El Retiro.

El año continúa pasando como quien no quiere la cosa, Marzo ha entrado de lleno, y yo sigo con estos pelos. Un poco más largos, eso sí

El sábado, y de eso hace ya más de una semana, volvía a tener una jornadita laboral larga y llena de escaleras. Así que me excusé ante mi supuesto plan, con un "usted lo comprenderá". Y dicho eso, le ponía una cruz al sábado.

El domingo tenía la misma mala excusa del sábado, pero me resistí a usarla como buena, así que salí hacia el Grao con determinación y pensamientos positivos. Grao para allá...Grao para acá. Cuando el Forerunner perdió la batería llevaba seis kilómetros y treinta y cinco minutos. Y las sensaciones no eran malas. La cosa terminó un poco más lejos y un poco más tarde.

El lunes fue la pescadilla, y martes y miércoles las otras dos tardes. lalala.

Y en este punto me hallaba, a Jueves y pensando como demonios tenía que organizarme lo que quedaba de semana para poder llegar a los 45 kilómetros semanales sin salida larga, que si bien es una cantidad de kilómetros un poquito de risa, es más y más programada que lo que venía haciendo. Y que lo que me parece que seguiré haciendo, porque no me salen los números. No llovía aún, y el tren llegó a Atocha una hora antes de lo que pensaba que iba a llegar, así que de repente me encontraba sentada a un tiro de piedra del Retiro, con las zapatillas en la maleta y un par de horas de soledad. Alineación correcta.

Empecé en la puerta del parque que da a la Puerta de Alcalá, y, sin parar de tararear mentalmente todas las canciones que conozco que hablan de Madrid, comencé a bordearlo , yéndome siempre hacia la derecha para variar. A mi izquierda se sucedían árboles de extrañas formas, caminos, setos, carteles, músicos, cafeterías, tipos orinando, árboles normales.... coches, patinadores, más corredores, vendedores de pulseras...la montaña artificial, el estanque...Luego me vi trotando cuesta arriba bajo las miradas de Gundemaro, Doña Urraca y Carlos III. Y por fin, Alcalá. Diezmil setecientos cincuenta metros, hora siete: a seis veintiuno el mil. Paré, y Sabina seguía cantando, ronco: pero siempre hay un tren que desemboca en Madrid.