamos: hacia Les Santes, masia La Comba y Benicassim. Y nos salieron 20 km que el novicio aguantó perfectamente y los iniciados, pues también. Y para mi fue una gran alegría que no me entrara sueño, que es una de las principales preocupaciones para lo que se avecina.

Luego tocaba descansar, o ultimar cosas: necesito esos geles, aquella mochila...y bla bla bla.

El Sábado nos fuimos a Mosqueruela. A la Sus Scrofa. Sus scrofa es un mamífero artiodáctilo de la familia de los suidos. Un jabalí, vamos. Como el que creemos que nos salió la noche que contaba antes. Pues a la carrera de Mosqueruela, que tiene 32 kilómetros, la llamaron la Sus Scrofa. En 2008 la estrenaron y allí acudí, y este año tenía la posibilidad de volver, y eso hice. A ver si el puntito que casi encontré en Vistabella, consigo definirlo aquí.

Salí rapidito, rapidito para mi, y en seguida encontré un ritmo que podía llevar con facilidad. Voy a llamarlo "ritmo infinito". Es algo parecido al trote cochinero, pero como en este caso, es el ritmo deseado, le pondré un nombre más romántico.

Y a ese ritmo anduve ciudades y charcos, playas y desiertos, montañas y llanos...y la casa tuya, tu calle y tu patio. nanananananananaaaaaa...

En fin, como se puede uno imaginar, no anduve ciudades ni playas, ni mucho menos estuve en su casa o su patio. Sin embargo, lo demás fue como lo cantó Violeta Parra. Y como lo cantan, quizá menos afortunadamente, varios artistas para recaudar fondos para Chile. Perdón por el inciso, pero aún ando aturdida de ver a la Pausini cantando por la Violeta.

Me pierdo.

A los diez kilómetros le decía a Angel Font que no sabía lo que me durarían las risas. A los quince, ya estaba preocupada porque me estaba durando mucho. A los 20 sólo faltaban doce. A los 25 sólo 7. Y estaba algo más cansada, pero conservaba el buen humor. A los 32 llegué a meta. Y se acabó. El recorrido me pareció francamente precioso. Volveré.

Y mañana nos vamos a Chamonix. Padre, perdónalos, porque no saben lo que hacen. Inconscientes del mundo ¡alzaos conmigo!

Ferragosto.

2010-08-15T20:18:00.005+02:00

Desde Cavalls del Vent ha pasado ya algún tiempo. Medio agosto, para ser exactos. Medio Agosto.

Y qué hace una durante medio agosto: siempre menos de lo que debería. Y mucho menos de lo que podría.

Ha habido de todo: rodaditas por Borriol descubriendo la fauna local: que si ovejas, y caballos sueltos por los caminos y las manos atadas. Conejos, y hasta una cabra salvaje. Una de esas de grandes cuernos que te miran fijamente, inmóviles sobre algún lugar elevado, esperando un leve movimiento tuyo para lanzarse cuesta abajo a toda velocidad y desaparecer.

También ha habido algún proyecto inconcluso, como el día (la noche) que me aventuré a salir de casa por el GR33 con el plan de que, en algún momento, me alcanzarían los Veloces, y desde entonces, seguiríamos juntos hasta Villahermosa en lo que debería haber sido el último largo (antes del UTMB). Pero se quedó en proyecto, porque cuando pasaba el Mas de Panadero una lentilla sufrió una fisión binaria con mal resultado. Que se partió por la mitad, quiero decir, y que lejos de nacer dos nuevas lentillas, me quedé con dos mitades, que para nada es lo mismo que tener una entera. Total, que me volví para casa por donde había venido, indignada y sin ver un pimiento.

También hubo un día en que engañé a Paco para que fuéramos a dar una vueltecita por la Sierra de Espadán. Alfonso me había hablado de un pueblecito abandonado cerca de Alcudia de Veo y se me ocurrió que podía ser una buena idea ir a descubrirlo. Y para allá fuimos Paco y yo, que, tras perdernos y llenarnos por completo de unas incómodas y pequeñas bolitas marrones que se pegan a la ropa como si fueran velcro del bueno, tocar una campana y recolectar algunas moras, pudimos por fin subir Rápita y llegar al sendero (cerrado) que nos iba a dejar justo en la pista que conduce desde Alcudia de Veo hasta el poblado del Xinquer.

Y allí nos dio por correr. Y por parar, que ya era mediodía y el sol quemaba como cosa mala.

También he hecho una carrera. Una de esas que hacía tanto años ha, con mi dorsal y mi gorra y todo. Fue bonito encontrarme con tanta gente a la que hace tiempo que no veía. No estuvo mal del todo, me encontré aproximadamente bien, y terminé sin demasiados problemas. Eso sí, era muy cortita, y a mi todo me lleva a preguntarme por qué se me ocurrió apuntarme al UTMB. Y la respuesta es sencilla y tiene que ver con el tiempo, la distancia y las circunstancias. De todas maneras, ahora ya está hecho, y tengo tomada la decisión de acudir y hacer todo lo que pueda, que no será suficiente, pero sí valdrá la pena. Espero. Pero yo no estaba hablando de esto, que me pierdo, sino de la carrera de Vistabella, de la que, por otra parte, no tengo demasiado que contar. 3horas 38 minutos. Que quede para la posteridad.

Y ahora, por eso de que me he dado de baja de la piscina provincial, he vuelto a nadar, para seguir con mi natural tendencia a la incongruencia. Y el primer día fue un desastre, pero el segundo no lo fue tanto, y el tercero fue incluso bueno.

Y hoy, que pensaba salir a rodar, coge y se pone a llover. Como ayer. Y como si eso fuera una excusa válida, con la que está cayendo.

ni 3G, ni GPRS ni ADSL. El uso del móvil como módem

2010-08-09T00:13:00.008+02:00

Vodafone , sobretodo Vodafone, pero también Telefónica, han conseguido lo que no pudieron hacer lesiones, desganas, amores y separaciones. 4 mudanzas, cambios de trabajo. Enfados, malos entendidos, hastío general. O el calor. O tristezas varias. Ni dolores, no Dolores, mi madre, sino dolores a secas, de dentro y de fuera.

Así no puedo publicar. Vuelvo al word, a la agenda y la Moleskine. Y al boli.

-----------------------------Mi reino por ONO en mi calle ----------------------------------------

Eso sí, ahora tendría alguna horita más para entrenar, si tuviera ganas.

No queda nada para el fregao estrella del año y mucho me temo que de mi vida. Y no me refiero a la visita de mis progenitores, que también podría ser...

Cavalls del vent (y II)

2010-07-25T00:59:00.013+02:00

Igual habíamos puesto el despertador demasiado temprano, en todo caso no sirvió de mucho porque nos levantamos algo más tarde. Desayunamos lo que nos había dejado la guarda y nos pusimos en marcha. Era poco menos de las 5 de la mañana, así que debía hacer algo de fresco, o por lo menos debería empezar a hacerlo en una horita. Por eso de la inversión térmica.

La etapa comenzaba tranquila por una pista ancha que no acertábamos a ver bien, pero que subía sin amenazar y sin que intuyéramos lo que se avecinaba. Poco duró eso, de pronto el fore nos indica desvío de recorrido, así que nos toca investigar en la oscuridad por dónde continuaba nuestro camino. Efectivamente, el camino correcto era aquel, el que se adentraba en una pared en la que abetos y pinos se burlaban de la ley de la gravedad. Y mientras subíamos iba amaneciendo poco a poco, e íbamos entrando en la niebla, que se movía caprichosa valle abajo, montaña arriba.

En kilómetro cien subimos desde los 1604 msnm hasta los 2011. No estuvo mal. El camino se suavizó de pronto allá arriba, y llaneábamos o subíamos entre pastos llenos de caballos que aparecían de pronto entre la niebla. Aquello podía vivirse como un sueño, difuminado como se veía.

Ahora debíamos bajar hasta el Coll de Jou, que era antes un paso de contrabandistas y ahora un lugar que no conduce a Saldes , y de allí subir a las Peñas altas. La niebla seguía dejándonos sin palabras: otra borrachera de paisajes.

Hacer la travesía en este sentido y no en el contrario, que puede que sea más convencional, nos deja de regalo subir hasta Niu d'aliga por su cara más alpina, por uno de esos senderos pedregosos de alta montaña, abiertos, en los que uno ve el final allá arriba, muy lejos, y el compañero se va haciendo más y más pequeño hasta casi desaparecer en cuestión de minutos. Como si se lo tragara el cielo. El refugio de Niu d'aliga es el más alto del pirineo, a 2520 metros, pertenece a Ferrocarriles de Catalunya y está dentro de la estación de esquí de La Molina. Y es toda una alegría llegar a él.

A estas alturas, de altitud y de tiempo, la niebla ya había desaparecido. Eran quizá las 11 de la mañana, buena hora para almorzar. Y eso hicimos.

La siguiente etapa no debía ser demasiado dura comparada con la que acabábamos de hacer, de hecho no suponía más que una larga bajada de 7 kilómetros y cuatrocientos metros de desnivel, en la que no teníamos otra cosa que hacer que no fuera mirar alrededor.

Así que llegamos al refugio del Rebost sin pena ni gloria. Otro más, sólo quedaban dos.

Salimos de allí después de tomarnos una cocacola, bajando por la misma senda por la que habíamos llegado, que cada vez estaba un poco más llena de barro y con la pendiente más pronunciada. Sin duda, en sentido contrario, este debía ser un buen accidente. Ya se sabe, las gallinas que entran, por las que salen.

Llegamos al Río Greixer y allí nos formamos un pequeño lío de señales que pudimos subsanar con un poco de "campo-a-través" y pronto comenzamos con el ascenso al refugio de Sant Jordi.

Algo bastante curioso es que la señalización, las explicaciones del recorrido, todo, o más bien, nada, tiene información sobre distancias. Sólo de tiempos. Y los tiempos son tan relativos...

en todo caso, no teníamos ningún problema de tiempo.

La pista sube y sube, y nosotros habíamos dejado atrás nuestro obligado momento de bajón y subíamos animadamente. Quizá demasiado animadamente. La pista se torna senda y la leve subida y pared. Y Oscar delante y yo detrás, subíamos y subíamos. El precioso bosque ahora es bosque denso y un tant o asfixiante. Y las señales naranjas ya no son naranjas sino rojas.

Eso no es una buena señal. Literalmente, digo. También había unas flechas en un sólo sentido. Y algunas cintas. El fore había perdido la señal, y ahora marca que estamos volviendo hacia Niu d'aliga. Y además estamos a 1800 metros y según el mapa sólo debíamos llegar a los 1500.

Blanco y en botella.

La mujer del quesero ¿qué será?

Efectivamente, habíamos subido 300 metros en balde, y ahora debíamos bajarlos. Eso son 600 acumulados en 2 kilómetros. Menos mal que ésto es un entrenamiento y vamos bien, que si no...

Una vez encontrado el camino correcto, cuyas marcas volvían a ser de color naranja, como las navelate, pusimos el ritmo bueno y llegamos, por fin, al Refugio de Sant Jordi, del que no nos gustó gran cosa.

Y por fin, ya estábamos en la recta final, que resultó ser la más fluvial. Primero remontando el Torrent de la Font del Faig, y luego bajando els empedrats, suerte de barranco con piedras y pozas que resultó estar bastante frecuentado.
Y cada vez quedaba menos, y eso se iba notando en los ánimos: será el ansia, o será el cansancio. Llegamos a aquel punto en que la semana anterior habíamos decidido irnos a Saldes, el de los mil carteles de señales confusas, pero esta vez tomamos el correcto, que, pese a ser más corto, era algo más pesado, ya que, si ir por el GR significaban unos 5 kilómetros de llaneo, nuestro camino tenía poco más de 4 kilómetros con un par de subidas y bajadas.

Así y todo, hicimos bien. La bajada final nos metía en un hayedo ancho y alto, con el suelo lleno de hojas de esas que saltan a medida que vas caminando. Preciosa imagen que ya no tomamos, cansancio mediante.

Conseguimos llegar al Gresolet de día. 32 horas desde que salimos el día anterior.

Y así quedó el track del segundo día:

Que hacen un total, según el wiki, de 94 kilómetros y según el garmin training de 81 km. Y cuyo desnivel es de 7000 positivos según el wiki y 5700 según el garmin training. Así que supongo que al final habrán sido unos 85 kilómetros con 6000 metros de desnivel positivo.

Y la conclusión final es clara: Me encanta el pirineo, me encanta hacer salidas largas y lo del UTMB es una cosa para la que no estoy preparada de ninguna de las maneras.

Cavalls del vent (I)

2010-07-19T22:39:00.012+02:00

Miércoles. Empezábamos del refugio del Gresolet (1280 msnm) a las 12:52. Habíamos recogido la - muy generosamente llamada- "mochila", la camiseta y el mapa. Habíamos cargado agua, puesto en marcha el forerunner, cogido todo lo necesario y sólo quedaba empezar a andar. Que no era poco. También teníamos el pasaporte que debíamos ir sellando en cada refugio.

Esto que empezábamos es una travesía por ocho refugios guardados del parque Natural del Cadí-Moixeró, esto es, prepirineo catalán. Más o menos

por donde transcurría buena parte de la nùria-queralt. Los alrededores del Pedraforca y todo eso que tanto me gusta. Lo normal es hacer la travesía en sentido antihorario, pero nosotros (el Oscar T y yo), po

r motivos logísticos, decidimos hacerla al revés. Así que nuestro primer objetivo era alcanzar el Refugio Lluis Estasen.(1668m)

Foto salida. Y trocs trocs. Eso ha sido mi tobillo. Torcedura de tobillo en el minuto uno. ¿y si....? mejor no pensarlo.

En una hora sendeando (del verbo sendear) llegamos al refugio, que estaba lleno llenito de montañeros que se

guramente iban o venían por las diferentes rutas que parten de allí hasta la cima del Pedraforca. Y ya hemos subido unos cuatrocientos metros.

El siguiente Refugio es el Prat d'aguiló (2010 m). Entramos en una larga pista ascendente que cortaba las muchas canales que subían hasta la cumbre o bajaban hasta lo hondo del valle. El paisaje es cada vez más pirenaico y se transforma absolutamente cuando entramos en la sierra pedregosa, de revelador nombre. Allí los prados salpican la uniformidad gris de la piedra y el azul del cielo.

Bajamos del Pas dels Gosolans(2410m) por una tartera de esas que me encanta bajar, lenta pero segura. O bueno, quizá sólo lenta, pero la cosa es que bajé. Y allá abajo, muchos metros abajos, en mitad de un prado lleno de vacas y caballos con pinta de comestibles, divisamos el refugio. Llegamos.

Sellamos. Ya tenemos el tercer sello, vamos a por el siguiente, el guarda nos pronostica 4 horas y media hasta llegar al último de la jornada. Objetivo: fundir el pronóstico. O lo que es lo mismo, llegar a cenar.

Casi nos vamos por donde no era, suerte que el guarda se dio cuenta y nos indicó el camino correcto: despistes que ocurren cuando una está tan saturada de belleza que le da igual a donde ir. Subimos nuevamente hasta el Pas del Bou por sendas, canchales y fajas y bajamos de nuevo atravesando un precioso bosque donde pastaban tranquilos caballos de aspecto algo menos solomillable. Vamos trotando sin parar, Oscar va eufórico y a mi empieza a dolerme el tobillo de la torcedura de la mañana. Eso me preocupa durante un rato y resuelvo tomarme un ibuprofeno: mano de santo, oiga. Llegamos al refugio de Cortals d'Ingla con 7 horas y cuarto. 28 kilómetros. ¿sólo? pues sí, sólo. En paradas habremos gastado unos tres cuartos de hora.

Serrat de les Esposes no está lejos. O por lo menos no debería. Unos cinco kilómetros, calculo. Esta parte no tiene más dificultad que ir encontrando los distintos pasos que, atravesando pastos, recortan algo de la larga pista semiasfaltada. En unos cuarenta y cinco minutos ya estábamos llegando al refugio, y siendo recibidos por la amable guarda que nos había preparado una buena cena y por sus dos perros que a mi me resultaron un poco menos amables. 36,04 km. +2730 -2574. Llevamos 8 horas y cuarto.

Y así quedó el track.

La resaca, la revancha y el cochinito.

2010-07-15T21:24:00.000+02:00

Había pasado más de una semana desde (el intento) de la Nùria-Queralt y yo aún tenía algo de la resaca emocional que me dejan estas cosas, y con "estas cosas" me refiero a estas altitudes y desniveles, a estos kilómetros, y, por supuesto, a estos paisajes. Y también a estos fracasos de sabor ácido, nunca amargo. Sólo ácido. "Estas cosas" siempre son un cúmulo de cosas.

Así que se pasó la fase laborable del ciclo, siendo un ciclo un conjunto de 12 días, de los cuales trabajo 9 y descanso 3.

Digo que se pasó con un único día de entrenamiento, llamémosle "útil". Porque Lunes y Martes fueron días de lalala y calor. El miércoles habíamos quedado para tomar una caña y no sé cómo terminamos andando 14 kilómetros con la brisa marina soplándonos el pelo. ¡14 kilómetros!

El jueves, cambio largo y yo no hago nada que pueda considerarse productivo, sin embargo el viernes, cuando ya he terminado de concretar el plan para los días de descanso, salgo de casa bajo el sol abrasador que seca la sierra de Borriol, con la idea peregrina de, por fin, hacer la vuelta del cochinito y descubrir la granja que le da el simpático nombre. Aunque ese día, además de oler cerdos, también me crucé con un rebaño de ovejas, me persiguieron un par de pequeños perros, pasé junto a dos caballos y se cruzaron en mi camino, por lo menos, dos conejos. O quizá eran liebres. No perderé tiempo en discutirlo, en todo caso, saltaban y tenían buenas orejas.

El viernes calor, como el sábado. Y el domingo pescadilla. Y el lunes y el martes...lalala y preparar el siguiente fregao: Cavalls del vent.

Un año después (y II)

2010-07-06T20:41:00.005+02:00

Y bajando prados estábamos cuando nos encontramos con él y ella, al ritmo de ella, que no se encontraba demasiado bien. Quizá es la altura, o la presión, y no me refiero a la atmosférica. Fortaleza le sobra. A ratos, vamos juntos.

Y Dicen por ahí que nos hemos saltado un control. Y a mi, que no vengo exactamente a correr, me da poco menos que igual. Y además puede que el control esté más adelante. No pienso desandar medio pelo. Y menos mal, porque no había sido más que una bromita de un caminante.

En la pista que conduce entre curvas y pinos a la Molina, se nos van, Esta vez hemos seguido el camino correcto y no nos hemos metido en ningún barrizal. Cuando llegamos, la parejita está casi marchándose, rápidos y con buena cara. Ya no los volveremos a ver.

Nosotros nos sentamos, comemos... zumo, gazpacho, habichuelas... Hablo y hablo sin parar. Hablo sola, le hablo a Javi, hablo con Pascual, y con el chico del agua, y con Oscar T que me llama. Hablo y hablo. Y no sé si llevarme el chubasquero o no. Mañana hará bueno, decidí. Y allí se quedó el chubasquero.

Nos pusimos en marcha de nuevo cuando aún era de día, aunque rápidamente nos fue cayendo la noche encima. Voy tranquila, subiendo sin prisa ni pausa, mirando de reojo. Hoy he cambiado la cancioncita de Maná por otra y la repito insistentemente. Si véns amb mi / no demanis un camí planer / ni estels d'argent / ni un demà ple de promeses sols un poc de sort / i que la vida ens doni un camí ben llarg.

Por fin hemos subido el Coll de Pal por las pistas de esquí, hemos vuelto a los 2000 metros. Debemos empezar a bajar hasta el refugio del Rebost. Tenemos doce largos kilómetros de bajada que hacemos en un silencio que sólo rompen los improperios al aire, cada vez con más ímpetu, que lanza un caminante con cierta habilidad para terminar por los suelos. En los escasos tramos de pista o de carretera tampoco estamos demasiado habladores. Empiezo a tener mucho sueño, a ratos cierro los ojos y ando. Llevamos aproximadamente un maratón. Necesito hablar. O cantar. O correr. O gritar. O lo que sea, pero esas horas sólo mirando el camino y pensando las mismas cosas una y otra vez están consiguiendo volverme loca. Que demà, que demà / Mancarà el fruit de cada pas / Per això malgrat la boira cal caminar.

Sigo tarareando.

Voy a ponerme música, me duermo. Bueno, pues música. Pero un extraño complot alienígena (con toda seguridad) hace que sólo salgan canciones, por lo menos, soporíferas. Será peor el remedio que la enfermedad.

Llegamos al Rebost con cierto margen sobre la hora de cierre. A mi me sobra con ese margen pero Javi sólo observa que hemos perdido parte del que llevábamos en el control anterior. Es la historia del vaso medio lleno o medio vacío. Yo voy entera, sin dolores (físicos) y sorprendida por estar ya en ese punto.

Bajamos y subimos. Está amaneciendo. El cielo se vuelve rojo allá detrás, poco a poco. Que si debe quedarse antes de Saldes. Que no hay evacuación. Y otra vez la misma canción y yo que me siento en una piedra.

Puedo cerrar los ojos y sentir que amanece. Sin ver ni oir hay otro sentido que lo ocupa todo, no sé cuál es.

Y encima no somos los últimos....pues claro que no lo somos.

Nos ponemos en marcha, no debe quedar demasiado para llegar al siguiente avituallamiento, "El gresolet". Antes de enlazar con el camino que conduce hasta él, encuentro un cruce con 5 carteles que señalan 5 caminos diferentes para llegar a Saldes. Empieza a llover. Y mi chubasquero en La Molina. Tormenta. Definitivamente, es el momento de dejarlo estar.

Seguimos el camino que indicaba Saldes a menos distancia. PR o SL. Seguimos marcas de PR, y más tarde de SL, y encontramos variedad de caminos que si no llega a ser porque el plan era atajar y no alargar, porque llovía, porque la tormenta estaba justo en esa dirección y porque íbamos en sentido contrario a Saldes, podríamos haber disfrutado.

El sendero que llevaba al Coll de Jou no conduce a Saldes. Y llega el momento en el que digo que hay que desandar, tampoco pasa nada por eso. Y así es como terminamos dentro de un coche volviendo a Berga, algo mojados. Muchas gracias al chico que nos recogió por el camino.

63 kilómetros, 5082 positivos, 5650 negativos, que me parecen muchos metros de desnivel y que seguramente serán mil menos de cada.

Y que algo harán.

Un año después (I)

2010-07-05T22:49:00.008+02:00

El jueves salí a la hora en que hasta los lagartos deciden buscarse una sombra. Segundo intento de completar la ruta del cochinito, que en breve se convirtió en el primer intento de regresar a casa sin demasiados síntomas de insolación. Así que el asunto quedó en 10500 metros en poco más de una hora.

El viernes, lo mejor era descansar, y viajar.

El sábado empezábamos a las 15:30. A mi las 15:30 me parece una buena hora: cuando llega la noche el cansancio es menor que cuando empiezas a temprano por la mañana. Pero eso es cuestión de gustos.

Cuando bajamos del tren cremallera ya llovía. Yo llevaba el chubasquero en la mochila y decidí que era el momento de sacarlo. Por todas partes bastones, medias hasta la rodilla, mochilas de colores, buffs, pantaloncitos, olor a reflex, conversaciones en clave (4500 positivos, 24 horas, Santuario de Queralt...) Confesiones: es mi primera vez, estoy nerviosa. Por mi parte hace rato que no puedo estarme quieta, me toco el pelo y muevo la pierna insistentemente.

Salida escalonada: primero salen los que se han puesto delante, y después, los otros. Esta vez estamos a mitad de cola, que parece un buen sitio. Lástima que se me ocurriera parar a ponerme (otra vez) el chubasquero nada más empezar. Porque nada más empezar empezó a llover. En estas cosas una siempre tiene las de perder, haga lo que haga. Si paro sé que va a parar de llover. Sin embargo, sé que si no lo hago seguirá lloviendo durante largo rato, más o menos hasta que logre estar completamente mojada.

Efectivamente, dejó de llover y ya había llegado a ese punto de estar más mojada por dentro (de la ropa) que por fuera. Estupendo. Pero igual seguiremos.

Vamos por una faja preciosa. Y yo ya estoy decidida: (casi) ningún reloj va a fastidarme la paz que me dan las vistas de tanta inmensidad. Y la amplitud.

Bajamos hasta la font de l'home mort, ya no llueve, así que este año el avituallamiento está seco y tampoco hay demasiado riesgo de resbalar con mierda de vaca y, en consecuencia, morir, como Heráclito, ahogado en estiércol. No, este año todo pinta mejor.

Comenzamos la primera subida dura, es el punto en que una debe empezar a encomendarse a su Dios, cosa que para mi supone un auténtico dilema y que resuelvo entregando mi voluntad a la suerte o al devenir.

Amigo, más que seguirte, te persigo. Parece que paramos un poco.

Pas dels lladres. La fila se estira y pronto se convierte en una hilera de personas de andar cansado y cabizbajo. Cuando levantas la vista ves allá adelante, allá arriba, la Tossa del Pas, y a un lado el camino que conduciría al Puigmal. Pero si te paras y miras hacia atrás, hacia abajo, te sientes alta, como en un pedestal, y puedes disfrutar de lo infinito del paisaje, del tímido arcoiris que apareció justo en ese momento. De las finas gotas de lluvia que siguieron al granizo. Y ver avanzar a todos aquellos hombres y mujeres con la cabeza agachada, como en franco recogimiento, no tiene precio. De pronto, en un paso, dejé de oir nada. Había cesado la tormenta y no se escuchaba absolutamente nada, todos los sonidos se perdían en la inmensidad, dejando una extraña sensación de vacío acústico. Por llamarlo de alguna manera.

Es probable que aquel no fuera el momento de empezar con historias místicas de silencios y orgasmos visuales, pero me apetecía contarlo, porque es algo que a posteriori no se explica igual.

Bajamos el bendito tozal sin seguir camino alguno, poco se ve con tanta niebla. Sin embargo, podemos seguir a algunos ¿corredores? que llevamos delante y que parecen conocer el terreno. Y así vamos avanzando atravesando prados y más prados obviando el recorrido oficial, fiándonos de los demás y dejándonos llevar. A fin de cuentas, esto es Pirineos, y qué más da por donde vayas, siempre será un sitio absolutamente mágico.

3 fuentes y un destino (incierto)

2010-06-30T01:00:00.005+02:00

El tiempo vuela cuando una, de pronto, echa la vista atrás y se da cuenta de que hace 9 meses que cumplió los treinta. Las cosas se han ido sucediendo a cámara rápida, aunque la sensación habitual fuera la de estar ausente. Y ahora estamos en verano, cuando los días son tan largos y tan claros que pasan aún más rápido que los de invierno. A pesar del calor.

Y sólo queda optimizar, progresar y esperar.

Y no perder la fe en lo que quiera que sea que la tengas.

Esto viene a cuento de que quedan dos meses para el UTMB y no me encuentro ni por asomo preparada, si bien es cierto que ahora, por lo menos, sí tengo ganas de entrenar. Y eso sí ha sido, al contrario que lo de la escalada, más cuestión de soma que de psique.

El sábado recogí a Julia donde siempre y aparcamos en una efímera sombra frente al monasterio nuevo.

Salimos en busca de la pista de La Pobla, por donde transcurre la marcha de verano. Adelantamos a tres simpáticos señores y a su microperro asesino. Crestas: por aquí, no es. Sino por aquí.

Y recto hacia arriba en esa subida tan conocida. Se encuentra de todo uno por el monte... Roberto comienza la frase y yo la continúo medio sonriente, que la subida no da para mucho más. Entrenando Bartolo. Vamos juntos hasta casi las antenas y allí nos despedimos. Él sigue el recorrido de la marxa de verano, nosotras la de invierno, que así podremos repostar agua en Les Santes. No me gusta el agua de les santes.... ¡acabáramos!.

Bajamos la Balaguera, en la vida habíamos hecho semejante cosa ninguna de las dos, así sí parece algo corredora, y no al revés como pretendía la Veloz. Yo sí bebo en les Santes, tengo el día raro, me siento muy bien pero estoy bebo más de lo habitual. No sé si será bueno o malo, pero la cosa es que así es.

Que si por aquí o si por allá, la picha hecha un lío y Julia que lo tiene claro. Pues para allá, no sin antes andar y desandar por territorios más o menos inescrutados.

Pista arriba parece que el sol pega más. Sol y más sol. Bajo una sombra paramos y comemos algo, mientras, el sol sigue brillando amenazante tras esas ramas. Ya verás que risa en Agosto.

Font Tallá o Font de Sant Josep. Pues hoy Font Tallá. Bajamos por la senda que nos deja en la carretera, y seguimos bajando, y luego nos desviamos y llegamos a la Fuente. Nos hemos tenido que salir algo del recorrido, pero desde luego ha valido la pena, mi reino por agua fresca.

Volvemos.

Y llega el punto confictivo. Kms vs. llegar a comer. Gana llegar a comer, que he quedado. Así que nos perdemos el final del recorrido, y sin embargo, ganamos otro: subimos hasta la Font de San Josep y de ahí trotamos por carretera hasta el (incandescente) coche.

23 kilómetros y medio en 4 tranquilas horas. Que para algo deben servir.

El domingo, para ser domingo, no había nadie en el Castellet. Llegué con demasiado sueño para ser las horas que eran. Y así salió. Nuevamente poca cosa, vía y media. Que es mejor que nada pero peor que todo lo demás.

El lunes había pensado estrenar la vuelta del Cochinito, que es una cuyo nombre me ha gustado y que me la pasó el Kiyo cuando supo que me había venido a vivir a este pueblo. Pero no sé en qué estaba pensando que salí de casa y en la calle me di cuenta de que no la había cargado. Bueno, pues, a experimentar tocan. Largo trozo de carril bici, desvío, subidita, bajadita...Y se me hace la hora de ir a trabajar tan rápido que nisiquiera me doy cuenta.

El martes pescadilla, y el miércoles lalala. Mañana será otro día.